Дэннис Крик - Страхов много, смерть одна

– Но ведь вы знаете, что с новым романом у меня проблемы… – кажется, не один я услышал, как заскрипели мои зубы.

– О, знаю, знаю, – кивнул Бранкович. – И прошу прощения за мою бестактность. Я в курсе, что у вас в семье большое горе. Я вам соболезную.

В этот момент я подумал, а выражал ли этот человек когда-нибудь искреннее сочувствие. И если да, то как оно выглядело?

– Однако, у меня издательство. И оно не ждет.

Вы знаете, мы готовы приветствовать талантливых авторов. Готовы дать им свободу творчества. Но нам нужен продукт, качественный продукт в виде новых романов на постоянной основе. А не как у вас – эпизодами. Берите пример с того же Рикера. При жизни он выдавал в год по три романа!

– К черту Рикера. Я так не умею.

– Ну, тогда не знаю, – Бранкович пожал плечами и протянул мне руку в знак прощания. – Мне нужен новый роман. Или… новый автор.

– Но это все, что у меня есть! – я указал на пачку листов, лежащую на столе.

– Если вы так немощны, то и сообщите всем, что в середине этого лета писатель Евгений Разумовский закончился! И не морочьте мне голову.

Внезапно я почувствовал чье-то присутствие. Здесь, в уютном кабинете главного редактора крупнейшего издательства, в воздухе витала мощная энергия. Потусторонняя, темная сила. Ощущение было очень похоже на то, что я испытывал у себя дома.

– Вы… чувствуете что-нибудь? – обратился я к издателю.

– Что? – скривился он. – О чем вы? – и сделал вид, что меня не понимает. Но я ему не верил, потому что присутствие неведомой силы удвоилось. Теперь я не мог даже вздохнуть свободно.

– Здесь кто-то есть…

Бранкович оглянулся. У стола стояла она. В метре от нас.

Длинноволосая брюнетка в красивом синем платье в пол. Она смотрела на меня пристальным взглядом своих небесно-голубых холодных глаз, которые на этот раз не выражали ничего. Вдруг она подняла руку, в ней был длинный нож. Не нож даже, а средневековый обоюдоострый клинок смерти.

– Прошу, убери это… – только и успел произнести я, как она уже занесла руку для удара.

– Умоляю, не надо… – слова Бранковича долетели до меня как из тумана, я еле их расслышал.

Он не договорил. Дар речи покинул его, как и жизнь мгновением позже. Раздался хруст шейных позвонков и его жалкий полустон. Я увидел рукоятку клинка, торчащую из его спины. Увидел его лицо, вдруг ставшее абсолютно белым. Увидел, как он дернулся, резко вскинув голову и тряхнул пухлыми щеками. И как кровь тоненькой ниточкой побежала из уголка его рта. Его грузное тело накренилось и завалилось на стол. Лицом толстяк уткнулся в кипу моих листов. Кровь залила весь текст.

– Нет! – закричал я что есть мочи. – Господи, нет же… – и коснулся его плеча, но он уже не дышал. Я отпрянул назад, но не упускал из виду девушку в синем.

– Что ты наделала?! – закричал я на нее.

Она извлекла клинок из спины трупа и спрятала его в полах длинного платья.

– Ты убила его! – не веря своим глазам, я переводил взгляд с нее на мертвеца и обратно. – Убила моего издателя…

Она не проронила ни слова, я только успел увидеть, как она разворачивается и уходит. Она прошла сквозь стену и исчезла. И в следующую секунду в дверь постучали. Я замер.

– У вас все в порядке?

«Мне конец» , – пролетело у меня в голове.

– Откройте дверь!

Ноги сами понесли меня к окну, которое я в следующее мгновение разбил. И выпрыгнул на улицу. Кабинет Бранковича находился на втором этаже, так что со мной при падении ничего не случилось. Через полчаса я уже был дома.

В издательстве меня многие знали, и многие из них видели, как я заходил в кабинет главного редактора. После того, как обнаружат его труп, кинутся искать меня. Поэтому я быстро собрался, оставил мобильник в комнате на столе (все равно он мне уже не нужен), закинул в походную сумку самые необходимые вещи и спешно покинул дом.

Пишу эти строки, сидя на скамейке в одном из парков города. Уже темно, и я почти ничего не вижу. И не знаю, буду ли жить, когда эти круглые фонари у аллеи погаснут.

Одет неброско, взял с собой шляпу, которую никогда не носил. Стараюсь быть неприметным. Понимаю: если мой портрет покажут по телевизору в криминальной сводке новостей, то никакая конспирация не помешает им узнать меня. Но я надеюсь на лучшее. Хотя в моей ситуации делать это становится все сложнее. Представить, чем это все может для меня закончиться, совсем нетрудно. Но думать сейчас об этом я не хочу.

Я переночевал прямо в парке, лежа на скамейке у фонтана, подложив под голову походную сумку. Поутру знобило, но так-то в общем ничего. Проснувшись, я резко вскочил на ноги и прильнул спиной к ближайшему дереву. Я ожидал нападения. Но моего преследователя нигде не было.

Всю ночь я мучился кошмарами, в которых мертвая Магда приходит ко мне во сне и долго-долго смотрит на меня. Из уголков ее глаз текут струйки крови.

От ее взгляда я медленно замерзаю, сердце мое замедляет свой ход, становится вялым. Ноги и руки коченеют. Голова болит, а язык стонет. Я стараюсь не смотреть на нее, и у меня почти получается, но это не помогает. Кажется, ее сила неисчерпаема. Страшную, злую энергию источают ее глаза. Они убивают меня. Боль стрелой пронзает мое сердце, и больше я уже ничего не чувствую. Не могу пошевелиться. Не могу приблизиться к ней, чтобы толкнуть ее назад или куда-то в сторону, куда угодно, только чтобы она прекратила свою пытку.

Под конец этого мучительного наблюдения я теряю сознание и понимаю, что больше не проснусь. Я бросаю на нее последний взгляд, он слишком затуманен, но даже сквозь синюю дымку я вижу ее окровавленные глаза.

Кажется, она уходит. Она сделала свое дело, теперь уходит.

Я мертвец.

Это все, что хотела она.

Это все, что хотела ты?..

Магдалина…

Или это только начало более страшных мук на том свете, дорогу в который ты знаешь? Мы отправимся туда вместе, не так ли, девочка моя? Теперь уже вместе. Ты так ждала.

У меня осталась одна надежда. Старик Биркин. И хоть он склонен объяснять все моим параноидальным наваждением, мне все-таки кажется, что я смогу доказать ему иное.

Я опасался, что в клинике меня уже будет ждать полиция. Но к моему приятному удивлению, ни около здания, ни внутри я не встретил ни одного человека в форме. Когда я вошел в кабинет доктора Биркина, то сразу понял: он мне не рад.

– Вы с ума сошли?! Какого черта вы сюда приперлись? – воскликнул он и подпрыгнул в кресле (очки едва не слетели с его носа).

– Вас повсюду разыскивает полиция! Они уже приходили ко мне, расспрашивали. Но я сказал, что не знаю, где вы. Это безумие какое-то, – он покачал головой. – Вы действительно убили того человека? Как его звали, дай бог памяти…

– Я не убивал Бранковича. Это сделала она.