Анна Старобинец - Резкое похолодание

Я тоже качусь. Снег мягкий, и мне почти не больно. Жилец Вершин громко орет там, на вершине, но я ничего не слышу, да и не хочу слышать. Какое мне дело.

Я качусь прямо к норе, с боку на бок, с боку на бок. Рядом с норой кто-то сидит, но за этим мельтешением мне никак не разобрать кто. Кажется, гном. Чем ближе я подкатываюсь, тем больше он смахивает на гнома. Он маленького роста, на нем красная шапочка-колпак с помпоном, он сидит ко мне задом, на корточках, и он… он зачем-то копается в моей норе!

— Что ты делаешь?! — возмущенно кричу я и цепляюсь за камни, и за снег, за траву и за корни, чтобы остановиться.

Он вздрагивает и поворачивается ко мне лицом.

Это не гном.

Это внук ведьмы, Ренат. Ренат с недобитым именем. Его рот перемазан шоколадом.

— Это моя гора! — визжу я. — Уходи, это моя гора!

— Гора общая, — нагло огрызается он, но все же поднимается на ноги и мелкой трусцой семенит вниз.

Я наконец останавливаюсь — прямо рядом с норой. На снегу валяются конфетные фантики — от тех шоколадных конфет, что я приносила волшебнице… Я лежу на брюхе и часто дышу.

Когда дыхание выравнивается, я запускаю руку в нору.

Ничего. Пусто. Значит, она уже забрала мое письмо, а ответ пока еще не написала. Возможно, она размышляет. Она ведь очень добрая, моя волшебница, а я просила ее о чем-то… не очень добром. Наверное, ей требуется время.

Я все лежу на брюхе. С восточного склона горы доносятся какие-то крики. Возможно, это из-за меня. Возможно, они там решили, что я разбилась насмерть. Наверное, они там все плачут. Конечно. Теперь-то им меня жалко. Теперь они не называют меня жирной коровой. «Бедная девочка», — говорят они. «Бедная маленькая девочка, как жаль, что она разбилась», — говорят они. — «Это ее родители виноваты». «Это ее отец виноват». «А вы знаете, что он ей вовсе даже не отец?» — «Ах, что вы говорите?» — «Да-да, он не отец. Он даже не человек!» — «Ах, какой ужас! Тогда кто же он?» — «Жилец Вершин». — «А кто ее мать?» — «О, она тоже не человек. Вы знаете: у нее совсем нет души!» — «А вы знаете, что Сонечка на самом деле была очень красивой и стройной при жизни? Да, да, очень стройной! Но мать, у которой нет души, кормила бедную девочку специальной едой, от которой сильно толстеют!» — «Ужасно, ужасно… Бедная маленькая девочка… Она ведь об этом не знала». — «Жилец Вершин заманил ее на гору». — «Наверное, это он столкнул ее вниз!» — «Это он, он!» Вот как они теперь говорят…

— Соня! — орет мне прямо в ухо отец.

Я молчу. Он склоняется надо мной. У него на ногах горнолыжные ботинки, но лыж нет. Значит, он снял их, прежде чем ко мне спуститься. Он не съехал за мной на лыжах. Он просто трус.

— Соня, ты меня слышишь? Соня, ты как?

— Нормально, — отвечаю я тихим умирающим голосом.

— Руки-ноги целы?

— Не знаю, — говорю я почти шепотом.

— Болит где-нибудь?

— Да, болит, — хнычу я.

— Где болит?

— Я не знаю.

Он поднимает меня со снега и ставит на ноги. Просит присесть, потом снова встать. Сгибает и разгибает мне руки в суставах. Снимает с меня шапку и осматривает голову. Залезает под куртку и щупает мне живот. Руки у него ледяные.

Сейчас он возьмет меня на руки и понесет домой…

— Иди подбирай свои лыжи и палки, — говорит он.

Я стою неподвижно.

