Валерия Калужская - Магиум советикум. Магия социализма (сборник)

Прямо на дороге стояли двое. Точнее, мужик сидел в пыли, а девушка в светлом платье пыталась его поднять. Старостин узнал их по голосам.

– Имэю права! – воскликнул Мотька, отбиваясь от Ирки. – Брат приэхал. Эх-ма! А ты знаешь, какой у меня брат?

– Пап, пошли домой, – взмолилась девчонка. – Пошли, пап.

– Ытстань! Брат пр-эхал! Герой! О!

– Пап, мамке совсем плохо.

Мотька всхлипнул, сменил пластинку, произнес, икая:

– Эх-ма! Горе-ты какое!

Трофим подошел. Ирка, закусив губу, с надеждой взглянула на него. Мотька прищурился, пригляделся – узнал.

– Горе-ты! Моя-ты! – заныл он.

– Ага. А ты ей, гляжу, здорово помогаешь, – заметил Трофим. – Дедовы деньги пропиваешь.

– Ну, ты не моги! Я всё… всё купил…

– Ясно.

Трофим поднял его и взвалил на плечи.

– Показывай дорогу, племяшка.

Ирка пошла на шаг вперед, а Старостин, слушая болтовню брата, размышлял: всё пропустил – свадьбу Мотьки, рождение племяшки и, верно, много еще чего главного.

– Чем мамка болеет? – спросил он Ирку.

– Рак, говорят, – тихо ответила девчонка.

– Говорят? – удивился Трофим. – Медики что, определиться не могут?

– Признаки, мол, налицо, а опухоли нет, – она открыла калитку, пропуская дядьку во двор. – Сказали, в Москву ехать надо.

Трофим положил брата на гамак под деревом – Ирка велела.

– А брат, мужик, у меня, знаш, какой? – сонно пробормотал тот, уже не узнавая Трофима. – О… Герой. Эх-ма.

– Пусть проспится, – махнула на него Ирка.

В доме открылась дверь. Бледная худая женщина в темном халате с повязанной на голове косынкой вышла на порог.

– Ир? Это ты?

Темные круги у глаз, впалые щеки… Трофима тряхнуло, камень в груди выпустил шипы.

– Кто это с тобой?

– Дядя Трофим…

Больше всего он боялся этой встречи. Столько-то лет. Она вышла замуж, нарожала детей, – и встретиться вдруг посреди села… Так он думал, радуясь, что не может днем снять башлык, а вечером она его не узнает, пройдет мимо.

– Брат папин… – договорить Ирка не успела.

– Т-Трофим, – голос женщины дрогнул.

– Саша, – выдохнул он и едва успел подбежать к крыльцу, подхватить оседающую женщину.

Скорбный излом бровей, сухая рука на щеке. Только теперь Старостин вспомнил, как выглядит сам.

– Троша…

– Прости, Саша. Напугал тебя. Вот такой я… теперь.

Ирка стояла не шевелясь, прижав к груди руки, и во все глаза глядела на взрослых.

– И ты прости. Ты даже не смотришь на меня. Я понимаю.

– Нет-нет. Ты не подумай. Мне нельзя на людей смотреть, – спохватился он и повторил: – Вот такой я теперь.

Тонкие пальцы коснулись его груди там, где пентакль, испуганно отпрянули. Осторожно вернулись вновь, легонько ощупали края печати.

– Космонавт.

– Дублер, – поправил он. – Берегу летчиков-испытателей.

– Значит, добился своего.

– А лучше бы остался.

– Нет, – слабая улыбка коснулась ее губ, – не остался бы. Теперь это я понимаю.

Саша прикрыла глаза – усталость от пережитых волнений дала о себе знать. Трофим бережно поднял ее на руки, отнес в дом на кровать. Ирка принялась хлопотать вокруг матери, а Старостин не мог отвести взгляд от больной женщины.

