Dok - Ночная смена

- Получается так, что у нас на все по все час - полтора - устало и монотонно говорит Николаич.

- А что потом?

- Потом будет темно и людям в цехах придется терпеть еще одну ночь. Соваться разминировать наощупь - неинтересно. Саперы считают, что здесь хоть и не шибкий мастер сработал, но сюрпризы поганые будут.

Старшой переводит дух.

- Ну а пульты-то нашли?

- Один. Разбитый вдрызг. У того румяного мента в кармане был. Не могли они без подстраховки действовать - должен быть дубликат. Они сволочи, но к сожалению не глупцы.

- Может пока светло - глянуть на третью группу? Похоже у тех должен быть пульт. - замечает Серега, сидящий с другой стороны и слушающий нас.

- Мы туда и едем.

Вовкиным надеждам на трофейные БТР не суждено сбыться - это мы видим сразу, как только добираемся до места, где днем вертолеты вышли в атаку.

- Два бэтра было и грузовик, похоже - говорит Сергей.

Глазастый! Я на этой свалке вижу задравший нос гроб БТР и кучу хлама.

От грузовика осталась куча рваного металлолома, на которую взгромоздился горелый БТР, словно на постамент. Странно он выглядит - характерные мощные шины сгорели, БТР теперь какой-то убогий вид имеет. Второй бронетранспортер съехал с дороги и был накрыт уже в лесу. С виду вроде - целый. Но это только с первого взгляда, через деревья. Просто большая разница с тем - который сгорел и стоит теперь черно - бурой громадиной, почему-то с розовой подпалиной на боку...Воняет мерзкой смесью горелой резины, паленой шерсти, горелым железом - и жареным мясом. Последнее заставляет подумать, что пару дней мы с удовольствием будем лопать вегетарианскую пищу. Ну кроме Вовки, пожалуй, его такие сантименты не трогают.

Ссыпаемся с брони.

- Осмотрительнее действовать! Руками не трогать ничего - пока сапер не глянет.

Ну это они зря так перестраховываются, под вертолетом мины-сюрпризы ставить не станешь. Хотя - начальству виднее.

Вылезший Мутабор оглядевшись и увидев, что мы в лесу, от досады грохает кулаком в борт привезшей нас железяки. Меня радует такое проявление человеческих привычек.

- Он злится - вполголоса замечает Саша.

- Нормальная заменная реакция. Когда хочется треснуть оппонента по морде, а вместо морды стучат по столу или стене. Лично меня это радует.

- С чего это?

- Подтверждение того, что он себя может контролировать.

Николаич взглядом показывает мне на злого морфа. Да я уже и сам поспешаю.

- Хессих! Фффреффя!

Ну вот, завел шарманку. Время... А кстати - сколько у нас времени? Вот морф - он вечен или нет? Это у него - бессмертие наконец или как?

- Мины. Сюрпризы. Надобность пульт поиск.

- Ы?

- Пульт. Управление. 'Ленивка'.

Морф немного успокаивается. Тычет опять пальцем в дырявый башмак.

- Возможность - фугас. Объем взрыв.

Дальше пока мы ведем дискуссию, причем морф далеко переплевывает самых упертых пациентов, которых я когда-либо видел, наши делают свое дело. У тех, кто был в сгоревшем БТР, пульт искать без толку - из люка на крыше торчит голова и плечи видимо водителя - сильно обгоревшие, черные, обугленное лицо с впадинами глазниц и с белым оскалом зубов, словно неряшливо сделанное экорше - видны мышцы, а кожа сгорела. Второй труп - голый, в ботинках, с вздутым животом я вижу у борта. Сначала подумал подсознательно, что негр - но просто прокоптило хорошо. И дальше что-то невнятное лежит в лохмотьях железа, но я уверен - там валяется третий. Их прожарило так, что не обратились даже. В нескольких местах еще и дымок идет.

Подошедший Николаич, покашляв, выдает:

- Мутабор! Поиск пульт. Раз, два, три, четыре, пять (тут он перед зубастой харей бестрепетно загибает пальцы) сволочь - отход лес. Просьба - помощь поиск.

По-моему морф слишком уж заинтересованно смотрит на шевелящиеся у его морды пальчики. Мало не облизывается. Но тем не менее переспрашиает в свойственной ему манере:

- Ы?

Николаич спокойно и терпеливо репетует.

Морф подозрительно смортит на него.

Старшой выдерживает взгляд.

- Хессиххх?

- Подтверждение. Операция - взрыв фугаса - финита ля комедия. Нежелательность.

Николаич (вот чем дальше, тем больше мне не нравится как он выглядит - вижу отчетливо, что держится из последних сил, скрутила его хворь почечная явно) замечает:

- Беглец с пультом - возврат к заводу - от забора сигнал - взрывы. Медпункт на воздух. Медик на воздух. Мутабор на воздух. Пульт - безопасность.

- Хаа хоссухх?

Николаич изображает руками мало не взрыв сверхновой звезды, отчетливо выговаривая сероватыми губами: 'бабах!'

Мутабор медленно кивает Старшому. Старшой кивает мне. Подходим ко второму БТР и я вижу, что он битый и драный, только почему-то не загорелся, хотя все вокруг в соляре, аж под ногами хлюпает. Вот меня всегда удивляло - почему как битая техника - так вокруг сразу помойка вознкает - из какой-то тряхомудии из салона, каких-то железячек, раньше бывших на месте, а вот после обстрела валяющихся вокруг и прочего хлама...

Внутри машины - матюки и характерный металлический лязг - что-то наши орлы уже отвинчивают. А Серега показывает на кровавый след - словно волоклось что по насту - а потом - с другого бока БТРа - вероятное направление еще трех следов - в лесу снега оказалось больше - цепочки отметин от башмаков видны неплохо, даже я вижу, не то, что такой следопыт как Серый.

Делимся - по кровянке идет пара водолазов, а мы - по другим следам. Попытки убедить Мутабора в том, что ранение медика сведет на нет все начинание, не увенчиваются успехом. Очень скоро слышим сзади пару неторопливых выстрелов. Водолазы нашли объект.

- Пистолет, похоже, - говорит Сергей очевидную для всех вещь.

- Ага, - соглашается Саша.

Мы идем сбоку от следа, из опасения нарваться на растяжку.

Удравшие от БТР не помышляют вроде о мести - следы четко идут в направлении от завода. Не догоним. Пройдя еще пару километров, поворачиваемся назад.

Нас уже ждут. Битый агрегат - без пулеметов в башне -стоит на буксире за нашей тачанкой. Рассаживаемся и трогаемся назад.

На заводе неожиданно для нас царит оживление - прибыли еще пара групп из Кронштадта, совершенно неожиданно пригнали вояки три полевые кухни. И ПАК-200 вижу - это такой грузовик с кухней в кузове, обычно офицерской. Шмотки стопками на насте - прямо вываливают из грузовиков. Мимо нас волокут на буксире ржавый остов БТР - без колес, прямо на брюхе.

- Ворота такими подпирают в тех местах, где никто не отзвался и есть шанс, что там зомби. Заодно утюгом таким разминирование идет - поясняет мне Старшой, когда мы вслед за седоватым сапером гуськом двигаем в направлении того самого 'медпункта'.

- А что мины еще есть?

- Получается так - что да. И не только те самопалы.

Это паршиво.