Владислав Морозов - Охотник на попаданцев [litres]

А перед моими глазами стояла непроницаемая мгла. Наверное, примерно так чувствуют себя, лёжа в заколоченном гробу…

– Спасибо, – сказал где-то у меня в голове знакомый, ехидный голос Блондинки, которая тут же прибавила казённую фразу:

– От лица службы объявляю тебе благодарность!

– Так я у вас вроде как не служу. И неужели подобный результат вас устроил? Даже не будете требовать объективных доказательств гибели «объектов» и подшивать в дело улики? – не поверил я.

– Да, вполне. Дело в том, что наше руководство с самого начала не рассчитывало даже на такой итог. И вряд ли кто-нибудь проделал бы всё это с большей эффективностью, чем ты, особенно в условиях использования нами минимального набора из всех имеющихся сил и средств…

– То есть полный респект и уважуха?

– Да. И большая шоколадка в придачу… Сам-то как?

– Вообще-то, местами мне даже понравилось, но не то чтобы для меня сильно привычна ситуация, когда надо всё время кого-то убивать, а тем более когда кто-то убивает тебя. Конечно, лет десять назад, во времена, когда я преподавал в школе и в техникуме, мне постоянно хотелось кого-нибудь убить, причём не просто убить, а медленно, а потом расчленить, раскидав отдельные части жертвы по разным помойкам и утопив голову в сортире. Сразу уточню, что это желание относилось не к детям или коллегам-преподам, а исключительно к моему тогдашнему непосредственному начальству в лице директоров и завучей – ко всем этим вороватым, полусумасшедшим тёткам пенсионного возраста, превратившим вверенные им учебные заведения в феодальные вотчины. Но тогда на то были объективные причины – платили нам не просто мало, но ещё и с задержкой, да к тому же это самое начальство постоянно норовило прочитать нотации на тему того, какое мы все (рядовые педагоги то есть) пропащее дерьмо и как им западло платить нам те гроши, что у нас в стране называются «учительская зарплата» (как будто они нам платили из собственного кармана!). Так что тогда у меня действительно «наболело», а сейчас – даже не знаю. Не хватает мне темперамента и нужного градуса злости для роли киллера, да и не испытываю я от этих дел особого удовольствия. Ведь я же не маньяк, но и далеко не профессионал…

– Ну, не надо себя недооценивать и думать, что профессионализм в данном случае состоит только в том, чтобы лично дырявить чьи-то тупые головы из снайперской винтовки, непременно с контрольным выстрелом. Настоящий агент-оперативник должен максимально примеряться к обстоятельствам и максимально использовать для дел, связанных с ликвидациями, «местный ресурс». То есть убивать прежде всего чужими руками. И, надо признать, что у тебя это более-менее получилось…

– Ну, спасибо… Кстати, а Клава осталась в живых?

– Думаю, что скорее да, чем нет. Точнее сказать я, увы, не могу. Ты в курсе, что в той реальности у нас нет ни постоянной агентуры, ни средств наблюдения? Хотя, возможно, теперь что-нибудь может и появиться…

– И на том спасибо. Так что – на этом всё?

– Конечно, нет. Считай, что очередной экзамен ты успешно выдержал, а работу мы тебе найдём, не сомневайся. Дел много, людей мало. Ещё вопросы будут?

– Нет, а что?

– Ничего, тогда соберись. Процесс возврата в исходную точку уже пошёл. Сейчас будет холодно…

Наше время. Очень поздний вечер 23 февраля 20… года. Через семь-восемь часов после отбытия. Парк Победы в г. Краснобельске. Урал. Россия.

Реальность сгущалась вокруг меня очень медленно. Наконец я ощутил холод и очнулся, стоя по колено в снегу, провалившись в наст и упираясь лбом в кривую берёзу на склоне, левее лыжного спуска. Прикинув кое-что в уме, я понял, что обратно меня выкинуло метрах в трёхстах от места отбытия. Неплохая получилась точность, надо признать.

Я повернулся и осмотрелся. Кругом были знакомые лиственницы и прочие берёзы-осины, а в чёрном зимнем небе за рекой висела на фоне звёзд и огоньков пригородных посёлков почти полная, бледно-желтоватая луна.

Ну что, считай, дома. С прибытием. Ночь, темно, Россия, бежать некуда…

Мои настроенные по дакарско-конакрийскому времени наручные часы в данный момент показывали цену на дрова, но, судя по некоторым внешним признакам, было что-то в районе 22.00–23.00 местного – в ресторане «Бугель» с другой стороны лыжного спуска уже горело половинное освещение, но заведение ещё не закрылось – где-то в глубине ресторации шалый голос молодой Вики Цыгановой пел что-то там про поиски чьей-то любви и северный ветер. Здравствуй, Россия, ты помнишь меня?

Вполне себе в тему, хотя где-то всё-таки пошловато…

Такая вот со мной приключилась история, ребята. Заранее знаю, что вы скажете – надо, чтобы «герою хотелось сопереживать», экшена маловато, да и что это автор всё время о себе да о себе? На последнее отвечу словами Александра Трифоновича Твардовского – а автор что, не человек? А по поводу остального спрошу – у таких, как вы, «есть желание сопереживать», к примеру, Роде Раскольникову? Что – не знаете, кто это такой? И правильно, ведь «Преступление и наказание» – книжка, мягко говоря, толстая, «многобукфф», не каждый нынешний среднестатистический недотыкомка подобное одолеет, даже если очень захочет. Тем более что у «кого надо» есть мнение о том, что «Достоевского в школе читать рано».

Нет, я понимаю, что сейчас наступили радостные и фантастические времена, когда фактически каждой «обезьяне» (часто помимо её желания) выдали по «пишущей машинке» в виде различных «умных» электронных устройств – сбылась мечта идиотов.

Вот только пока что ни одна из миллиардов жмущих на кнопки «обезьян», вопреки теории вероятности, не натюкала случайным образом не то что «Войну и мир», но даже «Каштанку» или «Му-му», хотя ещё в 1960-е подобный вариант вовсе не считался невероятным, по крайней мере, с чисто статистической точки зрения.

И более того, все эти «обезьяны» глупеют день ото дня, поскольку даже эсэмэски пишут с ошибками, одновременно постепенно утрачивая умение писать от руки и теряя наследственные навыки по части мелкой моторики – ещё немного, и человечество разучится держать не только шариковую ручку, но и ложку за обедом. Этак со временем человечество и говорить разучится. А потом жогнет какой-нибудь финальный электромагнитный импульс – и с чем останется не умеющая писать и говорить «цивилизация», у которой буквально всё исключительно «в электронном виде»? Лично я очень надеюсь не дожить до этого гадостного момента…

Но это всё лирика. Зато благодаря наличию этих самых «пишущих машинок» каждый недоросль с бескрайних помоек мировой паутины сейчас точно знает, как именно и какие именно надо сочинять истории. Сами ничего не пишем, но других, что характерно, учим? Но если подобные жертвы болванской системы образования затем оставляют в сети комментарии типа «я книгу с такой картинкой на обложке вааще читать не буду», то возникает законный вопрос – а зачем они вообще вспоминают скверно вызубренный алфавит и на кой ляд иногда листают хоть какие-то книги?