Юлия Шолох - Тихий омут

В четверг иду на работу — это лучше чем сидеть дома. Мне очень грустно отчего-то, погода за окном портиться, небо постепенно темнеет. Борис Сергеевич подходит ко мне с каким-то заданием, потом забирая его, говорит мне многозначительно: будет гроза, как будто это что-то значит.

С Кириллом встречаемся сразу после работы, грусть опутывает меня, я апатично смотрю в окно, но внутри тепло — Кирилл рядом. Отгоняя мысли о завтрашнем дне, концентрируюсь на сегодняшней ночи — чтобы такого придумать, чтобы она меня начала слушать? Как с ней договориться? Как объяснить, что у нас нет другого выхода — только общее будущее?

Я не знаю.

Ужин сегодня готовит Кирилл, я сижу у окна, играет сборник песен Юты — только самые нежные и красивые, я его сама составляла. Тучи сгущаются, наползают угрожающими клочьями темной ваты.

— Все готово, — Кирилл зовет меня, и я иду ковыряться в тарелке. Есть не хочется.

Он несколько минут наблюдает за мной.

— Федора, — вдруг говорит громко и торжественно.

— Что?

— Я придумал для тебя отличное развлечение! Даже не знаю, как не вспомнил о нем раньше. Тебя ждет замечательный праздник! — В голосе восторга, странно. Может просто пытается поднять мне настроение?

— Эта единственная вещь, в которой я по-настоящему тебе завидую, — просто говорит Кирилл. Вижу — действительно так думает. Понемногу просыпается интерес, что за праздник такой, но я что-то не очень верю, что это отвлечет мою ведьму, чем бы оно ни было.

— Будет буря — весело говорит мне Кирилл, как будто тоже вкладывая в слова двойной смысл.

— Ну и что? — равнодушно спрашиваю, но он замолкает и больше не отзывается.

Остаток вечера сижу у окна, тучи все так же медленно ползут, дождя нет. Кирилл сидит рядом и я теряю ощущение времени. Оно течет себе и течет, не знаю как быстро. Мне все равно.

Вдруг посреди черноты неба сверкает яркая молния. До нас докатывается сильный грохот, — гром бьет по земле. Все на улице замирает — ветер затих, осенняя трава лежит жесткими кучками, ветки деревьев застыли. Передо мной фотография — ни единого движения. Я чувствую — что-то нарастает, что-то движется там высоко-высоко, несется, раздвигая облачный туман в стороны. Небо разрывается с оглушительным треском и рвется пополам, как в замедленной съемке появляются тяжелые масленые капли и тут же, словно пленку пустили очень быстро, с силой бьют об землю. Тучи медленно завиваются вокруг рваных дыр. Это началась гроза.

— Пора, — шепчет мне на ухо довольный голос. Оказывается, я стою у окна, вытянувшись как струна, вся сплошное внимание — такая, как всегда когда моя ведьма захватывает власть. Сейчас она полностью в ее руках, этим объясняется слегка высокомерный взгляд искоса на Кирилла.

— Пойдем, покажу, — он видит, что это не я, но хватает за руку и тащит на крыльцо. Там с нетерпением почти выталкивает меня на улицу, прямо под дождь. Ведьма удивлена его поведением и пока не решила, как к этому относиться.

— Разве еще не поняла? — Громко спрашивает Кирилл, он крепко стоит на ногах, плечи расправлены и его глаза сейчас полны темного лунного блеска, весь его вид — как у создателя, сотворившего нечто волшебное.

— Ты можешь летать, — выдыхает он и эти слова обрушиваются на меня как поток ледяной воды, он заглушает звуки и цвета, а свист ветра вдруг становится таким знакомым и понятным.

— Как — спрашивает изумленно она, я, мы обе…

— Можешь и так, но проще будет, если в руках какой-то направитель, метла очень хорошо подойдет, любая палка, естественно деревянная, лучше с ветками.

Он запрокидывает голову, раскинув руки в стороны, струи дождя стекают по нему, оставляя радужные дорожки, я вижу, как его наполняет та же сила, что и меня, только очень темного, иссиня-черного тона. Моя ведьма ошарашена, она никогда не воспринимала его больше чем игрушку, никогда не думала, что он может быть так прекрасен. Мы глаз не можем оторвать от незнакомца, опутанного синим мраком, мы любуемся им.

Стряхивая воду с волос, смотрит на меня с тихим торжеством:

— Летать… что может быть прекрасней? — Хрипло спрашивает он, но не меня. Просто произносит вслух слова.

— Ты, — слышу придушенный голос, свой.

— Попробуй сначала! — На его лице какой-то мрачный восторг, буря ревет, мое короткое платье промокло насквозь и ветер хлещет по ногам мокрым подолом. Сейчас осень, но холода я не чувствую. Чувствую только потоки мглы, бездну силы в вихрях над головой, мириады струек, легких как дыхание, а там, над всем этим — луна.

С трудом отрываю от неба глаза, Кирилл показывает в сторону дома, там, у самой стены, стоит самая натуральная метла, только самодельная, плохо очищенное дерево и еще свежие, с остатками сухих листьев жесткие ветки.

Я легко хватаю ее одной рукой, поворачиваю горизонтально, метла плавно ложиться в воздушный поток, и больше я ее не держу, а наоборот, держусь за нее сама.

Если ее подтолкнуть она понесется прямо по этому потоку, туда, верх. Я что-то вспоминаю и оглядываюсь — Кирилл стоит так же, только глаза немного грустные.

— Я буду тебя ждать, — обещает мне, и в следующий момент я перестаю сдерживать напор силы, она летит в направлении руки держащейся за метлу и легко уносит меня вверх. Вокруг воздушные вихри, насквозь пробиваемые дождем — они тут же захватывают мое внимание и я погружаюсь в огромный океан, беспроглядную пучину, воющую, ревущую, кипящую, сжимающуюся как кулак бездну. Падаю в пропасть, полную дикой живой силы, вклиниваюсь в самое сердце бури, где моя суть смешивается с ее. И мы по сути стаем — одно.

Земля далеко внизу, почти так же как при полете в самолете. Я сижу на метле, легко покачивая ногами, на самом деле сижу на потоке, метла больше для того, чтоб удержать хоть какую-то рациональность в происходящем безумстве, чтобы не смешатся с бурей навсегда. Такого наслаждения в жизни не испытывала — двигаясь вместе с бурей, я была с ней одним целым. Ее площадь огромна, но я легко могу пролететь сквозь остов и достигнуть края, и все-таки предпочитаю держаться подальше от центра — настолько там себя теряю, что не знаю, как прихожу в себя.

Я могу спикировать сверху, как стрела, и воздух расступиться, невероятно быстро приближая землю и остановиться у самых верхушек деревьев, уже чувствуя на своих ногах листья.

Я могу опуститься к Волге и скользить по поверхности, касаясь ее рукой. И даже нырнуть в воду, чувствуя, как сила реки перетекает в силу той воды, что вверху, как они связаны.

Я могу громко кричать с бурей, как будто разговаривая, но мой голос вызывает у нее неизменный смех и тогда мы просто хохочем.

Я могу лечь на спину и она закружит меня, и надо мной закрутятся спиральками тонкие струйки дождя. Или оттолкнет раскатом грома, издав который буря глухо вздыхает, словно огромное подводное животное. Или просто укутает плотным мраком, на несколько секунд отключив от окружающего мира.