Виталий Вавикин - Две жизни для одной мечты

– Что случилось, сынок? – спросил седой старик с зубным протезом, слепящим глаза своей белизной.

– Там девушка, – Дуган указал рукой в сторону озера.

– Девушка? – старик нахмурился. – Ей нужна помощь?

– Я не знаю.

– Что значит, ты не знаешь?!

– Я видел, как мужчина привез ее туда и выбросил в озеро.

– Надеюсь, она жива?

– Думаю, нет. – Дуган услышал, как старик выругался. – Надо, наверное, вызвать полицию, чтобы ее забрали, а то вдруг придут койоты или дети на рыбалку…

– Да. Не очень хорошо получится, – старик снова нахмурился, окинул Дугана подозрительным взглядом. – А ты уверен, что видел именно то, что видел?

– Думаю, да.

– Думаешь?

– Я доставал ее из воды, держал ее голову на своих коленях, смотрел в ее мертвые глаза… – Дуган замолчал, выдержал взгляд старика, заставив того смутиться.

– Ладно, – старик жестом велел ему садиться. – Поехали посмотрим, что ты там нашел.

– Нужно позвонить в полицию, – сказал Дуган.

– Позвоним, – уклончиво пообещал старик, не особенно веря в услышанную историю.

Пикап покинул шоссе, поднял пыль ведущей к озеру дороги. Желтый свет запрыгал перед машиной.

– Вы не верите мне? – обиженно спросил Дуган старика и тут же почувствовал, что и сам не верит себе. Старик не ответил.

Они перебрались через железную дорогу. Свет фар потянулся к черным водам озера Хипл, выхватил из темноты перекресток, бледное женское тело на берегу.

– Господи Иисусе! – пробормотал старик, бросая на Дугана растерянный взгляд. – Она… Она действительно мертва?

– Думаю, да.

– Господи Иисусе! – он схватился за ручку. Старая дверь открылась не сразу.

Дуган остался в машине. Двигатель продолжал работать. Приборная панель светилась ядовито-зеленым цветом. С зеркала заднего вида свисал на цепочке брелок с фотографией какой-то женщины. Брелок раскачивался, и Дугану никак не удавалось разглядеть лицо этой женщины. Светлые волосы, прическа, какую носили в шестидесятых, открытое платье. Он протянул руку и остановил брелок. Женщина за мутным стеклом брелока улыбнулась. Знакомая женщина с картины старика Пирса. Дуган вздрогнул, отпрянул назад. В глаза ударил яркий свет фонаря…

– Могу я узнать ваше имя, сэр? – спросил Дугана прибывший на вызов офицер Роберт Филбрик.

– Белфорд, – Дуган прищурился. – Дуган Белфорд.

– Это вы нашли тело той женщины на берегу?

– Да.

– Вы знакомы с ней?

– Нет.

– Вы пьяны, употребляли наркотики?

– Нет. Я, должно быть, просто заснул… Случайно… – Дуган начал открывать дверь.

– Оставайтесь, пожалуйста, в машине, – велел ему офицер.

– Ладно. – Дуган бросил короткий взгляд на свисавший с зеркала брелок. За мутным стеклом ничего не было.

В темноте сверкнули мигалки подъехавшей машины коронеров. Двигатель пикапа продолжал работать. Фары разгоняли ночь. Дуган видел, как офицер разговаривает с хозяином пикапа, видел, как санитары укладывают на носилки тело девушки, которую он достал из озера.

– Могу я теперь пойти домой? – спросил Дуган офицера, когда тот снова подошел к нему.

– Боюсь, что нет, сэр, – отчеканил офицер, сообщив, что придется отправиться в участок и дать подробные показания.

– Ладно. – Дуган снова начал открывать дверь. – Могу я теперь выйти и покурить?

Офицер кивнул, отошел в сторону. Дуган достал сигарету. Машина коронеров неуклюже разворачивалась, уезжала. Офицер Филбрик прощался с хозяином пикапа. Старик забрался в свою старую машину, бросил на Дугана подозрительный взгляд. Дуган кивнул ему на прощание. Старик не ответил. Приехала еще одна патрульная машина. Толстый чернокожий офицер перекинулся парой слов с офицером Филбриком, наградил Дугана подозрительным взглядом.

– Вы закончили? – спросил офицер Филбрик, подходя к Дугану и опуская глаза к сигарете в его руке. Дуган кивнул. – Хорошо, – офицер указал на свою машину. – Тогда, думаю, нам пора.

– Я что, арестован? – спросил Дуган, не желая садиться на заднее сиденье патрульной машины.

– Нет.

– А спереди сесть нельзя?

– Нет. – Офицер встретился с ним взглядом и как бы невзначай положил руку на рукоять торчавшего из кобуры пистолета.

– Ладно, – сдался Дуган.

В участке его отвели в серую, грязную комнату, где не было ничего, кроме стола и двух стульев. Четверть часа ожидания разродились сонным детективом.

– Меня зовут Малкольм Тэш, и мы здесь для того, чтобы уточнить пару нюансов, – сказал он, проходя в комнату для допросов и пытаясь скрыть зевок. На стол детектив поставил два пластиковых стакана кофе. Один оставил себе, другой подвинул к Дугану. – Это за мой счет.

Дуган кивнул.

– Курите? – спросил детектив Тэш, отпивая кофе из своего стакана. Дуган снова кивнул.

Комната заполнилась синим дымом. Детектив Тэш открыл папку с отчетом офицера Филбрика. На сделанных в темноте фотографиях тело мертвой девушки выглядело неестественным, неуместным, словно неудачная подделка.

– Можно спросить? – осторожно начал детектив. – Что вы делали возле озера в такой час?

– Что я делал? – Дуган вспомнил перекресток и демона, глуповато улыбнулся. – Хороший вопрос.

Детектив Тэш терпеливо уставился на него, ожидая ответа. Дуган затянулся сигаретой, отпил из стакана кофе, снова затянулся, снова отпил. «Нет. Говорить о демоне нельзя, – решил он. – Определенно нельзя. Так меня точно сразу сочтут ненормальным».

– Мистер Белфорд? – дружелюбно поторопил его детектив. – Дуган? Могу я называть вас Дуган? – он дождался, когда Дуган кивнет. – Ты помнишь, как оказался возле озера, Дуган? – взгляд его стал напоминать взгляд доктора, который смотрит на неизлечимо больного человека.

– Конечно, я помню, как и почему оказался там! – поспешил с ответом Дуган.

– И почему?

– Потому что… – Дуган нервно пытался придумать что-нибудь пристойное, но не мог. – Потому что… – он закусил губу, отвернулся.

Начинающий лысеть детектив подался вперед. Кожа его была сальная, с россыпью черных точек на лбу и вокруг носа, которые предательски подчеркивал свет неоновой лампы.

– Мистер Белфорд? – снова перешел он на официальный тон.

– Я писатель, – сдался Дуган. – Можете проверить, у меня издана пара книг, правда, не очень удачных… Совсем неудачных, если честно, но…

– И что? – поторопил детектив Тэш, и голос его стал менее терпеливым.

– Я начал новую книгу, и мне нужно было проникнуться сюжетной линией, – соврал Дуган.

– Понятно… – протянул детектив. – Скажите, мистер Белфорд, а в этой вашей сюжетной линии не было, случайно, утопленной девушки?

– Нет, – Дуган попытался сдержать улыбку, но не смог. – Я вообще не пишу про убийства.

– Вот как… – детектив разочарованно отпрянул назад, затянулся сигаретой, задумчиво наблюдая, как разгорается красный уголь. – А о чем же вы тогда пишете, если не секрет?