Андрей Саргаев - КОРМУШКА

- Пошли.

Лодка, которую несли за натянутые вдоль бортов шнуры, покачивалась в такт шагам и чиркала днищем по высокой траве. До воды двести метров, не больше. Успели пройти только половину, как сзади окликнули:

- Зинка, стой! Вы куда её потащили?

Зинка? Так и знал, что в этом прикиде буду на бабу похож. Чёрт возьми, неприятно же! Делаем вид, что не слышим. Топот. Кто-то рывком за плечо пытается развернуть меня к себе.

- Зиновий, твою мать! Оглох?

Поддаюсь рывку, разворачиваюсь на левой ноге, и в удар правой вкладываю всю силу. Возмущённый крик сменяется еле слышным и тонким, почти в ультразвуке, стоном. Терпи, казак, от сапога по яйцам ещё никто не умирал сразу. Для верности пинаю в голову - человек согнулся так, что прилетает точно в зубы. Сочувствую… Андрей жёстче, он не сочувствует, вбивает в окровавленный рот скомканную портянку (когда успел достать?), и вяжет руки за спиной. Уже привычно шарит по карманам, выгребая россыпь патронов. Штук двадцать, это хорошо.

- Куда его теперь?

Оглядываюсь. Как назло ни единого кустика - наверняка берег регулярно вырубают. Но не возвращаться же в покинутую тюрьму?

- Он стоять может?

- А куда денется? - сын тянет упавшего на колени пленника за шиворот. - Эй, друган, сам пойдёшь, или по частям перенести? Борода многогрешная, слышишь меня?

Для убедительности чуть не в глаза финку. Не помогает.

- По щекам похлопай.

Подействовало, взгляд пленного приобрёл более осмысленное выражение. Если панику можно назвать осмысленной. Ну что, допросим?

- Мужик, ты жить хочешь?

Энергичное кивание. Но лучше бы этого не делал - послышалось утробное мычание, и кляп вылетел, вытолкнутый изнутри мощной струёй дурно пахнущего месива. Сотрясение мозга. Значит, мозги есть, уже радует. Бедолаге дали облегчиться и снова затолкали портянку на место.

- Повторяю - жить хочешь?

На этот раз кивнул осторожно.

- Вот и ладушки. Ты кто будешь, десятник, сотник? Ах да, можешь не отвечать. Боеприпасы наши куда дели?

Тот бросил косой взгляд на пристань и мелко-мелко замотал головой, изображая полное неведение. Я что, похож на человека, которого можно спокойно обманывать?

- Значит, не знаешь?

Подтверждает.

- Но когда узнаешь, то расскажешь обязательно, так? Тогда номер мобильника запиши, придурок, звякнешь при случае. Пошли отсюда, Андрей.

Глаза пленника вспыхнули радостью, видимой даже в предрассветных сумерках, но тут же округлились, наполнились болью.

- Я же ничего не обещал? - сын сделал шаг в сторону от падающего тела и сунул нож за голенище. - Так?

Не ответил. Чего говорить, если и так понятно? Достал фляжку.

- Глотни.

- Зачем?

Да… времена и нравы. Я после первого чуть не неделю отходняк ловил, а тут… Или это не первый? Нет, из огнестрельного оружия были… Озлобились мы. К чужим озлобились. Может и к лучшему - своих больше любить будем.

- Пей, говорю.

Тёмная громадина двухэтажного дебаркадера, плохо различимая на фоне берега, выглядела чем-то нереальным и потусторонним. Примерно как "Титаник" с точки зрения айсберга. Вообще-то мы и приближались с почти одинаковыми целями. Почти, это потому что утопить вряд ли получится. Потихоньку, стараясь не плескать вёслами, подгребаю кормой вперёд. Там уже Андрей приготовился швартоваться. Только бы никому не пришло в голову выйти подышать свежим воздухом.

Лёгкий толчок, сын привстаёт и вяжет верёвку за свисающую с борта автомобильную покрышку. Их много, через каждые полтора метра, как будто специально сделано для удобства диверсантов. Резиновую лодку разворачивает течением и прижимает правой стороной к скользкому от тины бетону корпуса. Отлично, можно и мне десантироваться. Сколько раз в детстве приходилось вот так же… хулиганы и малолетние преступники. Только тогда нас больше интересовали сети, растянутые местными браконьерами для просушки. Или втихаря срезать охлаждающуюся в воде авоську с "Жигулёвским" пивом. При определённой удаче, прогнозируемой по завозу в наш магазин, попадалось "Исетское" или "Мартовское".

Подтягиваюсь, нога сама нащупывает привальный брус. На палубе тихо, только ветерок изо всех сил тужится, но не может захлопнуть распахнутую настежь дверь. Со стороны трапа наверняка и на ключ заперли, а тут оставили. Знакомая привычка. Проползаю под леером. Андрей уже там, показывает пальцем вправо и чертит в воздухе окружность. Правильно, сначала проверить внизу, потом всё остальное. Расползаемся в разные стороны, опять на четвереньках, слишком низко расположены окна - язык не поворачивается назвать их иллюминаторами. С берегового фасада тоже всё тихо - трап убран, и люди, если они здесь есть, чувствуют себя в полной безопасности. Возвращаюсь и жду Андрея. Его нет минут пять, потом появляется и садится рядом, привалившись спиной к стене. Шепчет в ухо:

- Там кто-то зыбку тягает.

Понятно, человеку свежей рыбки захотелось. Зыбка, она же паук, это квадратная сетка на стальных прутках с крестовиной. Простейшее приспособление, в старые времена почему-то объявленное браконьерским. Выставляй шест за борт, да поднимай снасть верёвкой через блок, всех делов. К утру пара вёдер поймана. Как же он нас не заметил? Или только что появился?

- Идём.

Громко сказано - скорее ползём, то и дело приподнимая голову. Выглядываю из-за угла. И где? Вопросительно оглядываюсь на сына, он разводит руками - здесь, мол, был. Щелчок и короткая вспышка зажигалки, на фоне тёмной стены появляется яркая звёздочка сигареты. Боже мой, неужели на свете до сих пор остались курящие люди? Такое ощущение, что живут в благословенном мире, не знающем Нашествия и забот. И смерти от отёка лёгких.

Осторожное касание, Андрей показывает на моё левое запястье, потом на рыбака. Струну? Да пожалуйста… разматываю. Забирает и ползёт дальше, прячась за пожарным ящиком для песка. Сзади видно, как достаёт что-то из кармана и швыряет в воду. Плеск… метеоритом улетает недокуренная сигарета. Сколько успел затяжек сделать, три, четыре? Богато живут, я и в лучшие времена столько не выбрасывал. Встал, шаг вперёд, другой… свинцовый грузик кистеня бьёт рыболова в затылок. Вскакиваю, но не успеваю подхватить падающее лицом на чугунный кнехт тело. И этот готов. Или нет? Ладно, раки разберутся.

Осторожно, чтобы без плеска, отпуская незадачливого любителя свежей рыбки за борт, вдруг задал себе вопрос в духе Достоевского. А какого хрена? В смысле, какого хрена решаю тут, кому жить, а кому нет? Городок процветает, люди сыты, обуты, одеты, и вот вламываются два отморозка, круша всё налево и направо, оставляя за собой горы трупов. Аж мороз по коже. По какому-такому праву?

И тут же в памяти встаёт бледное исхудавшее лицо дочери. Такое, как оно было в первую зиму Нашествия. И её глаза, большие карие глаза, в которых одновременно застыли страх и голод. Да… чтобы больше не видеть этого… Достоевского в жопу!