Сергей Плотников - Хроники Вернувшегося. Книга 1

С «магической» бумажкой-предписанием дело пошло веселее - на фоне развернувшийся экологической катастрофы, пятнами устилавшей всю территорию средне-русской возвышенности, приближающегося голода и непрекращающихся атак октов любое осмысленное движение людей «с бумажкой» воспринималось как благо - нас пропускали, указывали дороги (из-за проклятых тварей пользоваться все еще пригодными «до-песцовыми» магистралями день ото дня становилось все сложнее) даже иногда «помогали с людьми» - спихивали тех, кого по каким-то причинам нельзя засадить в штрафполк или приставить к чему полезному, иногда помогали с техникой - например, драгоценный трансивер я заполучил на задании «ограбить остров» - ой, простите «помочь провести реконгсценировку», куда сдуру заманили кучу привязавшихся к конвою восьминогов и подорвали опоры моста. Именно тогда я собрал основные сведения о «пауканах» - выкуривать муд... долбанные «платформы» нам пришлось долго и вдумчиво, а патронов хоть и дали, но, что называется, «с гулькин хрен». С октами вообще была куча непоняток - например, они или их создатели... не учились. То есть совсем - похоже, тварей неизвестным образом засылали «в одну сторону» и забывали - возитесь там с местными как хотите. При этом какой-то обратный поток информации явно шел - где пауков выбивали, через некоторое время приходил или появлялся новый отряд... и все. Соотнеся все, что я видел и слышал о противнике, у меня в голове само собой нарисовалась виртуальная поле-карта России-матушки, на котором один школоло-игрок вялыми кликами мышки «гоняет тараканов» в длинной скучной миссии типа «удержание плацдарма» на время, причем еще и звук выключил, что бы противная неинтересная миссия звуками боя не отвлекала от чего-то другого - так, раз в день проверить статистику по персам и отправить в бой еще пару-тройку «бесплатно» готовый тысяч полу-био ботов на «ассаулт»... И чем больше я узнавал - тем больше у меня находилось подтверждение, что окты здесь именно такие «юниты на миссии». Учитывая, что мне было известно о загадочных хозяевах восьминогов можно было с уверенностью предположить, что межмировые имперцы захапали нашу Землю по принципу «шоб было» - раз уж портал стихийно открылся при помощи местных, надо им профилактических люлей отвесит, а то еще дорастут до конкурентов сорнячки, если не выполоть вовремя... вот и «выпололи». В буквальном смысле. Есть такой метод - землю накрывают темной пленкой и выкапывают тяпкой все проросшие ростки, пока не перестанут прорастать: без солнца сорная трава не может расти и пускать корни, так что прополку можно делать изредка и без напряга. Вот и у многомировой империи дофига внутренних проблем, скорее всего - и на далекую планету додумавшихся до лишнего чересчур прямо-ходящих обезьянок ресурсов почти не осталось. А потому - испытанный алгоритм: выпустить самостоятельно работающих «ботов», отрезать пленкой «Потолка» нас от неба, разрушить и не дать восстановить экономику... ну а дальше - нехай сами вымрут или впадут в каменный век, пока руки дойтут... Судя по граф-новелле руки наших настоящих врагов (или что там у них вместо рук) не дойдут до Земли еще долго... и это давало надежду. Ту самую, «последнюю» - с которой шли вынесенные в название воины из комикса...

- Полсотни-четыре, здесь Хаб-центр! - внезапно ожила рация после очередного вызова: надо же, услышали все-таки, а мы уж сворачиваться думали - Слышим слабо, подтвердите прием.

- Я, полсотни-четыре, прием подтверждаю.

- Принято! Конвой пять-четыре, ваша миссия имеет в составе Александра Жарова? Код Альф-сотня-девять?

- Подтверждаю, Жаров у микрофона. - Услышав кодировку, я удивился - «почта» нас все-таки обогнала, надо же. И не просто обогнала - нас кто-то из региональных лидеров нового Хабаровска воспринял всерьез то, что было написано про лабораторию и нашу цель. - Код Альфа - девять-шесть-два-восемь-ноль.

