Дионмарк - Завтра будет Апокалипсис

– Но это же бред, отец… рано или поздно вся еда закончиться и что тогда? Друг друга начнём есть?.. – мужчина вздрогнул от слов сына и воспоминаний о той, пятилетней ядерной зимы, после атомной бомбардировки. Когда люди переходили и на человечину… и даже пятилетнему Тимуру, как леденец, он давал грызть вяленый кусок от друга Михаила, умершего от голоду…

– Ну, всё! Хватит тут трепаться, Андрей, оставь в покое сына… – за спиной мужчин открылась дверь и на пороге, подперев бока, встала в бойцовской позе, женщина, – пусть читает, не всем же зверями жить!.. Идите обедать…

– Идём… идём… – голос у отца дрогнул, и появились нотки заискивания, – я просто немного пытаюсь направить Тиму…

– «Направитель»… себя направь куда надо, когда крышу в поленнице поправишь?..

– Ну, понесло… гвозди надыблю и сделаю я тебе крышу, – отец с сыном прошмыгнули за дверь, мимо взъерошенной женщины. – Артос обещал пару десятков «соточек» подогнать, вот, с рейда придут, схожу и возьму…

– Сразу надо было брать, он тот ещё тип… с него станется… – и дверь со скрипом захлопнулась.

* * * *

– Сегодня Михалыч с утра поджёг домну, наконец-то кузня своя заработает… – Андрей подсыпал на половину картофелины крупную соль, и вместе с кожурой засунул в рот.

– Посмотрим… зная кривые руки Михалыча, всё ещё под вопросом… Сына, ешь! – строго глянула на сына, женщина, намазывая на серую лепёшку из крапивы и перемолотого овса, перетопленный барсучий жир.

– Да ем, ма… – прогундосил мальчишка, хватая пальцами из общей чаши обжигающую картофелину и бросая её в грубо выструганную, деревянную тарелку. – Батя, а, правда, что человек на луне побывал?

–Мммм, – дожевал Андрей, рукавом вытерев губы, – это было давно, американцы нас опередили – за то мы первые побывали в космосе!..

– Вы идиоты, мужчины… даже сейчас готовы писюнами мериться, – зло сплюнула мать, – толку-то от «первых» или «вторых», когда своими «гонками» вы уничтожили друг друга? И кто сейчас счастлив? Кому вы и что доказали?..

– Вика, кончай… это всё политика, простым людям всегда достаётся…

– Вот, сына… стран уже нет никаких, а этим всё неймётся… Читай, и не уподобайся этим солдафонам, ищи мудрость в книгах. Я пятнадцать лет проработала в библиотеке до той катастрофы, и знаю точно, цивилизации не в первый раз уничтожали себя и только знания и умения помогали возродиться заново…

– Ой, мать… кончай заливать… а помнишь ту кошмарную Зиму?.. Сколько книг мы сожгли, чтобы не окоченеть?.. Что-то тогда ты ничего подобного не говорила?..

– Хватит! – вскочила Вика со стула, прикрывая рот ладонью, – не смей мне об этом времени напоминать… И не вздумай сына этому учить, я тебя прокляну…

– Вика… ладно тебе… погорячились мы… – виновато заговорил мужчина, женщина снова села на своё место, – ты пойми, сейчас надо выжить прежде всего… Я пытаюсь сына подготовить ко всему… А книги? Да пусть читает их, ради бога… но и постоять надо уметь за себя!

– Паа… да я понял уже, не прогуляю больше стрельбу, не ссорьтесь…– вздохнул Тимур и, пытаясь поменять тему, спросил: – вчера вечером, со стороны трассы М5, бухало, не знаешь, это наши?

– Не знаю… – Андрей мельком глянул на жену, и упёрся взгляд в деревянный стол, – Кощей с Артосом вроде ушли в ту сторону пару дней назад, может с чужаками в бой вступили, сейчас всякое может произойти…

– Ага, эти два бойца те ещё, герои… знаем мы этих уголовников, зачем только два года назад Михалыч их принял в поселение… ублюдки…

– Женщина, перестань языком молоть… Сама говоришь, что мы должны быть добрей…

– Но не к таким… Они за два года как тут живут, ничего не сделали и не вырастили, только и знают, что шляются по округе, да засады устраивают на путников… тьфу, паразиты!..

– Надоели! – встал со стула, мальчишка, – я гулять…

– Иди, сынок, только далеко от деревни не уходи, силки наши на востоке проверь… мало ли… – кивнул Андрей, – и карабин с собой прихвати.

– Хорошо, батя! – Тимур засунул в карман куртки большую варёную репу, – потом зажую…

* * * *

– Вот же сволочь… – зло прокричал Тимур, переворачивая очередную страничку и вытирая рукавом проступившие слёзы. Он лежал на траве и читал книгу. Только что Мистер Джинглс был хладнокровно раздавлен ботинком Перси, но уже в следующем эпизоде, Джон Коффи спас своими чудесными руками мышонка и оживил того. Машинально из кармана мальчишка вытащил репу и куснул почти половину овоща.

– Привет, мальчик! – от неожиданности Тимур вздрогнул всем телом, внутренне негодуя, что его застали врасплох. Перед ним стояла девушка, чуть старше его и по-доброму улыбалась. Она была очень красивая, с белоснежными волосами, собранными в две косы и нежным лицом. Только кофточка, перемазанная кровью, немного портила вид, хотя в нынешнее время ничему нельзя было удивляться.

– Привет… – настороженно поздоровался Тимур, медленно опуская книгу и краем глаза примеряя расстояние до «Байкала 145», лежащего в ногах. – Тебе нужна помощь? Ты ранена?

– Нет… это не моя кровь… просто охотилась а запасной одежды нет… Ты книгу читаешь?

– Да… я тебя не знаю, ты не местная?!.. – он высматривал хоть какое-нибудь оружие у девушки, но ничего подобного не видел ни за её спиной, ни в руках. А добрая улыбка вызывала доверие, правда, отец всегда говорил – не верь улыбке чужого человека… он или сумасшедший, или задумал самое страшное!

– Я из Самары, мы с братом и отцом пробираемся на Восток, говорят там возрождаются города! – девушка подошла к сидящему мальчику и настороженно остановилась в метре, – можно присесть рядом?

– Садись, ежели не боишься… – кивнул Тимур, подбирая под себя ноги, демонстративно не трогая карабин. – Как тебя звать?

– Не боюсь… Алиса… я уже несколько лет не видел, как дети читают книги… А тебя как зовут?

– Тимур, – важно ответил мальчишка, – меня мама научила читать… и я не дитё! Позавчера я одним выстрелом в глаз попал барсуку из этого «Байкала»…

– Круто! Ну да, ты почти взрослый, – чуть с иронией согласилась девушка, – а что за книга, если не секрет?

– «Зелёная миля» Стивена Кинга, улётный роман, там про негра одного, которого ни за что посадили в тюрьму, и он руками может лечить всякую болезнь… – мальчишка загорелся, совсем забыв, что перед ним находится незнакомый человек, – там тюрьма смертников, и все они обречены… а ещё мышонок, мистер Джинглс, его один негодяй убил, так и его спас этот негр… Он такой добрый… блин… какая же классная книга… хочешь, я потом, когда дочитаю, дам тебе почитать?

– Очень хочу… но боюсь, мы завтра тронемся в путь… – печально вздохнула Алиса и опять улыбнувшись, продолжила: – А я недавно читала «Мастер и Маргариту», там про ведьму одну и не только… тоже интересная книга…