Павел Кучер - Прививка совести

Что это с ними? Анодный эффект. При напряженности поля в пресной воде выше 40–50 вольт на метр у рыбы происходит сбой работы нервной системы. На голом рефлексе тянется к концентратору напряжения. В таком состоянии парализует, надолго. По мере отмирания нервных клеток — теряет ориентацию, а потом и плавучесть. Сачка какого-нибудь тоже нет? Владимир уже приободрился — Не надо, я их иначе попробую. Любимая женщина молчит и смотрит на пищу. Осталось её добыть. Последний метр… Тонкая проволочная петля охватывает хвост ближайшей рыбины. Есть захват! Выдернутая из воды тушка в воздухе немедленно оживает. Прыгает на дне под ногами. Виктор, не сиди — принимай добычу! Кульки пустые есть? Ещё! Ещё!

Великое дело — стадный рефлекс, подкрепленный чувством голода. Фольга и резистор нагрузки, для разряда аккумуляторов, заменили электрический рефлектор. Кресла развернуты к бортам. В центре салона, под громыхание грома, вспышки молний и шум дождя снаружи, происходит таинство — жарка рыбы прямо на весу. Обезглавленные и нашпигованные специями тушки медленно поворачиваются, под светящейся красным калением сеткой из нихромовой проволоки. На лист пленки внизу падают капли сока. В каком-то первобытном единении общество созерцает процесс. Неофитам, нам с Виктором, доверили только держать палочку-опору для шампуров, с одной стороны… Владимир сам держит такую же с другой, а второй рукой — собственно нагреватель. Даже как-то тепло стало! Вика руководит — крутит шампуры… На её физиономии — выражение мечтательной отрешенности. Подруга, ты о чем задумалась? Подгорит! Я уже тоже есть хочу! Вот и не мешай! Сочиняю кулинарный рецепт, для включения в отчет о поиске… «Рыба пресноводная, по электрически, в собственном соку». О женщины, вы — племя крокодилов… Готово, налетай! Скоро домой.

Поели можно и поспать! Старая армейская поговорка верна во всех местах и во все времена. Кресла действительно хороши. Сдвинуть, повернуть, разложить… Ноги, конечно на полу. Точнее, на резиновом коврике. Зато всё остальное вполне себе уютно лежит горизонтально и переваривает поздний ужин. Чай, кстати, совершенно чудесный. Даже неприятно вспоминать траву в пакетиках, которую считал таковым ещё вчера… Что за слово прицепилось? Кончено! Завтра будет завтра! Вся пойманная рыба — зажарена, вся не съеденная — тщательно упакована и пахнет. Робкий вопрос Виктора — А может, её выкинем? — наткнулся на предельно резкое — Нельзя выбрасывать еду! Вдруг, она кому-то нужна? Ты сам-то понимаешь, что сказал? Отношение к пище, я заметил, почти религиозное. Или они сами голодали, а скорее, видели голод рядом. Во всей его неприглядности… Как один мой знакомый, вернувшийся из командировки в Сомали. Тут, ребята правы… Наверное, действительно стоит принять предложение. Погостить у них недельку, другую, третью… Осмотреться… Когда ещё удастся? С моими подписками — даже в Болгарию не пускали. А теперь и вовсе никуда не пустят. Кроме, как в мир иной… Каламбур! Странно, что не пристрелили, в профилактических целях. Поздно, голубчики! Я от дедушки ушел, я от бабушки ушел… Спать, спать, спать…

Который час? Тент на крыше задраен. Части приемника атмосферного электричества погромыхивают в грузовом отсеке, вездеход, под вспышки молний, прет напрямик, сквозь заросли камыша. На приличной скорости, кстати… Значит, всё же заснул. Владимир рулит. Давешняя антенна укреплена прямо за лобовым стеклом. На радиомаяк правит… Вика, что там у вас? Нормально! Сигнал, общего сбора. Не мешайте… тут помехи… Можете ещё спать. Нам далеко. Ха, при такой тряске уснешь… проснешься на полу. Разгибаюсь. Фиксирую спинку вертикально. Вовремя. После пары прыжков под колесами ощущается почва. Остров?

