Константин Костинов - Джип, ноутбук, прошлое

– А где Всадник? – Аня была обижена в лучших чувствах.

– Руслан?

– Эмм… Вот тут где-то был…

Вместо собора должен был стоять памятник Петру Первому. Но так как шансы на то, что злые люди накрыли статую собором, были невелики, то оставалось предположить, что что-то путает он, Руслан.

– А вот и наша гостиница, – увидел он, – Девочки предлагаю сегодня уже идти в номер, а завтра разыскивать Всадников, хоть медных, хоть железных.

Аня вздохнула, но привычки спорить с папой у нее не было.

Они поужинали в гостинице и сидели в номере.

– Ну что, Аня, как тебе Питер?

– Хороший город, мама. Очень красивый. Только тут много мостов и постоянно где-то убивают императоров. А так понравился.

Аня покрутила в руках огромное желтое яблоко, которое они получили на десерт, сравнила его с яблоком отца:

– Папа, а давай поменяемся яблоками?

– Зачем? У тебя яблоко, у меня яблоко, если мы ими поменяемся, у нас так и останется по одному яблоку…

Стоп.

– Мне кажется, Петр Александрович, я знаю, как найти определенную сумму денег для Вашей фабрики.

Руслан улыбался, довольно, как сытый кот.

– Ну и каким же образом вы рассчитываете это сделать, господин из будущего?

Улыбка померкла:

– Петр Александрович, я бы не хотел…

– Я понимаю. Но мы сейчас в моем кабинете одни.

Руслан и Фрезе на самом деле были одни в кабинете фабриканта: девчонки Лазаревича после вчерашней экскурсии по Питеру объявили выходной и засели в гостиничном номере.

– Так вот, деньги… Мы сделаем следующее…

Руслан выдержал паузу.

– Мы возьмем мой автомобиль, разберем его на части и каждую отдельную часть ПРОДАДИМ.

Фрезе погладил бородку:

– Думаете, мы сможем на этом выручить больше, чем за целый автомобиль?

– Несомненно. Ведь сам автомобиль мы продавать не будем.

– Продать части, не продавая целое?

В глазах фабриканта мелькнуло непонимание, тут же сменившиеся работой мысли.

Этим умный человек отличается от глупого. Глупец, услышав что-то непонятное, ждет, пока ему объяснят. Умный – сам пытается найти ответ.

Фрезе откинулся на спинку кресла и щелкнул пальцами:

– Патенты.

По Садовой улице, весело насвистывая, шагал молодой человек. Светловолосый, с аккуратной короткой бородкой, в котелке, в модном костюме – слегка провинциальном, но не будем портить ему настроение – он шел, улыбаясь встречным дамам и жмурясь от неяркого осеннего солнца.

Все получилось. Все получилось.

Пусть пока получилось далеко не "все", но Руслан – а это был, разумеется, он – не унывал.

Да, Фрезе заинтересовался идеей патентов. Но только заинтересовался. Да, это долго и не решает всех проблем фабрики – а Руслан уже начинал считать ее своей родной – да, нужно обдумать и решить еще многое и многое. Но кто обещал, что все получится без труда? Тут главное: уцепиться за предоставленный судьбой шанс, хоть пальцами, хоть зубами и потихоньку подтянуть его к себе. Начнем с малого, а там…

А там такое количество пока не решенных проблем, что просто страшно. Взять хотя бы бензин.

В УАЗе осталось от силы литров десять. Где взять? Автомобиль без бензина – куча металла. Большая, но малополезная.

Где в 1910-ом году можно найти бензин Аи-92? Или хотя бы А-76, машина съест.

Вот задачка…

Нет, бензин тут разумеется есть. Те же автомобили, которые проезжают мимо, задевая стимпанковские струнки в душе, они же не чем-то ездят. Вот только насколько их бензин подойдет?

Какое у здешних бензинов октановое число, сиречь детонационная стойкость? И где взять бензин, если то, на чем ездят здешние, не подойдет?

Кто ищет – тот найдет.

Руслан резко остановился и повернулся к круглой афишной тумбе. Закрутил в пальцах тросточку и ткнул набалдашником в висящую афишу.

"Всероссийский праздник воздухоплавания".

Цепочка была проста. Воздухоплавание-самолеты-авиация-авиационный бензин. Здешние этажерки летали со скоростью меньшей, чем в наши дни горячие головы носятся по улицам города, так что можно предположить, что авиационный бензин – то, что нужно.

Что у нас там в афише написано? Так-так-так…

На Комендантском аэродроме… С восьмого сентября… А у нас сегодня что? Так-так… Девятое. Значит, вчера… Две авиационные недели… Аэропланы… Монгольфьеры… Дирижабли… И другие увеселения почтенной публики…

Набалдашник пристукнул по афише.

Сейчас, днем, там наверняка толпы народа, через которые к летчикам и не протолкнешься. А вот вечером… Впрочем, сто процентов там и вечером нет спасения от любопытных. Как бы в шею не погнали… А с другой стороны: попытка не пытка. Съездить, посмотреть, разведать обстановку. Бензин ему нужен не сегодня и даже не завтра.

Можно будет девчонок с собой взять…

Довольный собой Руслан отправился дальше по улице. Обычный молодой человек, ничто не выдавало в нем пришельца из будущего.

Никто – и он сам – не замечал, что у Руслана две тени.

Одна, как и полагается всякой благопристойной тени, стелилась под ногами, скользила по стенам домов, ломаясь на углах, сливаясь с тенями других прохожих.

Вторая шла по противоположной стороне улицы и, на первый взгляд, не отличалась от других людей, фланирующих по Садовой. Однако это была именно тень. Тень.

Она неотрывно следовала за Лазаревичем.

Из сумочки молоденькой девушки, стучащей каблучками по известняковым плитам тротуара, выпала плоская книжечка формата паспорта, раскрывшись в полете и мелькнув желтыми страницами.

– Барышня, вы обронили, – Руслан, идущий сзади, подхватил предмет с тротуара и позвал девушку.

Девушка обернулась, сдула с серых глаз рыжий локон.

– Благодарю, – она мило улыбнулась розовыми губками.

Руслан протянул ей книжицу, взгляд скользнул по фотографии, неразборчивым рукописным записям, заголовку "Заменительный билет и смотровая книжка" и зацепился за четко напечатанные слова "…билет выдан проститутке…".

Проститутка?!

Видимо, в лице Руслана что-то изменилось. Девушка – проститутка?! – побледнела так, что на носу выступили веснушки, потянула билет – проститутка?! – выдернула его из рук Руслана и быстро пошла, почти побежала прочь.

Лазаревич, ошалело стоявший на тротуаре, смотрел ей вслед. Нет, он не относился к "жрицам любви" с презрением, в принципе, каждый сходит с ума по своему, вот только как-то сразу вспомнились рассказы доктора Быкова о поголовном сифилисе. Возникло острое желание вымыть руки. С мылом. И хлоркой.

Он покачал головой и двинулся дальше.

Тень помедлила и последовала за девушкой.

Нет, ну надо же, проститутки. Понятно, конечно, что эта "профессия" неискоренима и была всегда, но как-то уж… Безбожные большевики с проституцией боролись, пусть иногда формально, а на Святой Руси им выдавали разрешения на работу. Может, еще и налоги с них собирали? Бред…