- Принято, полсотни-четыре. Вы попали в буран?

- Подтверждаю, Хаб-центр.

- Стойте на месте, у нас легко сбится, высылаем группу сопровождения и заправшик, подтвердите прием.

- Группа и заправщик идет за нами, местоположение не менять, принято. - Повторил я, быстро прикидывая варианты - ждать, или это наоборот - хорошее предупреждение об опасности встречи с местными военными властями. Разделять машины очень не хотелось - опасно, но, видимо, придет...

- Отлично, полсотни-четыре. - Прохрипел через помехи голос связиста. - Передаю микрофон лицу, которое может подтвердить запрос...

Голос Хабаровска-центрального на десяток секунд стих - а когда раздался, у меня сердце чуть не выпрыгнула из груди... по крайне мере, мне так показалась. Этот голос я бы узнал из десятков тысяч, и никакие искажения мне не помешали:

- Папа, привет! Наконец-то ты добрался. - Юный женский голос изобразил такой знакомый смешок и уточнил. - Если ты меня еще не узнал, то напоминаю - я твоя дочь, Юля. И я тут тебя уже почти полгода жду!

Я слушал дочь и натурально хренел! Я сказал, что мои похождения были... эм, одним словом - эпичными? Да нихрена! Обычная такая заурядная прогулка - еще и неторопливая к тому же на фоне истории Юлии Жаровой. Ну, детки... блин. Начать с того, что в отличии от меня старшенькая имела доступ к телефону - и смогла воспользоваться им по полной, пока не началось. Номера и контакты директората и одного из учредителей ООО «Системы Безопасности» были записаны у меня на «облаке», пароль к моим файлам дети заучили наизусть - не смотря на то, что старость мне в ближайшие десятилетия не грозила, бессмертным себя считать было слишком смело, и я сделал все, что бы мои наработки и все, что я восстановил по технологиям «того» мира оказалось, в случае чего, в доступе у наследников. Это не считая знакомств самой старшенькой - все-таки формат общения управляющих директоров «Систем» подразумевал общение семьями: корпоративные меры лояльности и все такое. За оставшиеся полчаса до конца света девочка - а тогда кнопке было всего двенадцать! - совершила настоящий, без всяких кавычек и «приписок» Подвиг: успела не только предупредить, но и убедить включить в здании главного офиса учебную «воздушную» тревогу, сгоняя людей в бункер под зданием. Девочка. Двенадцати лет. Как?!

- Но я же твоя дочь, папа! Ты сам рассказывал, как отжигал в свои двенадцать...

- Биологические двенадцать! И у меня был за спиной клан - по крайне мере, его репутация!

- Ну-у... я тут тоже воспользовалась... твоей репутацией...

Я подумал... и уточнять не стал. Нафиг, нафиг, и так во время рассказа меня трясло, как не трясло даже привязанным к столбу, обложенному облитым бензином хворостом - поверьте, даже зная, что закончилось все более-менее хорошо (дочь цела и рядом) слушать, как твои малолетние дети с ежеминутным риском для жизни пытаются что-то сделать в разверзшемся аду апокалипсиса... По крайне мере, врагу я не пожелал бы выслушать подобный рассказ. Тогда, когда мне удалось добраться до нашего порядком разоренного дома и узнать, что семья хотя бы выжила в самом начале рукотворной (или чем там творили иномиряне) катастрофы, но навести справки или найти хоть какие-то нити, ведущие к ним, не получается, просто приказал себе думать, что они «где-то в безопасности вдали от городов». В конце-концов, действительно помочь им я мог только одним образом - прекратить всю долбанную хрень, что развернулась на нашей планете: пока окты свободно разгуливают в остатках наших городов а небо может взять и упасть нам на головы еще раз, все остальное будет просто не слишком убедительным паллиативом: безопасных мест теперь просто нет.