Ольга Грибова - Омут

— А ты не очень-то похож на отца, — вынесло вердикт кресло.

Услышав это, я напрягся. Неужели меня сейчас выгонят прочь из-за отсутствия фамильного сходства?

— У тебя материнские черты. Красивая была женщина, жаль, я не знал ее лично, — неожиданно выдало кресло.

Я испытал странную смесь удивления и негодования. Насколько близко этот человек должен был знать мою семью, чтобы иметь доступ к маминым фотографиям? Конечно, их мог показать отец, но что-то я плохо представлял его за разглядыванием с кем бы то ни было семейного альбома. Выходит, хозяин кабинета достал снимки каким-то другим способом. Эта мысль была неприятна, и я постарался от нее избавиться. В конце концов, не все ли равно, лишь бы он помог, а там пусть смотрит мамины фото, сколько его душе угодно, ей это уже не повредит.

— Все считают, что мы похожи, — ответил я вежливо.

— А ты сам как думаешь?

— Мне трудно судить, я плохо ее помню, — уклонился я от ответа, хотя, конечно, прекрасно знал о нашем с мамой сходстве.

Человек в кресле протянул руку к лампе и повернул ее так, чтобы и я смог рассмотреть его лицо. Теперь мы находились в одинаковых условиях. Возможно, мне удалось успешно пройти какую-то ему одному известную проверку.

Мужчине, сидящему в кресле, было около пятидесяти. У него были седые волосы и короткая борода. Цепкий взгляд и выступающий вперед подбородок выдавали в нем волевого и сильного человека. От него исходила едва ощутимая волна опасности, но я списал это неприятное впечатление на свои напряженные нервы. Мужчина был одет с иголочки. Дорогой костюм сидел идеально, общую картину респектабельности дополняли часы, блеск брильянтов в которых чуть не ослепил меня. Я также заметил его сходство с молодым парнем, который привел меня сюда, сделав в свою очередь заключение об их родстве.

Но вот мужчина улыбнулся, и его глаза сразу потеплели. Теперь в них было столько отеческой доброты, что это не могло не расположить меня к нему.

— Михаил Анатольевич Разумовский, — представился он. — Что привело тебя к нам?

— Мне нужна помощь, — с ходу заявил я.

— Об этом я уже догадался. Мало кто приходит зачем-то другим, — пожал плечами собеседник.

— Я хочу найти одного человека, — тут я немного покривил душой, назвав Эмми человеком, — и для этого мне нужен маг.

— Нужен маг? Смелое заявление, — мужчина сложил руки на столе, скрепив их в замок. — Я кое-что слышал о тебе, — многозначительно заявил он, и я испугался, что он, как и Глеб, откажется мне помогать, так как речь идет о вампире.

— Я ищу ее, потому что… — попытался я что-то объяснить, но Разумовский прервал меня:

— Это твои дела. Меня они не касаются. Тебе нужен маг, ты его получишь. Я распоряжусь, чтобы тебе дали адрес ведьмы, — мужчина внимательно посмотрел на меня. — Мы здесь немного по-другому смотрим на некоторые вещи, но это не значит, что я одобряю твой выбор, — он снова улыбнулся и добавил: — Но, в конце концов, кто я такой, чтобы судить других?

Михаил Анатольевич нажал какую-то кнопку у себя на столе, дверь за моей спиной немедленно открылась, и вошел уже знакомый мне парень.

— Проводи нашего гостя. Он уже уходит, — велел ему Разумовский, и я, не смея ослушаться, встал, хотя был все еще обескуражен этим коротким и странным разговором. Уже в дверях не удержался и спросил:

— Что я буду вам за это должен?

— Что за глупости, — махнул рукой охотник, — это такая мелочь, — и, хотя света в комнате было очень мало, я увидел, что он странно усмехнулся. Я бы сказал, не по-доброму. Но ведь могло и показаться, не правда ли?

Меня снова проводили, на этот раз — к выходу. Перед тем как выставить меня на улицу, верзила-охранник вручил мне бумажку с нацарапанным на ней адресом мага. Так я получил желаемое, а заодно и познакомился со странным человеком по имени Михаил Разумовский. Не покидало чувство, будто только что я присутствовал на каком-то киношном действии, так увиденное походило на сцену из американских блокбастеров. Прямо визит к крестному отцу, ни больше ни меньше. Возможно, я бы даже рассмеялся, если бы не странное чувство тревоги, которое никак не желало меня покидать.

Клочок бумаги с адресом жег карман, но я все же решил дождаться утра, прежде чем отправиться на встречу с магом. Все-таки меня ждет знакомство с человеком, обладающим определенным набором способностей. Например, где-то я читал, что маги могут превращать людей в лягушек, хотя, возможно, это всего лишь детская сказка. В любом случае, стоит подстраховаться и соблюсти правила приличия.

Поэтому я направился назад в гостиницу. Ночь прошла спокойно. Мне опять ничего не снилось, и спал я крепко. Странное дело, стоило хоть чуть-чуть продвинуться в поисках Амаранты, как кошмары чудесным образом заканчивались, но, когда я терпел неудачу, они были тут как тут. Внутреннее чутье подсказывало, что это не простое совпадение, а значит, я иду в верном направлении.

Утром снова позвонил брат. Он остался доволен тем, что мне удалось достать адрес ведьмы, да и рассказ о клубе его впечатлил. Все было бы прекрасно, если бы не одно «но»: отец до сих пор не желал говорить со мной. Я подозревал, что Димка делится с ним информацией (конечно, предварительно подвергнув ее цензуре), но мне так хотелось услышать папин голос и слова поддержки, что я еле сдерживался, чтобы не позвонить ему. Будь я уверен, что он возьмет трубку, уже давно бы сделал это.

Примерно в одиннадцать утра я снова был в такси. К сожалению, номера телефона на бумажке не оказалось, и ехать пришлось на свой страх и риск, в надежде, что удастся застать мага на месте.

Такси остановилось у самого обычного девятиэтажного дома в одном из спальных районов Москвы. Обстановка настолько не соответствовала моим представлениям о магии, что я усомнился в правильности адреса. Но раз уж я был на месте, то проверить стоило, и, решившись, я нажал кнопку домофона. Приятный женский голос спросил о цели моего визита. Я что-то промямлил в ответ, осознавая, как глупо может прозвучать признание, что я ищу мага. К моему глубочайшему удивлению, вместо того чтобы вызвать людей в белых халатах, женщина меня впустила.

Лифт не работал, и я был вынужден подниматься на седьмой этаж пешком. Правда, скучать не приходилось — стены подъезда были равномерно покрыты различными надписями, начиная от банальной ругани и заканчивая пронзительными стихами Пушкина на пролете между вторым и третьим этажами.

Дверь в квартиру номер семьдесят четыре оказалась открыта. Слегка толкнув ее, прошел внутрь.

— Здесь есть кто-нибудь?

— Проходите в комнату, я сейчас подойду, — отозвался женский голос.

Не знаю, что я ожидал увидеть в квартире колдуньи, но окружающее оказалось таким же обыденным, как и вся панельная девятиэтажка. Все здесь было настолько простым и непрезентабельным, что я опять усомнился в правильности адреса. Мне всегда казалось, что маги с их-то талантами должны жить, по меньшей мере, в огромных особняках, а не ютиться в обычной малогабаритной квартире.