Павел Кучер - Прививка совести

Художник чуть дергается. Словно ему дунули в ухо. Знакомым движением руки обхватывает корпус коммуникатора… Палец отбивает неслышимую дробь. Поднимает взгляд на восторженно разглядывающую подарки девчушку. Кх-хм! Это… Тут пришел запрос из банкетного зала Ферт-оф-Форт. Мария Романовна, у вас есть любимое блюдо? И без того не маленькие глазищи барышни окончательно становятся круглыми. Аха! Жареная картошка, с салом! Парень деловито кивает. Палец пляшет на кнопке… Совершенно серьезно поясняет. Там проблема — английский король не любит русского сала… Пожалеем монарха? Бекон — он тоже почти сало, но с прослойками мяса. Кот, заинтересованно слушающий гастрономический разговор, солидно вякает — Мря! Ты так думаешь? Маша, само великодушие, машет рукой — пускай жарят с беконом. Раз уж лично король… И, окончательно осмелев, спрашивает — А хлебный квас в Англии есть? Люблю… Поверила! Провожаем пару взглядами до портала. Высокий ладный парень одной рукой несет смешной старомодный чемоданчик. С фамильными сокровищами свежеиспеченной баронессы Хантли… С недавно выглаженными рубашками давно ставшего легендой человека. Второй — ведет его же маленькую дочь. Ту самую баронессу, от геологии. По пятам, важно распушив толстый как полено хвост, шествует черный котище. Люди уезжают в XVIII век… У портала Маша оборачивается, машет нам пакетом с майкой — До свидания!

Черная гладь кляксы снова дергается рябью… Виктор, не разбирая дороги, отшвыривая ногами части упаковочных контейнеров, шагает прямо к нам, растрепанный и мрачный. С размаху плюхается на жалобно пискнувшую кушетку. Я туда, резкий жест, в сторону портала, уже не хочу! Отпустите меня домой! Чуть не всхлипнув… Пожалуйста! Они злые… Так и есть, осмелел, пригрелся и начал трепать языком… Владимир с Викой, как-то подобравшись, вдруг распрямляются. А конкретно? Что, мне тоже пальцы ломать будете? Раз всё кончилось — «скрипач не нужен»? Они же… к нам относятся, будто к лабораторным крысам! Захотят, за ухом почешут, молока в блюдечко нальют, захотят — отравой выморят, укусишь — растопчут ногами. Если я не такой как они — так уже и не человек? Если без оружия, типа дитё несмышленое, без права голоса? Гады! Можно подумать, кроме их правды, другой и на свете нет! Тут уже не выдерживаю я. Ты что несешь? Ага, и вы с ними, заодно! А я, может быть, так не могу, не хочу! Что случилось, можешь ты объяснить, наконец? Ребята, может он голодный? Да сытый я, сытый! Разве, чайку, в горле пересохло. Точно спорил до хрипоты. Вика поднимается… Сейчас организуем, то и это. Ты, главное, никуда пока не уходи! Почти моментально возвращается с упаковкой полевых рационов (во, снабжение работает!) и никелированным сооружением с водой и встроенным подогревателем. Выставляет на столешницу. Повторяет — никуда не уходи. Я сейчас!

Виктор с сосредоточенной злостью сверлит взглядом закипающий чайник… Григорий Иванович, ну ведь скажите, ведь всё в мире продается и покупается? Надо только предложить за товар правильную цену? Справедливо? Почему они другие? Почему они со мной так? Какая между нами разница? Хороший вопрос, однако. Взрослеет парень. Кхе-хе. Когда, в 1980 году, мне было столько же, сколько тебе сейчас, таких вот апологетов всеобщей продажности и правильной цены, было принято спрашивать — «А ты сам, за сколько денег в рот возьмешь?» Заметь, народ четко делился на тех, кто над этим вообще не задумывался, и на тех кто заранее знал ответ… Слышится обиженное сопение… Надо подсластить пилюлю. Думаешь, ты первый проблемой озаботился? Или думаешь, что они, на нас, примитивно тренируют рвотный рефлекс? Не льсти себе… Кому мы вообще нужны? Даже, как источник расходного материала, для практических занятий и лабораторных работ по прикладной этике… Просто они нашли эталон для сравнения. Заповедник сволочи…

