Александр Конторович - Смертник в серой шинели. Тетралогия

Не похож.

– Чего тебе?

– Вы недавно заказывали особенное блюдо...

– Чего?

– В харчевне.

– А тебе-то, какое до этого дело?

– Я, ваша милость, знаю одно место... где его подают.

– Знаешь, я уже столько ждал... неохота мне никуда ходить. Устал... спать хочу.

– Этот сон может оказаться гораздо более глубоким... чем вы, наверное, полагаете...

– Ты мне угрожаешь?! – притягиваю к себе тщедушное тельце. – Давно по рылу не огребал?!

– Что вы, ваша милость! Как можно? Но на той стороне улицы стоят несколько человек... и у них кое-что с собою есть... вы можете и не успеть к ним подойти.

Ага, иными словами – там арбалетчики. Мне предложено пройти... куда? Да, черт его знает.

– А тебе-то с этого какая радость? Уж твою шею я свернуть успею, не сомневайся!

– Ну что вы, ваша милость! Это вовсе не угроза... так, меры предосторожности...

– Ладно... – нехотя отпускаю человечка. – Пошли, посмотрим, что там есть такого необычного.

Пройдя по переулку несколько шагов, слышу, как за спиною забухали в землю сапоги арбалетчиков. Идут шумно, хотя и пытаются шаг сдерживать. Не профи – так, мелкая одноразовая шушера. Но опасными быть могут. Учтём... Их трое, судя по звуку шагов. Расстояние... метров пятнадцать. Да, могут успеть выстрелить, хотя вот перезарядки уже не выйдет. Но три болта с короткого расстояния... это плохо.

Идти оказалось совсем недолго. Искомое место располагалось в двухэтажном домике, недалеко от окраины города. Дома тут стояли всё больше старые, да покосившиеся. Активной жизни здесь не заметно. Самое подходящее место, чтобы темные делишки обстряпывать.

Опа!

А колечко-то на пальце потеплело...

Стало быть, не зря меня сюда провожатый привёл, есть тут кто-то интересный...

Арбалетчики в дом не вошли, остались на улице. Надо полагать, сюда тоже не всех подряд запускают. Мой провожатый, уже более уверенно, засеменил вперед. Одна комната, вторая... пришли.

За столом сидят двое, и ещё один крепкий мужичок расположился позади меня. Он привалился плечом к дверному косяку и молча крутит в руках увесистую дубинку. Охрана? Очень даже возможно...

Подхожу к столу и, подтянув к себе тяжелый табурет, присаживаюсь. Сидящие за столом, ни слова не говоря, продолжают меня внимательно изучать. Ну что ж... окажем и им ответную любезность...

Тепло идёт слева, значит этот тип – точно из Ордена. А вот сидящий напротив, не очень-то похож на адепта столь серьёзной организации. Суетливый и вертлявый, таких сюда не возьмут... Да и перстень на него не реагирует.

Провожатый мой куда-то испарился, надо думать, остался за дверью. Ладно, если он и впрямь меня привёл туда, куда надо, то без своей награды не останется... ежели не сбежит раньше.

– Вы назвали с л о в о... – негромко произнес сидящий напротив меня.

– Назвал.

– Знаете ли вы о том, что ждёт неразумного, рискнувшего произносить вслух некоторые вещи? Те, о которых он имеет лишь отдалённое понятие?

– Догадываюсь. А вот вы сами – осведомлены ли о том, что ждет неразумного, который по незнанию, либо по гордыне своей, обратится ко м н е с подобными речами?

Собеседник в замешательстве.

– Но... это ведь вы сами сюда пришли?

– Меня сюда п р и г л а с и л и! Разницу улавливаете? Причём – весьма невежливо! А что до места... так я здесь прийти могу куда угодно. Не испрашивая на то специального дозволения.

– Никто не рискнет ссориться с ... с нами.

– Желающих сделать это со мной – ещё меньше. Хотите проверить?

Собеседник растерянно оглядывается на своего товарища.

– Ваше лицо мне незнакомо, – вступает в разговор тот. – Но все сделано правильно. Сказаны нужные слова и встречен проводник. Как такое может быть? Кто вы? И откуда знаете про это место и про слова, которые нужно сказать?

– Отвечаю вопросом на вопрос. Каково ваше место в иерархии ордена?

– Мы оба... – начинает он.

– Нет! – мой палец указывает на первого собеседника. – Е г о статус мне не интересен. Он – не адепт ордена. Я спрашиваю в а с !

Оба встречающих переглядываются.

– Почему вы считаете, что ваши догадки...

– Не догадки! – бесцеремонно перебиваю его. – Я з н а ю!

Вертлявый вздрагивает. Неприятно? Терпи, милок, недолго осталось-то...

– Ну... хорошо. Я Вопрошающий, – отвечает тот, что сидит слева. – Этого достаточно?

– Вполне. Моего имени вы ведь не знаете?

– Нет. Хотя... можно это выяснить... определённые догадки на этот счет имеются.

– Не нужно гадать. Зачем играть в прятки и чего-то скрывать? Мое имя – Сандр Ерш. В народе, по правде говоря, чаще именуют Серым рыцарем...

Как там в книгах пишут? «Если бы тут взорвалась бомба...» А здесь и без этого вполне неплохо вышло.

Нет, никто не вскочил, чтобы, роняя табуретки, броситься в дальний угол. Не повылазили из скрытых щелей закопчённые стволы пулеметов, и в распахнувшиеся двери не ворвались лихие молодчики с саблями наголо. Обошлось и без театральных эффектов.

Шумнее запыхтел позади дубиноносец и, побледнев, слегка отодвинулся назад вертлявый. Только Вопрошающий плотнее сжал губы, и его взор метнулся по сторонам.

– Это... смелое заявление...

– Возможно.

Вертлявый, наконец, оправляется от шока и делает жест рукой.

Пыхтение позади меня прекращается, верзила делает глубокий вдох... и табурет, на котором я сидел, раскалывается на части.

А нехилый, однако, замах!

Только вот меня на табурете уже нет.

Дубиноносец растерянно оглядывается по сторонам. Пропажу разыскивает?

– Эй, парень! – хлопаю его по плечу.

Ноги здоровяка подламываются.

Дубинка глухо стукает об пол, и грузное тело мешком оседает на обломки мебели.

– Чегой-то он у вас такой нервный? Да пугливый? – интересуюсь я у собеседников. – И на чём я теперь сидеть буду, по его милости?

Парочка не отвечает, оторопело разглядывая своего телохранителя. Совершенно белое лицо и, враз побелевшие, кисти рук. Неприятное и жутковатое зрелище. Адепт смотрит на мой клинок – он в ножнах, никто его и не трогал. Но покойник всем своим видом говорит о том, что его ткнули именно Рунным клинком!

– Что, присесть мне не предложат? Невежливо... Ну-ка, любезный, привстань-ка... – протягиваю я руку к вертлявому. – И на ногах постоишь, чай не барон...

Взвизгнув и оттолкнув-таки ногой табурет, он вскакивает. В его руке, непонятно откуда, появляется приличных размеров кинжал. Где ж он его прятал, ухарь эдакий?

Взмах рукой...

Не, это даже не смешно.

Понятное дело, искусству ножевого боя их тут никто всерьёз не обучал. А чтобы ткнуть клиента клинком под ребро в трактирной драке, таковое и не надобно вовсе. Но, раздери тебя собаки, всё-таки не на собрата-алконавта прыгаешь?! Надо к лорду хоть какое-то почтение проявлять!

Ситуация проста, как мычание.