Камень ворочался, кромсая грудь, но Трофим отупел от боли. Старая обида на его скорый отъезд довела Сашу до смертельной болезни. А еще раньше проклятие, брошенное ему вслед, не дало ей доносить ребенка, и Ирка родилась семимесячной. В довершение всего – муж пьяница. Мотька слыл хорошим столяром, золотые руки, но никому не отказывал в возможности угостить себя. Наугощался.

Трофим не знал, не мог помочь. Он в то время был окрылен новой жизнью.

Старостин оглянулся: старый фанерный стол с застиранной кружевной салфеткой, такой же древний шифоньер, пара полок с разной мелочью – выставлено аккуратно. Под потолком лампочка без абажура. Пропито, всё пропито Мотькой.

В глазах потемнело, а в груди росла черная дыра старого зла. И словно откуда-то издалека:

– Дядь Трофим, вам плохо?

Он не ответил. В углу три иконы за горящей свечой. Молодой мужчина смотрит так, словно всё понимает о Трофиме Старостине – Спаситель. Безмолвный лик ждал, а человек не знал, что делать. Пентакль горел огнем, однако с черной дырой справиться не мог, тем более от растущей тьмы уже пошли метастазы, как от раковой опухоли. Щупальца потянулись к тем мирным людям, которые давали силы дублеру. И он отстранился от печати – звезда погасла.

– Ну что ты? Что ты смотришь? – прошептал Трофим, едва сдерживая крик боли, рвущийся из груди. – Ты же Спаситель. Я всего лишь человек. Ты дал мне дар – я делал всё, что мог. Покажи теперь свою силу! Ну, давай! Ты же толпами исцелял, а я прошу только за нее! За нее одну!

Осколки камня ударили в пальцы, в грудь, в голову, словно пытаясь пробить живой кокон тела, вырваться наружу. Скверна темными жилами ползла под кожей в поисках выхода. Лик Спасителя стал туманиться, от напряжения гудело в ушах, горячая влага пекла глаза, выжигала кожу на щеках.

– Нет, не выйти тебе, не выйти, – твердил Старостин, сжимая кулаки и стараясь удержать злобу. – Сдохнешь вместе со мной.

Тьма скрыла всё вокруг. Трофим почувствовал себя Нигде и Никогда, словно растворился в бездонной глубине. Звуки и движение замерли, может, на вечность или на мгновение, но вдруг родился ритм, сердце стукнуло, и дублер услышал снова и снова одни и те же слова. Губы сами стали повторять:

– …не дай мне впасть во искушение и избави мя от лукавого.

Специалист трясся, как осиновый лист. Комиссар Страткома оглянулся – золотой с алым пентакль на башлыке сверкнул в свете множества свечей, крест на груди глухо звякнул.

– Что-то мне не по себе, – бледными губами улыбнулся майор.

– Вы первый раз видите Покаяние? Ясно. Зло зацепило вас, – комиссар взял его под локоть. – Давайте выйдем на свежий воздух.

– Д-да, – лязгнул зубами майор.

Горячая волна растеклась по его телу от прикосновения комиссара, накатившие холод и страх отступили.

Спец вздохнул:

– Благодарствуйте.

В зале быстро меняли вымотанных чтецов. Новые тут же подхватывали слова, и молитва звучала непрерывно, в заданном ритме, без фальши.

Когда майор с комиссаром вышли на крыльцо, солнце поднималось из своей нижней точки – над Соловецким монастырем начиналось утро. Специалист перевел дух, вытер носовым платком лицо и шею.

– Я бы не хотел отдавать Старостина вам, – сказал комиссар. Его пальцы, держащие посох, побелели – эта ночь тоже далась главе Страткома нелегко.

– Быстро принять наш посыл, направить его в нужное русло не каждому дано, – он помолчал, наблюдая за светилом. – Не каждому дано пройти Покаяние и принять веру отцов. Из него вышел бы хороший преемник.

– Согласен, – кивнул майор. – Однако решение принято.