Виктор взрывается — Сами, чем лучше? Почему они с самого начала не сказали, что у них коммунизм? Получается — тоже врали! А ты бы им поверил? Ну, может быть… Спорим, не поверил бы? Для тебя ведь, коммунизм — это зеки в стеганках с номерами, спящие в бараке, жрущие баланду и, по свистку надзирателя, катающие тачки в границах страны, огороженной колючей проволокой с пулеметными вышками. Жалкие, голодные и забитые… Измученные дефицитом и очередями… Похожи они на «совков» из такого анекдота? Виктор опирается подбородком на ладони. На пухлых щеках вдруг прорезаются от углов рта морщины. Не! Они, на других «совков» похожи. Которых мы каждое лето по старым траншеям собираем… Тоже упертые! Ладно бы, если их под пулеметами заградительных отрядов в бой гнали. Но, они же сами, в полный рост, на пулеметы бежали! Так до сих пор и лежат рядами. Руки перед собой тянут. Вперед на Берлин! Из 1941 года.

Вопрос Владимира звучит как выстрел — По-твоему, это плохо? Тогда уточни, что именно? Ну, это… Виктор тушуется… Неправильно, как-то всё… Если они победили, если они герои, если всё справедливо, то как же получилось, что немцы в могилах, а наши — под открытым небом? Ясно! Владимир хлопает ладонью по столу. Ты такие мысли и там, мотает головой вслед ушедшим, вслух высказывал? Ясный перец… А что? Тебе разве не объяснили? Витька поникает головой… Они мне объяснили, что я… и что мы все тут… опять заминается… ваши что, всегда матом на иностранных языках ругаются? Типа, так вежливо выходит?

Владимир внезапно успокаивается. А как иначе? Если ты, поправляется, вы… врете сами себе? Зачем? Сами знаете… Они умерли — правильно. А лежат — штатно… Мертвые сраму не имут! А что, их скелеты тут кое-кому глаза режут, так это очень даже хорошо. Типа, совесть пока жива. Плохо, когда делают вид, будто не понимают, почему они вам глаза режут. Вам от такого примера стыдно. Давай, подумаем… Ровесники тех солдат забыли, что товарищи без погребения остались? Виктор заучено отвечает — Нет! Но, после войны не до того было — хозяйство восстанавливали. А через двадцать лет? А через тридцать? Молчишь? Ветераны, настоящие, а не прикормленные показушные, знали… стучит пальцем по столу… что есть такие идеи, ради которых надо встать под пулями и упасть, где стоял. И остаться там навсегда. Сами были к такому готовы… Мертвых товарищей своих не стеснялись… Оставили вам, так сказать, в качестве примера, для подражания. Чего спохватились? Можно подумать, сейчас вокруг важных дел, только и осталось — срочно прах павших ворошить… Россия, от Бреста до Владивостока — одна безымянная могила. Признак солидарного общества.

Скажете, «совки» своих не хоронили? Брехня! Хоронили… При случае… Но не рыскали специально. И каждый советский человек после войны знал, имел перед глазами пример что его ждет, если понадобится — взять в руки автомат и лечь на безымянной высоте, кучкой костей и тряпья. Кто воевал, такую перспективу воспринимали нормально. Без слюней и соплей. И враги это знали. Потому — вы до Берлина дошли. Потому — пятьдесят лет войны не было. Пока не вымерли… те солдаты, что так ложились, пока жили те, кто считал нормой умирать и убивать не за деньги, не за царя-батюшку, а за великую справедливость. Как они её сами понимали. А вы что теперь творите? Грохает по столу кулаком. Великую подлость и мелкую хитрость! Боец 60 лет назад умер, в бою, честно выполнил долг. И лежит… На земле, которую защищал. Имеет право там лежать. Тебе труп мешает? Так похорони. Прилично, с уважением к его убеждениям и его подвигу. Так, как он сам бы хотел быть похороненным. Как он хоронил своих друзей. Он это заслужил. И подумай, зачем тех, кто погиб в Первую мировую и раньше, на Бородинском поле, в СССР хоронили по православному обряду? Это было правильно, с точки зрения погибших. Тогда, какого черта, вы коммунистов и комсомольцев, под поповские песнопения, в ямы с крестами тащите? Почитай-ка, ради интереса, школьную хрестоматию 30-х годов. Например, «Смерть пионерки» Багрицкого. Прикинь… Что бы тот двадцатилетний парень, из 1941 года, сказал? Тебе что, потомок сраный, для меня фанерной пирамидки с красной звездой жалко? Вы же не солдат хороните. Вы хороните идею, за которую они воевали… С молитвами… Как тебе, такая правда?