Дмитрий Костюкевич - Дорога вспять. Сборник фантастических рассказов

Зан, Зан, Зан… Битар не мог думать о нём. С трудом ассоциировал себя с чем-то живым и разумным. Просто разобранная головоломка: Желудок, Разум, Тазобедренная Часть. Пальцы изучали худое грязное тело, как нечто постороннее, чужое – скелет древнего существа.

Иногда буулы просто заполняли камеру и смотрели не него. Лучи фонарей скользили по скрюченной фигуре Битара, бликовали на металлических цилиндрах, скрывающих лица, лизали стены.

– Что вам надо… пожалуйста… почему… – бормотал Битар в тишину, а буулы безмолвно покачивались. Пугала, рванина и вёдра на палках. Пустые сравнения – дрожь угасающих слов.

А потом, когда перспектива перегрызть себе вены стала казаться очень заманчивой и обнадёживающей, всё изменилось…

Ему принесли тёплое покрывало и чистую одежду. Кормить стали так, что он редко справлялся с трапезой. Истязания прекратились.

Маленькие крылатые сферы приносили успокаивающий зелёный свет и улетали на ночь. Битар стал набирать вес; спустя неделю начал делать нехитрые упражнения: в основном нагрузка на ноги, пресс, левую руку. Он изучил правую руку и, с примесью ужаса и восхищения от проделанной буулами работы, понял, что её пришили. Выше локтя обручем лежал зигзагообразный шов. Оставалось лишь удивляться тому, что конечность вообще функционирует.

Однажды за ним пришли.

Заговоривший буул не отличался от остальных – если, конечно, не искать различия в бесформенных мотках коричневой ткани и жестяных шлемах. Ни одного открытого участка кожи, ни намёка на глаза в темноте амбразурной прорези.

– Садись, – раздался голос-пустышка.

Битар сел на тёплый пол. Он так давно не слышал чужого голоса, пусть и без отшелушенной краски эмоций, что чуть не расплакался. Единственными собеседниками были летающие сферы-светлячки.

– Боль… – сказал буул.

Человек молчал. Кто они? Кто из них вершил над ним унижение – проникая внутрь толчками боли и страха? Этот – стоящий впереди? Или все они, по очереди?

Что-то бросили из теней комнаты, и предмет с металлическим стуком покатился к ногам Битара.

– Я думаю, ты знаешь, что это?

Он знал. Фалоимитатор. Огромное орудие застыло в нескольких сантиметрах от человека, словно готовое к прыжку, завершающему акту. Битара бросило в дрожь. Грубо выполненная поделка, шершавая отливка, в которой немногие – не пройдя через то же, что и Битар, – различили бы секс-игрушку.

– Боль открывает каналы. Боль рассказывает нам о судьбе остальных. Образоформы удовлетворения ваших диких инстинктов…

– Я не… – разлепил губы человек.

– Ты поймёшь. Объяснения не нужны – мы прочитали тебя.

– Прочитали?

Картинка: покачивающиеся силуэты, буравящие взгляды.

– Боль открывает каналы, – повторил буул. – Одни из них – канал памяти, знаний. Эта, так называемая война – ужасна, а её цель, помноженная на незнание однодневных наёмников, – дика!

Нос Битара уловил аромат сладко-едких духов. Пьяный от непонимания и контрастирующего с обстановкой запаха, он, моргая, смотрел вперёд.

– Мы отпустим тебя. Ты – не зло, ты – орудие зла, слепое и глупое. Ты узнаешь правду, прежде чем уйти, и лишь тебе решать, как жить с ней. Личностный выбор. А сейчас ты увидишь наши лица. Смотри внимательно, человек, смотри и слушай…

Битар смотрел. Битар слушал.

И всё-таки он заплакал.

– Завтра сделаю Мийе предложение, – сказал с довольным видом танкист, юнец, ещё не успевший обзавестись намёком на щетину.

– Что, перерос видео с Дзэ? – хохотнул водитель, мужчина лет тридцати. – Пора выйти на новый уровень?

– Это не для меня.

– Как же!

– У нас всё серьезно.

– У тебя, видео и крема для дрочки?

– Иди ты…

– Ладно, хорош трепаться. После «прокола» и помечтаешь о будущем, а пока мы здесь и сейчас. Уж слишком много солдат последнее время возвращаются отбивными.

– А помнишь… – юнец потёр лоб. – Танк, телепортированный пустым? Только кровь везде. Жуть.

– Жуть, – согласился старший. – Их ракетой, похоже, в воздухе сняли.

– Долбаные буулы! – юный солдат подтянул к себе гашетку «шаровой» пушки, наверное, чтобы успокоиться.

– Предохранитель не трогай, – предупредил старший.

– Стрелял из такой? Говорят, тема… последнее слово в вооружении.

– Доводилось. Стрёмная штука.

– А правда, «шар» можно до метра генерировать?

Водитель с нескрываемой насмешкой глянул на напарника.

– Это тебе не лаборатория Теслы, а генератор плазмоидных зарядов. В пинг-понг играл?

– Не-а. А что происходит, когда заряд попадает в тело?

– Смотря чьё. А так – посиневшие пальцы и взорвавшаяся обувь…. Смотри! Ещё один из берлоги вылез!

Монитор мерцал зелёным пятнышком. Старший заработал джойстиками.

Танк-кузнечик сел на днище, сложил лапы и выпустил фиксаторы. Пыльное железное насекомое, отдыхающее на брюхе.

– Бинокль! – скомандовал компьютеру водитель.

Фигуру искажало пылевое облако и электронный экран бинокля. В дрожащем воздухе она выглядела зловеще: спиной к танку, картинка плохого видео.

Юный солдат тоже приник к резиновым баранкам оптики.

– Второй за день, – тихо сказал водитель, словно боясь спугнуть добычу. – У нас джекпот…

В ячейке на броне танка лежал опутанный нейросетью буул.

– Захват готов.

– Подожди… что он делает?

Фигура на песке, до этого неподвижно сидящая в позе лотоса, подняла руки. В километре-другом впереди и справа буйствовали два огненных смерча, пожирая сухую лиановую рощу, дробя и плавя камень. Чёрная фигура словно наслаждалась этой картиной, игрой температур и покачиванием пепельных шапок завихрений.

Потом фигура повернула голову.

– Это… человек, – выдавил водитель.

Молодой лейтенант замер перед зеркальной дверью. Четвёртый новый бар для «вернувшихся» за последний месяц. Пристанище героев. В отражении – подтянутый мужчина в идеальном синем костюме, две рубиновые звезды на груди, табельный пистолет на бедре.

Молодой лейтенант толкнул дверь и вошёл.

– О-о, наш герой! – крикнул из глубины зала генерал Жабон. – Давайте к нам!

Битар подошёл к столу, за которым отдыхала элита военных сил. Руки сжимали бокалы, обнимали тела Дзэ, кидали фишки; рты слюнявили сигары, выплёвывали комплименты, жевали закуски.

Генерал масштабно заливался пивом и столь же масштабно потел: лицо блестело подобно орденам и пуговицам.

– Как вам новый офис, лейтенант? – поинтересовался генерал.

– Спасибо. Всё хорошо, – ответил Битар.

– У вас большое будущее, – вставил седой подполковник. – Первый вернувшийся из плена буулов!

– Садитесь, Битар, не стойте. – Генерал повёл рукой. – Пива герою!

Молодой лейтенант отодвинул стул и сел между подполковником с обнажённой Дзэ на коленях и маленьким угрюмым капитаном с двухлитровым бокалом пива.