Владимир Шкаликов - Колымский тоннель

Он положил ее, обмякшую, на разоренную постель и попятился к двери.

— Ты мне веришь? Я теперь управлюсь дня за три…

Она, брошенная, смотрела исподлобья, закусив губу, и молча медленно кивала…

Он мчался во втором вагоне к тоннелю, бежал к нему от платформы, без сожаления оглянулся на приветливый, но не принятый мир и бросился во тьму, отмечая по следам, что Иван с Гансом уже там.

Он не догнал их в тоннеле. А на выходе, среди угольков, оставшихся от Кешкиной избушки, его накрыло чем-то непонятным. Все вокруг лопнуло — и небо, и скалы, и сам Василий, кажется, лопнул… А когда пришел в себя, была знакомая одиночка лагеря "Ближнего", боль во всем теле, вата в голове, кровь на языке, белые мошки перед глазами, а среди мошек — этот следователь, который скоро вернется.

"Со следователем почти ясно, — подумал Василий. — Либо он хочет сильно отличиться и сделать на мне карьеру как на шпионе, либо он очень любит покой, и тогда…"

Ключ в двери повернулся, вошел следователь.

— Эх Василий Александрович… Так ничего и не написал… И зачем вам эти лишние хлопоты?..

"Второй раз о хлопотах. Это не зря".

— Я не Василий Александрович, — сказал Краснов. — Я Александр Васильевич. Но фамилия — действительно Краснов. Можете проверить по номеру.

И он назвал номер и дату побега Александра Краснова, фронтового капитана-разведчика.

— Хм, новая версия… — Следователь оттопырил губу, размышляя. — Но что-то в этом есть… Давайте проверим.

Он окликнул кого-то за дверью и велел поискать формуляр. А сам уставился на Краснова.

— Пока там ищут, расскажите кратко вашу версию.

Василий изложил историю побега из полуторки — разумеется, без перелома ноги — и добавил, что подстерег ушедшего как раз на охоту начальника лагеря и свел с ним счеты.

— А вы знаете, — сказал следователь, — все совпадает. Эта история еще свежа… Ну, а тоннель?

— Вы же туда не ходили, — угадал Краснов.

— Не решились — сознался следователь. — Хозяин избушку спалил и скрылся, а мы устроили засаду… Ладно уж, откровенность за откровенность. За несколько часов до вас вышли двое. Странная одежда и вообще. Оказали сильное сопротивление, оба погибли… Погиб лейтенант Давыдов… Я как раз приехал принимать лагерь…

Незнакомый худенький лейтенант принес знакомую папку с делом Александра Краснова. Следователь, оказавшийся самим начальником лагеря, извинился и тут же углубился в изучение документов.

— Не сохранилась фотокарточка, — посетовал. — Но ничего, можно сделать новую.

Чтение длилось с четверть часа. Не лабирийского, а здешнего — Краснову заново привыкать к знакомым часам. В эти минуты он размышлял, почему это столь быстро и круто переменилось отношение к нему. Угадал желание начальства? Вот ты уже и снова раб, как обещала Светлана. И нет пути назад, если из лагеря не убежать…

— Ну-с, — начальник оторвался от бумаг, — так я не досказал. Едва мы заминировали тоннель и соединили провода, — появляетесь вы и попадаете под наш взрыв. Вы, Александр Васильевич, уцелели чудом.

— А зачем взорвали? — Краснов почувствовал, как онемел язык и кровь отхлынула от всей поверхности тела.

— Да все от тех же хлопот! — радушно сообщил начальник. — Нет тоннеля — нет хлопот!

Краснов откинулся на подушку. Это был конец всему. Конец жизни.

"Светка, ты была права… Ты, как всегда, была права… Пацан…"

— Да, я не представился, — улыбался начальник. — Капитан Бугрин Марат Сергеевич.

Краснов кивнул.

— Вам плохо? — озаботился Бугрин.

— Ничего, — сказал Краснов. — Уже лучше.

— Я тоже фронтовик, — продолжал Бугрин. — От Курской дуги до Праги. Так сказать, начал там, где вы закончили…

Краснов удивленно поднял на него глаза, но вспомнил, что он же теперь снова не тот, кем был. Бугрин истолковал его взгляд по своему.

— Вы, капитан, не обижайтесь. Ваша история могла быть и со мной. И не будем больше касаться этой темы. Будем говорить о вашем сегодняшнем деле. А оно могло быть гораздо лучше, если б вы тогда не сбежали. На вас потом пришла амнистия. Сам маршал Жуков заступился. Было представление к званию Героя Советского Союза… Вот так, Александр Васильевич. Я-то вас понимаю… Словом, на всем вашем прошлом теперь крест. Вы теперь уголовник, ибо висит на вас статья за побег.

"Вот так вот, — подумал Краснов. — Свято место пусто не бывает". И спросил:

— Конвоиры-то живы остались?

— Живы, — Бугрин усмехнулся. — Вы их так быстро уделали, что они даже ничего не поняли. Здесь их уже нет, конечно… Бывшего начальника лагеря, вашего однофамильца, на вас вешать не будем. Вы не говорили, я не слышал. Был он, говорят, дерьмо порядочное, так что пусть он числится в без вести пропавших. Все равно детдомовец, никто его не хватится. А нам жить дальше. Три года отсидите и — без поражения в правах! — домой, старики ждут и письма пишут!.. — Бугрин встал. — Напишите все к завтрему в разрезе нашего разговора, долечитесь, поставим вас бригадиром, куда полегче, и будем видеться: с одного же фронта, черт тебя возьми!

— Кстати, — он обернулся у двери, — что за одежка у тебя?

— Одного шпиона раздел, — выдавил Краснов и закрыл глаза.

Краснов так до конца и не вник, поверил ему начальник лагеря или просто принял удобную версию, которая ставит на место беглого зека, а с него, с Бугрина, снимает хлопоты по разоблачению американского шпиона. Судя по неприязни даже к самому слову "хлопоты", логично было предположить, что Бугрин со своей колымской вышки плевал на все высшие интересы, ибо они есть суета, в том числе плевал он и на Краснова. Однако приветливое внимание к больному указывало на искренность капитана. Соединить же в одном человеке, в офицере МГБ — человеческую душевность, безразличие к служебному долгу и равную апатию к проискам иностранных разведок Василий не мог. Такой человек, по его мнению, мог попасть в начальники лагеря лишь случайно (блат он исключал), а удержаться на этой должности хотя бы год ему не стоило и мечтать.

Однако прошла зима, Краснова привезли в лагерь из больницы, куда заботливый Бугрин отправил его почти немедленно, и вот бывший начальник стоит перед нынешним в его, таком знакомом, кабинете, и ничего ему, Бугрину, не сделалось. Он подходит к музыкальной этажерке, ставит на пластинку иглу, и звучит голос Обуховой:

Шипенье иглы уже не напоминает Краснову ни шум поземки по дощатой стене, ни голос пара в чайнике, ни отдаленный шум двуручных пил в зимней лесосеке. Он напоминает ему ту грусть, которой он так охотно поддавался в Лабирии, мечтая о своем патефоне и об этой пластинке. Получай свою "Элегию", Васька Краснов! Что же ты не млеешь?