Владислав Морозов - БронеМашина времени

Хамила эта сволочь фашистская, ох хамила…

— Сам ты нютцигер юде, — ответил я с достоинством. — А я скорее руссише швайне…

Ощущение было совершенно диким: я мысленно произносил слова по-русски, а изо рта тем временем сыпалась иностранщина. Челюсти, губы и язык шевелились совершенно независимо от моей воли. Спасибо, что хоть смысл вроде бы оставался прежним. Но что же дальше-то будет? Немец после моих слов издал угрожающе-хрюкающий горловой звук, но больше ничего не успел сказать — у меня рука от длительных упражнений с танковым железом тяжелая, тут мне и нож не нужен… От резкого удара моего кулака в подбородок фриц шарахнулся шлемом о кирпичную стену, в шее у него что-то хрустнуло, и он мягко сполз к моим ногам. Продолжая действовать практически в автоматическом режиме, мое тело подхватило его под руки и поволокло в ближайший подъезд. Там контроль над движениями вернулся ко мне, и я ошалело склонился над лежащим. Он был жив, но в глухом нокауте… Капут матка-сальо-курка-яйка… Дальнейшие действия представлялись очевидными: я начал стаскивать с него форму. В гражданке долго не проходишь, а сколько мне здесь еще торчать — одному Аллаху известно. К тому же меня перестало мутить, и в душе начал просыпаться азарт тайного агента, лезущего по канализационной трубе во вражеский штаб… Немец был один — значит, его не хватятся, по крайней мере, несколько часов, да и искать в городе, судя по всему, подвергаемом регулярным массированным бомбежкам, будут без особого энтузиазма. Обобрав бедолагу до нитки, я напялил мундир поверх моего трико, затянул ремень на последнюю дырку. Свою штормовку и свитер я засунул в рюкзак. Затем проверил пистолет в кобуре и сразу почувствовал себя человеком. А точнее, человеком вооруженным, что звучит гордо само по себе. Хотя, конечно, ничего особенного, нормальный «парабеллум» Борхарта и Люггера, только и всего. Я такие раньше в руках не держал, но как заряжать и куда нажимать для стрельбы, я в конце концов сообразил, а большего пока и не требовалось. Натянув пропахший потом пробковый шлем и утвердив рюкзак за спиной, я окончательно почувствовал себя крутым воякой и приступил к рассмотрению документов, извлеченных из карманов у немца-перца-колбасы. Удостоверение личности отбросил сразу — раздетый немец ничем меня не напоминал и при проверке фокус бы не прошел. А вот вложенное в солдатскую книжку командировочное предписание было куда интереснее. Из него явствовало, что старший унтер-офицер Ганс Дитрих Халлер после тяжелого ранения на Африканском фронте и благополучного излечения следует в распоряжение штаба 12-й легкой пехотной дивизии особого корпуса «А» (он же, надо полагать, и есть «Амазонский корпус»). Маршрут движения: Варшау — Берлин — Дьеп — Лондон — Плимут — Джорджтаун (ни фига себе — это уже Южная Америка!). Предписание было без фотографии, и я сунул его в наружный карман, сойдет для патрулей…

Я прислушался. Было тихо, хотя в небе вроде бы гудели еще какие-то самолеты. Ганс Дитрих Халлер все еще пребывал в бессознательном состоянии. Поправив на плечах рюкзачные ремни, я вышел из подворотни на улицу. В городе начиналось какое-то лихорадочное движение, с зениток снимали чехлы, куда-то ехали пожарные и санитарные машины, пропуская их через перекресток, застыла колонна грузовиков с какими-то то ли понтонами, то ли катерами в кузовах. Я поднял голову и понял, в чем дело. В сером небе, на невообразимой высоте, оставляя белый инверсионный след, блестел ослепительным серебром маленький крестик какого-то самолета. Судя по воцарившейся вокруг суете, самолет был вражеский… В стороне, возле черного автомобиля, курили двое в черных кожаных пальто и шляпах, при костюмах, галстуках и перчатках. Типичные агенты гестапо из кинобоевика. Сладкая парочка давала «ЦУ» патрулю — тройке парашютистов в характерных комбинезонах с обрезанными выше колен штанинами и касках без полей. До меня долетели обрывки разговора:

— …Какой?

