Эшли Дьюал - Одинокие души (СИ)

Я пьяно покачиваюсь.

Мир переворачивается на сто восемьдесят градусов, и я чувствую, что падаю. Это не иллюзия.

Оказываюсь на полу. Понимаю, что не могу дышать и придавливаю рукой грудь. Сначала думаю, что кислород отказывается поступать в легкие, но затем осознаю, что его попросту нет.

Запах газа проедает органы.

Мутными глазами оглядываюсь и понимаю, что попала в ловушку.

— Нет, — тяжело дышу. Ощущаю, как отсутствие воздуха сдавливает горло, и с трудом поднимаюсь на ноги. — Кто-нибудь, — слабым голосом тяну я, и бью по двери кулаками. Тщетно. В клубе играет музыка: меня никто не слышит. — Эй! Помогите. Пожалуйста.

Перед глазами мечутся картинки. Все темнеет, смазывается. Я начинаю громко и глубоко дышать, но понимаю, что и этого мне мало. Облокачиваюсь головой о дверь. Продолжаю молотить по ней кулаками, но уже едва слышно.

Меня раздирают на части два странных чувства.

С одной стороны я хочу выбраться наружу, чтобы найти Астахова и убить его. Он ведь заслуживает смерти, и я могу свершить над ним суд.

Но с другой стороны, я осознаю, что хочу остаться здесь, умереть, задохнуться, потому что знаю, что не смогу убить человека, засевшего у меня в сердце. Леша не был моим единственным. Он никогда не стал бы любовью всей моей жизни. Но он был моим другом. Братом. Он много значил для меня, и его предательство, пусть и нож в спину, но не стимул для убийства.

Слезы рвутся наружу. И я бы плакала, если бы смогла найти на это силы.

Вместо истерики, меня одолевают приступы кашля. Я больше не могу дышать, стоять на ногах, взывать о помощи.

Газ, впущенный в комнату, пробирается внутрь моего тела и забирает мою жизнь.

Падаю на колени, хватаюсь рукой за стол, пытаюсь удержать свое тело, но все же сдаюсь. Касаюсь лицом пола, вижу мутные, смазанные картинки и чувствую ледяные руки смерти на своих плечах. Они сжимают их, они впиваются в кожу. Меня пронзает очередной приступ кашля, и тело содрогается. Думаю о том, что все, что не происходит — все к лучшему, и усмехаюсь.

Идиотский вывод.

Но о чем я ещё могу думать, умирая на полу круглой комнаты?

Смерть поднимает меня на руки и несет куда-то. Я уже ничего не вижу. Невесомость заставляет мое тело порхать, летать над комнатой.

Я лишь закрываю глаза и сдаюсь.

Прости, Макс.

Я оказалась не такой сильной, какой ты меня считал.

— Знаешь, что мы с тобой такое?

— Что?

— Ветер.

— Ветер?

— Да. Он свободный.

— Но почему мы с тобой не птицы? Птицы тоже вольны и независимы. У них есть целое небо.

— Нет-нет. Ты ошибаешься. У них есть небо, но нет главного. Мы не птицы. Ведь птицы умирают, а ветер живет вечно.

Я лечу. Парю. И я не птица. Я — ветер. Мне не нужен кислород, он во мне, он вокруг меня, он повсюду, и это сводит с ума, мятные нотки будоражат кровь. Я хочу навсегда остаться здесь: в небе. Я хочу чувствовать себя свободной и живой. Вечной. Я хочу быть невидимой силой, с которой ничто не сможет сравниться.

Но я просыпаюсь.

Открываю глаза, вижу перед собой испуганное лицо Киры и начинаю судорожно кашлять.

— Черт бы тебя побрал! — орет блондинка и откидывает назад золотистые волосы. — Вы, что, все с ума посходили? Умирать вошло в моду?!

Подрываюсь. Хватаюсь рукой за горло и чувствую внутри себя пожар. Мне катастрофически недостаточно кислорода. Мне необходимо дышать.