— Ты что, оглохла? Иди подбирай свои причиндалы. Твои лыжи — вон они. А палки? Где твои палки? Ищи их быстрее. Мозгов у тебя нет. Зачем ты сюда поехала? Больше я никогда не возьму тебя на гору.

Он отворачивается от меня и карабкается вверх, на вершину.

Как же так? Почему он не берет меня на руки? Почему он не несет меня домой? А вдруг у меня какие-нибудь серьезные повреждения? Куда он уходит?

— Куда ты уходишь? — кричу я.

— Туда, — он указывает в сторону восточного склона. — Помочь.

Кому помочь? Он что-то путает. Он сошел с ума. Он просто чудовище. Это ведь МНЕ надо помочь!

— Кому помочь? — пищу я.

— Кому-то, кому повезло меньше, чем тебе.

Он поднимается все выше и выше.

— Кому? Кому повезло меньше?

Он не отвечает, но я и так уже понимаю кому.

Она все-таки помогла мне, моя добрая волшебница.

Мы идем по лесной тропинке. У нас у всех грустные лица, и у меня тоже. Сейчас нельзя улыбаться. Мы все говорим шепотом, и я тоже. Сейчас нельзя говорить громко.

Это я скатилась на лыжах по крутому западному склону, это я упала, это я едва не разбилась, но мой отец несет на руках не меня.

Он несет Леночку. Ее длинные тонкие ноги некрасиво болтаются. Леночкин папа молча идет рядом и внимательно рассматривает снег. Почему же он не несет ее сам? Почему это делает мой отец?

На снегу там, где проходит отец, остаются маленькие красные дырочки. Это из-за Леночки. С ее красивого горнолыжного костюма падают красные капли и буравят дырочки в снегу.

Я трогаю свои щеки — и не чувствую ничего. Совсем ничего.

— Бедная девочка, — шепчет мне незнакомая женщина в горнолыжном костюме. Она зачем-то идет вместе с нами.

— У меня обморожены щеки, — шепотом объясняю я ей.

— Бедная маленькая девочка, — шепчет женщина прямо мне в ухо, как будто выдает чужую страшную тайну. — Какое несчастье! Единственный ребенок в семье… Ее мать еще не знает… Я живу с ними рядом, в АВ.

— О чем мать еще не знает? — вслух спрашиваю я.

Мой отец неприязненно оглядывается на меня. Леночкин отец останавливается и низко склоняется над сугробом, как будто хочет получше рассмотреть красные дырочки.

— Ш-ш-ш, — тихо шипит женщина. — Не надо говорить так громко… Мать Лены еще не знает, что случилось.

— А что случилось? — шепотом спрашиваю я.

Женщина удивленно смотрит на меня и отводит взгляд.

— Это твоя подружка? — спрашивает она.

Я молчу, потому что не знаю, как лучше ответить. Как будет вежливее в этой ситуации.

— Санки, — тихо говорит женщина. — Лена съезжала с горы, и в нее врезались санки. Она их не видела. Она как раз выполняла такое упражнение… Знаешь, она умела так красиво ложиться на спину на лыжи…

— Знаю, — киваю я.

— Красиво, правда?

— Очень красиво.

— …И какой-то идиот въехал прямо в нее на санках. И у него были… у него еще были горнолыжные палки. У них очень острые концы, у этих палок. Совершенно непонятно, зачем ему понадобились горнолыжные палки. На санках-то. Откуда вообще они у него взялись, эти палки! Он потом сказал, что нашел их на вершине горы. Что это не его. Это чьи-то чужие…

— Я думаю, это были его палки, — уверенно говорю я.

— Конечно, конечно, — рассеянно соглашается женщина.

Свои палки я так и не нашла. Но это ведь были не они. Я совершенно уверена, что это были не они. А его собственные палки. Этого идиота на санках. Да и вообще — при чем тут палки?

— Она умерла? — спрашиваю я женщину.