— Ну, странно одетый, грязный, в синих штанах…

— Таких не видели, герр унтерштурмфюрер.

— Нам доложили, что видели в этом районе.

— Никак нет, не попадался!

— При появлении немедленно задержать и доложить!

— Яволь, герр унтерштурмфюрер!

Парашютисты, как и полагается бывалым воякам, ни в грош не ставили бредни штатских сыщиков, и те, весьма недовольные, побросали окурки и укатили. А ведь это про меня говорили! Выходит, обо мне уже знают?! Интересно, от кого? Опять проделки «666-го»? Похоже на то. Ведь, рассуждая логически, все дело в неизвестном агрегате у меня за спиной. Его явно надо куда-то отнести или кому-то передать. А вот кому именно? Стоп. Это явно знал тот тип в люфтваффовской форме, что еще недавно лежал позади меня в отключке, но его-то здесь и нет… Выходит, я вместо него? За себя и за того парня?! Так я это задание уже, считай, провалил — я же самого главного не знаю… И вопрос: обратно-то меня выдернут после такого «первого блина»? Кстати, патрульные меня давно уже замели бы, несмотря на все свое недоверие, если бы чуть дольше по улицам шлялся… Вовремя я масть сменил и оружие добыл. Патруль тем временем свернул за один угол, а я за другой. Мимо катили камуфлированные пятитонные «Бюссинги», крытые брезентом. Все прохожие явно направлялись к бомбоубежищам, находившимся почти в каждом подвале. При входе в них торчали какие-то полувоенные санинструкторы и пожилые солдаты. Предполагаемый мной большой авианалет, видимо, намечался-таки на ближайшее время. И точно, по улице прокатился фургон с матюгальником на крыше.

— Предупреждение о воздушном нападении, — орал голос из фургона. — Посты наблюдения доносят о приближении большой группы вражеской авиации с юго-запада. Над территорией островного генерал-губернаторства она появится в течение полутора часов. Всем рекомендуется укрыться в бомбоубежищах…

Для отсидки я выбрал себе большое здание с обширным подвалом, на котором, кроме таблички «Бомбоубежище», была еще и вывеска «SOLDATENKINO» и пониже мелкими буковками: «Солдатский клуб с кинозалом». Я вошел внутрь. Документов здесь ни у кого не спрашивали. Спустившись по узкой лестнице, я попал в длиннющий коридор; обещанный кинозал находился в его конце, но туда еще никого не пускали. Не меньше сотни проходимцев в мундирах всех мыслимых фасонов подпирали стены и курили… Многие были в шинелях, с рюкзаками и оружием. Кроме коренных немцев, здесь находились и всяческие союзники, включая двоих итальянцев с петушиными хвостами на шляпах и бородатого сикха в тюрбане. Но мой взор приковали не они, а две группы, бросавшие друг на друга злобные взгляды от противоположных стен; одну из них составляли трое типичных, по моим представлениям, «братьев-славян»: в стандартных немецких «фельдграу», но с бело-сине-красными флагами и буквами «РНОА» на рукавах, в папахах с малиновым верхом и кавалерийских сапогах со шпорами. Зато другие четыре человека красовались в совсем уж опереточной форме — серо-голубых жупанах с пилообразным золотым шитьем на воротниках и расшитыми обшлагами рукавов и в фуражках-«мазепинках» с желто-синими трезубцами. У одного из них, с вислыми усами «а-ля Тарас Бульба», на груди имелся даже какой-то многолучевой орден с тем же трезубцем… Картина маслом, блин… «Запорожцы пишут здравицу Гитлеру»…