— Может дать тебе воды?

— Что… — зажмуриваюсь и болезненно горблюсь. — Что произошло?

— Я у тебя хотела спросить, — взволнованно тянет Кира и гладит мои плечи.

— Я ничего не понимаю.

Глаза становятся мокрыми. Мне ужасно трудно дышать. Легкие сжимаются, отказываются принимать кислород. Приходится глотать воздух так громко и глубоко, что болит грудная клетка.

— Мне сказали, что тебя вынес какой-то высокий парень из круглой комнаты, — тихо сообщает блондинка. — Ты была без сознания, когда я подошла. Не дышала.

— Круглая комната… — в трансе повторяю я, и протираю руками потное лицо. — Кто-то пустил газ в помещение. Я… я вспомнила. Мне дышать было ничем. Я задыхалась. А потом стало жутко холодно и темно, и…

Неожиданно замираю. Поднимаю глаза на уставшую подругу и медленно спрашиваю:

— Кто меня спас?

— Не знаю, Лия. Никто не видел его лица.

— Это Макс, — я внезапно улыбаюсь и ощущаю слезы на щеках. — Это он, точно! Я знаю, я чувствую!

— Лия, — Кира жалостливо смотрит прямо мне в глаза. — Максим умер.

— Нет, — я качаю головой. — Это он. Я уверена! Никто другой не стал бы вытаскивать меня. Я больше никому не нужна.

— Возможно, это Астахов.

Смеюсь. Истерично смеюсь.

— Не думаю, что мое возвращение с того света его обрадует.

— О чем ты?

— К черту этого предателя. Я разберусь с ним позже, — пьяно встаю на ноги. Шатаюсь и хватаю подругу за плечи. — Мне нужно срочно найти его.

— Кого его? Астахова?

— Нет. Макса!

Оглядываюсь. Все плывет перед глазами. Кружится. Я медленно и тяжело дышу. Стараюсь ровно стоять на ногах, но все равно неуклюже покачиваюсь.

— Лия, пожалуйста, — тянет Кира. — Тебе нужно отдохнуть. Пойдем, я отвезу тебя домой.

— Нет. Я должна… должна… — без сил падаю.

— Тише, — блондинка подхватывает меня, крепко держит как в тот раз, в парке. Даже, несмотря на перебинтованную правую руку, подруга пряма и решительна. В ней столько силы, сколько во мне никогда не будет. И силы, увы, не физической. А силы духовной. Она аккуратно взваливает мое холодное тело на себя и выдыхает. — Идем. Поспишь, наберешься сил.

— Но, Максим…

— Поговорим обо всем утром, хорошо?

— Кира, — я слабо смотрю на подругу и чувствую внеземную пустоту. Она давит на меня, прижимает к земле, не позволяет дышать. — Я ведь не хотела просыпаться.

Блондинка тащит меня к выходу. Молчит. Тяжело дышит. Но затем неожиданно грустно шепчет, и это последнее, что я слышу, перед тем, как проваливаюсь в темноту:

— Смерть — слишком щедрый подарок.

В моей жизни было много хорошего, но, боюсь, сейчас оно стерлось из памяти.

Пытаясь затуманить рассудок гневом и мыслями о мести, я окончательно потеряла связь с реальностью. Смерть Максима казалась мне вымыслом, предательство Астахова — глупой шуткой. Я отдала бы все за то, чтобы не просыпаться и умереть там, в круглой комнате, быстро, легко. Заснуть и не очнуться.

Но кто-то решил иначе. Решил за меня.

Возможно, это даже хорошо. Я устала принимать решения, и не факт, что смерть — оказалась бы правильным вариантом. Мой спаситель предпочел дать мне второй шанс. И пусть я не понимала, шанс на что именно, я должна была им воспользоваться уже не ради Макса, не ради Стаса, не ради Леши или кого-либо другого. Я должна была им воспользоваться ради себя.