Валерий Большаков - Закон маузера

Котову удалось, где пешочком, где на подводе, добраться до Нахичевана.

Там он решил сесть на поезд до Таганрога, а то и до самой Горловки, нынче оказавшейся в глубоком тылу Белой армии, наступавшей на Харьков.

А дальше будет видно. Перейти линию фронта — не вопрос. Другое дело, как ему потом-то быть.

Больше всего Степану хотелось вернуться в родную деревню, откуда и мать, и отец подались в Москву на заработки.

Котов зажмурился от воспоминаний.

Почудилось даже, что в нос пахнуло запахом растёртого в пальцах листа смородинового, сохнувшего сена, распаренного веника в баньке, хлеба, испечённого на поду русской печи, парного молока…

Господи, да какая классовая борьба, какая дурацкая революция сравнится с этим!

Избёнка их, наверное, сгорела давно или занята кем.

Да это неважно. Что он, безрукий вовсе?

Выстроит новую, пятистенок.

А печь ему дед Трофим сложит. Ежели жив ещё старик…

Революция…

А вы знаете, как земля пахнет, когда её плугом переворачивают по весне? Как в ночном хрустит трава на зубах стреноженных коней? Как цвиркает молоко в подойник?

Не знаете? Ну так и пошли бы все с вашей революцией…

Котов повеселел, на душе полегчало.

Трудов и трудностей всяких будущее обещало массу, так и что с того? Когда это трудовому человеку легко жилось?

Коллективизация ещё эта…

Ну если верить Авинову, то минуют крестьян колхозы. Если белые победят.

Тут Степан озлился. Да по хрену ему, кто кого на этой дурацкой Гражданской бойне!

Оставьте его в покое все! Хватит с него, натерпелся.

— Ваши документы!

Голос грянул как гром с небес.

Вздрогнув, Котов обнаружил рядом с собой двух полицейских.

В сторонке пританцовывали кони троих казаков, стерёгших невеликую толпу молодых, растерянных парней.

— Нету у меня документов, — буркнул Степан.

— Имя? Фамилия? — невозмутимо спросил городовой.

— Степан Котов.

— Где проживаете?

— Нездешние мы.

— Родители где?

— Померли.

— Сочувствую, — сухо сказал полицейский и сделал жест рукой в вязаной перчатке. — Пожалуйте в армию, господин Котов. Хорунжий! На вокзал всех…

Котов до того растерялся, что даже не подумал о сопротивлении, о бегстве. Да и сбежать от казаков — это уметь надо.

Не догонят, так пристрелят, с них станется…

На вокзале таких, как он, новобранцев толпилось столько, что на батальон хватило бы.

Парни городские и крестьянские выстроились в четыре длинных очереди, медленно двигаясь к столам, где корпели над бумагами писари. За их спинами расхаживали офицеры.

Зачисленные тут же, в зале ожидания, получали обмундирование — и бельё, и форму из тёмно-зелёного сукна, и валенки, и шинель тёплую, и папаху, и ремень. Только оружия не давали.

Подошла очередь Котова.

Писарь аккуратно заполнил бумаги, оформил всё как полагается, и Степан шагнул к интендантам. А что ещё делать прикажете?

Оделся, обулся, всё как полагается, не торопясь, с толком, с чувством, с расстановкой.

Один из офицеров, довольно молодой — едва за тридцать — капитан, невысокий, но крепкий, с лицом простым и благодушным, с чёрной бородкой клинышком, разговаривал с поручиком из штабных.

Тот ему пополнение привёл из гимназистов и студентов, а капитан вежливо, не без раздражения отказывался, сильно картавя:

— Это какой же-с солдат! Это-с не солдат, а, извините, гусская интеллигенция! Нет уж, благодарю: я уж пополнюсь моим земляком…

Похлопывая стеком по сапогам, он остановился перед Котовым.

— Степан вгоде? — спросил офицер, сильно картавя.

— Так точно.

— Откуда сам? Из каковских?

— Из Орловской губернии, ваше высокоблагородие, деревня Добрики.

— Мать, отец есть?

— Померли. Я ещё мальцом был, когда мы в Москву подались. Отец на завод устроился, да пить пристрастился. Вот по пьяному-то делу и сгиб. А тут и мать запила. Замёрзла зимою.

Котов и сам понимал с трудом, отчего разговорился.

Просто этот капитан был каким-то своим, что ли. От такого не жди каверзы или подвоха, этот всё сделает по-честному.

Капитан покивал.

— Так что же, совсем у тебя годственников не осталось? — поинтересовался он.

— Есть дед Трофим… Да не знаю уж, есть или был. Годков-то ему не много, да время такое, что… Сами понимаете, ваше высокоблагородие.

— Понимаю, — кивнул капитан, — стгашное время. Ну, даст Бог, свидитесь. В четвёгтую, бгатец, готу. Семён! Пговоди до наших теплушек.

— Слушаюсь, ваш-сок-бродь! — браво ответил дюжий малый с лычками унтера и махнул рукою Котову: — Пошли!

Выйдя на перрон, они пошагали к вагонам.

— Как тебя? — обернулся унтер.

— Степан.

— Повезло тебе, Степан! Капитан Иванов — это командир Божьей милостью! Солдата он уважает и в обиду не даёт. Да чего там… В других-то ротах офицеров полно, а в нашей все до одного взводы солдатские. Так-то. И ты… Ты вот чего… Новобранцы бывает что пройдутся насчёт капитана, посмеются над его картавостью или иш-шо чего надумают. Так вот солдаты из четвёртой роты таких бьют. Понял? Они за своего капитана так тебя отбуцкают, что неделю синий ходить будешь! А оно тебе надо?

— Не надо.

— Правильно мыслишь! Заходь.

Вагон, к которому унтер подвёл Степана, был обычной теплушкой с трафаретной надписью: «8 лошадей или 40 нижних чинов».

Чинов внутри оказалось вдвое меньше, зато все мордатые сытюги, хоть паши на каждом.

Они топили печку или валялись на соломе. Кто-то жевал сухарь, разгрызая его со страшным хрустом, а кто-то, конопатый и курносый, основательно отпив молока из бутылки, закупоривал её кукурузной кочерыжкой.

— Новенького вам, — сказал унтер. — Глядите не прибейте, пригодится ишшо для атаки! Хо-хо…

Глаза нацелились на Котова, и тот просто сказал:

— Орловские мы. Степаном окрещён, Котовым.

— А я думал — Мышкиным! — сострил конопатый и тут же получил по шее от соседа, да так, что папаха на нос наехала. — Эй, ты чаво?

— Чаво-чаво! Тебе слова не давали, понял?

Тут в вагон снова заглянул унтер.

— Букеев, Сорока, Рудак! За мной!

— Этта… а куда ж? — отозвался старослужащий Сорока.

— Сухпай получать!

— Этта… Робята, вперёд!

Сухому пайку в дорогу все обрадовались. Ещё бы! Молодые организмы требовали подкрепления — сил. И вот оно!

— Робята, держите! Этта… По булке хлеба в одни руки и по две банки тушёнки.

— У-у… Живём!

Конопатый, носивший звучную фамилию Шереметев, отчего все звали его не иначе как Графом, одолжил Котову свой нож. Видимо, извинялся.

Степан вскрыл одну из банок и отрезал порядочный кусок ржаного, хорошо пропеченного хлеба. Ножик пригодился вместо вилки.

У каждого из сидевших или лежавших в теплушке ложка имелась, оловянная или деревянная. Солдат без ложки, как без винтовки, службу нести не может.