Виктор Храмов - Сегодня - позавчера 4

- А выпить и пожрать? - усмехнулся председательствующий, доставая полпачки папирос, протягивая мне, - забирай. Как же ты, такой шустрый, драчливый, в плен попал?

- Как обычно - взрыв, очнулся - плен. Бывает.

- Бывает, - согласился председательствующий, - так ты больше - не попадай!

- Сам не хочу. Мне их санаторий - не понравился. И вам, гражданин начальник - не советую.

- Нас, евреев-комиссаров - и так в плен не берут, - махнул рукой председательствующий.

- Может и к - лучшему. Разрешите идти, товарищ комиссар?

- Да-да, - задумчиво сказал он, смотря мне в след.

А вот это - мне не понравилось. Прям, пониже поясного ремня, корма зачесалось. От них, евреев - одних бед и жди. И зачем он про своё иудейское комиссарство ввернул? Реакцию мою посмотреть? Зачем? И взгляд его жгёт. Аж чешется, сил нет терпеть. И на его глазах - неудобно срам чесать. Хотя...! Кого я обманываю! Зачем?

Вот - кайф! Аж прихрюкнул.

Танки, конница, орудия на привязи, пехота в грузовиках - все на запад! Догонять те мехкорпуса, что уже гонят перед собой волну этих холуёв натовских, тьфу - рейховских, будут обеспечивать им, танкам, фланговое прикрытие.

А мы, как самые косячные - на восток наступаем. Наоборот.

Соврал, конечно, ротный. Мы - не острие. Острие - там, западнее. Но, наступает весь фронт. И не один. Оттуда, из степей южных, ударил другой фронт. А Сталинградский будет давить, держать, чтоб не сбежали из города. Конечно, этого до нас не доводили, но я же в школе учился, кино смотрел. Сталинград же! Кто не знает Сталинград?

Это - то самое контрнаступление на Волге по окружению Сталинградской группировки противника. Оно самое! Вот мы и замыкаем кольцо со стороны города. Не мы одни, конечно. Целыми армиями. Но, мы же штрафники! Мы - впереди. Проводим разведку боем, своими руками нащупываем в этом долбанном снегопаде противника.

Нас пополнили, прислали под две сотни накосячивших. Почему так? Как стояли в обороне - нет косяков, пошли в наступление - две сотни за пару дней! Что, от страха у народа - шифер отъезжает?

У нас - новый старшина роты. Дядька этот мне - сразу не понравился. Как глянет - до печёнок пробирает. Всё пристаёт с какими-то каверзными вопросами. В душу лезет. Ко мне - больше всех. Что я - самый левый что ли? И бородку он троцкистскую отрастил. Хотя, у Ленина - такая же была.

Мне этот старшина выдал новый пулемёт. Новый, потому что взамен чешского уёжища. Да и по дате выпуска - новый. И модель - новая ДП-42. Тот же Дегтярь, но у него теперь сошки вперёд вынесены, к пламегасителю, конструкция упрощена, потому темп стрельбы снижен. И ствол - несменный, несъёмный. Да, добавлена пистолетная рукоять, как на ДТ. И приклад не из цельного куска дерева твёрдых пород, а из прессованного пиломатериала. Новый, но - уже бэушный. Коцаный, чиненый. То есть, был повреждён в бою и отремонтирован.

Кстати, не знаю - связанно это со старшиной или нет, но в щах наших котелков появились прозрачные волокна мяса и плавающие пятна навара, а каши золотились тающим маслом. Или маргарином. Сухпай дают. По банке тушёнки в лицо. В сутки! Тушёнка - американская. Жир сплошной. Так есть - невозможно. Тошнит. ГМО, наверное. Или кокосовое, пальмовое масло. Ха-ха! А кашу заправить - язык проглотишь. Надо только не зевать, пока каша не остыла, чтобы жир растворить. И, в целом за день, буханка хлеба. Пусть, и из муки с молотой соломой и опилками, но - 3 раза по 1/3.

И у меня - новый напарник. Телок по имени Саша. Толстый интеллигент в очках власовских. Абсолютно оторванный от реальности ботан. И жутко болтливый. Треплется и треплется. И ему начхать - слушаешь ты или нет. Потому и знаю о нём всю его неглубокую подноготную. Как радио - не заткнёшь. Хотел Авторадио окрестить - было уже. Неприятные воспоминания. А этот, как Птица-Говорун. Та самая, что отличается умом и сообразительностью. Хорошее погоняло, но он пришёл уже с прозвищем.

Знаете за что попал в штрафники? Пытался хахаля жены застрелить. Как вы думаете - у него получилось?

Он учился в институте, подрабатывал библиотекарем там же, там же и женился, внезапно для себя, на дочери декана. Толстой, несимпатичной, но жутко падкой до шпили-вили девахе. Она как-то в библиотеке подскользнулась, упала на него, подвернула себе ногу, он её проводил до комнаты в общаге, где, совершенно случайно - искра пробежала - и вот она ему сообщает радостную весть - он станет папой. Ржали в сотню глоток. Всей ротой. Долго-долго. А это чудо - смотрит, глазами хлопает, не понимает.

Ну, так вот - скоропалительная свадьба, радостный папаша невесты, и вот, это чудо очкастое - архивариус института. Работа, семья, дом - полная чаша, всегда полон друзей, застолье (декан отоваривается в отдельных магазинах, куда простому пролетарию нет дверей), танцы до упада, спиртное рекой. А гости какие - поэты, художники, актёры, режиссёры! Творческие личности, свободные нравы. Благо - дочка не мешает - живёт постоянно в доме деда с бабкой - у декана площади позволяют. Что за страна - целый архивариус вынужден ютится в двух комнатах коммуналки! Гостей положить - негде. Так и норовит кто-то из перебравших гостей упасть на супружеское ложе. Никакой жизни! К жене пристать негде. А у неё вечно - то нельзя, то голова болит.

Опять ржание сотен глоток. Опять глазами хлопает.

И тут - война! Его, как работника умственного труда - должны были освободить от воинской обязанности - нет, загребли вместе с остальными работниками института. И, изверги - заставили руками копать глубоченные продольные ямы в Подмосковье.

А жена - там одна осталась! И некому её защитить. Как она может отбиться от домогательств своего начальника - завсклада? Нет же рядом защитника. Он, муж, зазноба, как последний бык деревенский - ямы роет. Так она и сказала, когда он явился домой и застал в их постели чужого мужика.

Он пытался его застрелить - прострелил себе ногу. Из винтовки. Колено. Это как? Даже представить себе не могу. Вот теперь и ходит под погонялом - Ворошиловский стрелок. Или просто - Стрелок.

Суд, где, вот несправедливость - ему присудили штрафную роту. Откуда он знал, что этот гулящий человек - старше по званию.

- А знал бы? Не стал стрелять?

И не знает что ответить. Везёт мне на дураков последнее время.

- Лучше бы ты себе не ногу, а голову прострелил, - говорю я ему.

- Почему? - удивляется.

- По качану. Проще было бы. Всем, - говорю ему, машу рукой.

Обижается. И молчит. Слава Рояле-посылателю! Пять минут молчит. А потом - опять тараторит. Шайсе!

После излечения - исполнение приговора. И вот он - здесь. Как белая ворона. Беспомощный, как младенец. И как такие выживают? Почему с голода не передохнут? И этот - жив до сих пор. Всю эпопею битвы за Москву - он в тылу, по госпиталям. Год лечили ногу - как такое возможно? Как так себе ногу прострелить? Эквилибрист, ёпта!