Есть тут острова. Намывает течением. Несколько лет они изображают из себя земную твердь. Затем вдруг пропадают в половодье, и возникают в другом месте. Значит, можно кричать «Земля!». Приехали… в светлое коммунистическое прошлое. Ревела буря, гром гремел… Струи дождя хлещут сплошным потоком. Владимир ежится, набрасывает на голову капюшон. Сидите здесь! Обращается к Вике — Особенно ты! Ещё простынешь! Я сам смотаюсь и всё разузнаю. Виктор сладко посапывает. Как он ухитрился не слететь с лежбища во время последних прыжков? Э-э-э! Нашел ремни и пристегнулся. Хитер, бобер. Ну, раз смог — пусть спит. Виктория, вы освободились? Вполне. Что сейчас будет? Ничего особенного. Вон, видите, ангар надувают. Сейчас, загоним технику и будем разбираться. Кто туда, кто обратно. Почти прибыли… Впереди, за залитым водой и облепленным листьями ветровым стеклом, возникает освещенный проем. Темная на его фоне человеческая фигура машет руками. Вика прыгает на водительское место. Машину буквально бросает навстречу свету. Дождь и ветер разом остаются позади. Через секунду — не слышны вовсе. Выгружайтесь…

Чисто, светло, стерильно… Пахнет озоном и ещё какой-то дезинфекцией. Я и Вика сидим на лавке с надувным верхом и складными металлическими ножками, вроде медицинской кушетки. Владимир погнал вездеход через портал. Это громко так называется. На самом деле — плоская черная бесформенная клякса, извивающаяся между ограничителями. Пленка, разделяющая миры. Обстановка не то вокзала, не то пункта сбора резервистов, не то вестибюля студенческого общежития. Даже не верится, что полчаса назад этого сооружения просто не было, а через пару часов, перед рассветом — снова не станет. Про погоду снаружи, напоминают разве потеки грязи и тянущиеся к порталу следы протекторов. Виктор двинул на поиски новых знакомств и впечатлений. Вроде бы, влился в коллектив… Совершенно разновозрастный. Уже бренчит на гитаре и вдохновенно хрипит «Рассказ ветерана» Юрия Визбора. Местные слушают. Понимают, о чем?

Нахватался военной романтики по разным клубам. Кто там боевой подготовкой на лоне природы занимается… Кто солдат Великой Отечественной хоронит… Кто, под шумок, оружие и боеприпасы ищет… Боюсь, что первоначальный эффект от весьма хорошей песни не воевавшего автора сразу пропадет, стоит не служившему исполнителю раскрыть рот, высказать что-то своё. Очень специфический вокруг контингент… Суровый. Зато герои песни, с этой компанией, общий язык бы нашли моментально. Они тоже — жили, а не притворялись. И умирали… Двое бегом тащат к порталу носилки. На них тело с бледным, заострившимся лицом. Очередные партизаны раскладывают-надувают похожие скамейки и преспокойно рассаживаются в кружок. Они тут — почти у себя дома. На оккупированной территории СССР, временно лишенной законной власти… с деморализованным населением. Для них такая жизнь — привычная норма. Для нас — уже элемент фольклора. Как в анекдоте, про последнюю стадию «толкиенутости»: «Ненавижу толкиенистов — они в нас играют. Ненавижу цивилов — они в нас не верят!». Это психологическая защита от лжи? Кто-то машет Вике рукой. Одну минуту, я быстро! Да хоть час… Куда теперь отсюда деться? Буду, хе… вживаться… Долетают обрывки разговоров прибывших. Молодые, насквозь мокрые, вымазанные в тине… всё ещё распаленные азартом борьбы, обсуждают. Местный студенческий треп. Но, если вслушаться… Ух, это стоит послушать!