Марик Лернер - Рассказы

Иван Петрович достал из кармана бумажник, проверил наличие денег и прописку в паспорте. Все было в порядке, не так, чтобы много, но можно было купить пару бутылок пива и на закуску хватит. Пора было идти и совершено случайно сталкиваться с опером, с которым вместе учились в школе. Банально, но пипл схавает. Приезжать из далекой Индии можно разве что у Конан Дойля, а жить в одной квартире с посторонним мужиком в России не принято даже в книгах. Читатели могут заподозрить не в той ориентации. Они сейчас ушлые пошли, с невинного намека целую теорию выстроят.

По улицам катили автомобили трех видов. Роскошные, чисто вымытые мерседесы, старые в очень хорошем состоянии форды и кашляющие клубами темного дыма Жигули. Номера у них были у всех разные, но отличались они не больше, чем близнецы-чиновники. Даже цвет у одной модели один и тот же.

Иван Петрович невольно улыбнулся. Как все-таки отражаются мысли автора в его книгах! Жигуль у него явно свой и вечно чиненный, о покупке форда мечтает, а владельцам мерседесов завидует. Вот и он сам получился отражением своего автора. С его пристрастиями, желаниями и даже профессией. Внешность только несколько идеализирована. Лысина должна быть больше, живот тоже. Вряд ли автор этого хотел, себя всегда видишь несколько лучше, чем на самом деле. Зато решительности в него было бессознательно вложено намного больше. Не стал бы прототип ничего делать, так и сидел бы, жалея сам себя до самой смерти.

А вот одеты все нормально. Бред пишут авторы пародий, желая посмеяться. Сами бы попробовали самостоятельно написать. Ну и что, если в тексте: "Человек в шляпе"? Читатель мысленно дорисует картинку, согласно своим представлениям. Что, обязательно подробно перечислять, что имеется в компьютере, чтобы он работал? Чушь. Это книжный мир и в нем есть место фантазии.

Мимо прошла, бессмысленно щебеча о своих делах, стайка девиц. Все как на подбор соответствовали юношеским мечтаниям. Гладкие личики, замечательные фигурки, длинные ножки. Взгляд равнодушно скользнул мимо и неожиданно уперся в маленькую симпатичную брюнетку с плоской как доска грудью и лицом отъявленной стервы. Иван Петрович вначале решил, что это его жена. То есть не его, конечно, а автора, но какие чувства сразу взыграли!

Конечно нет, — думал он неторопливо следуя за женщиной. — Просто похожа. Но это и не важно, так даже лучше. Если есть одна, будут и другие. Сейчас выясню, где она живет, и сбегаю в магазин за хорошим ножом. Может, с мечом я обращаться и не умею, зато мясо разделываю прекрасно. Жена в жизни на кухне ничего не делала, — не замечая, что думает про жену автора, как про собственную, размышлял Иван Петрович. — А с опером познакомлюсь потом. Будет хорошая тема для разговора.

даю бесплатную рекламу http://zhurnal.lib.ru/a/alkar_d/

Стихи не мои

цитата дословно с http://world.guns.ru