Леонид Резников - Завещание Короля Вельта

– Это не КПЗ, – сказал Сергей. – Неужели так похоже?

– Не похоже, – согласился Жора, вновь оглядевшись. – Не, я не понял. А где параша?

Сергей сильно стиснул зубы и тихонько постучался лбом об стену.

– Голова болит? – сочувственно поинтересовался Жора, вытирая рукавом жирные губы и отодвигая от себя пустую тарелку. – У меня тоже.

– Нет, не болит, – как можно спокойнее и сдержаннее отозвался Сергей.

– А все-таки?

– Что?

– Параша где?

– Там, в углу, – Сергей ткнул в дальний угол пальцем.

– Где? – уставился в угол Жора, прищуривая глаза. – Опять шутишь?

– Мне уже не до шуток, Жор. Вот честное слово!

– Но там же пусто!

– Припрет – появится.

Жора долго смотрел в угол. Напряженная мыслительная деятельность в его голове отразилась вздувшимися на лбу венами. Было хорошо заметно, что Жора не верит Сергею.

Сергея в предвкушении необходимости дальнейших разъяснений бытового плана и конструктивных особенностей «местного» сортира уже начинало потряхивать, но в этот момент в углу вновь бухнуло…

Дверь в гримерку резко распахнулась. В ней показалась худощавая физиономия с обвислыми щеками и глубоко посаженными глазами, отчего те, казалось, взирают на мир из темных провалов кратеров-глазниц. Физиономия принадлежала администратору Сосновскому.

– Витольд Андреевич, пятнадцать минут, – чуть резковато бросил Сосновский.

– Угу, – отозвался Витольд, не отрываясь от зеркала. Грим ложился не совсем так, как хотелось.

– Не задерживайтесь. Вы сегодня подменяете Парского.

– Я в курсе, – буркнул Витольд, кладя кисточку на столик и придирчиво разглядывая себя в зеркало. – Мне вечно приходится кого-нибудь подменять.

– Ну-ну, не надо так пессимистично. У вас все еще впереди, молодой человек.

– Очень надеюсь, – нахмурился Витольд и поднялся из кресла, оглядывая себя в последний раз.

– Не задерживайтесь.

– Да иду я, иду! – вздохнул Витольд, но дверь уже затворилась.

– Так, девочки, десять минут до начала. Торопимся, торопимся… – донеслось из коридора. Послышались голоса и смех.

Парский исполнял роль Меркуцио, одного из друзей Ромео. Особым талантом он не блистал, но старался изо всех сил. Посредственность, в общем. Хотя и заслуженный… Эдакая заслуженная посредственность, но зато на хорошем счету у режиссера.

А кому нужен Земсков? Кто он такой? В театре без году неделя. Ну и что, что диплом красный, да и таланта поболе, чем у Парского.

Нет, насчет таланта, конечно, Витольд не сам придумал – манией величия не страдает, но цену себе знает. Просто многие ему говорят про его талант. А толку? Ноль! Четыре года на второстепенных ролях, да на подменах: кто ногу подвернул, у кого воспаление легких приключилось, а у кого и бзик неожиданный на почве мании величия – это не буду, то мне не нравится, а это не хочу.

Однако Витольд не жаловался. Не в его характере было жаловаться и пенять на судьбу. Он все еще надеялся, что когда-нибудь все-таки придет и его звездный час, и потому работал, работал и еще раз работал, до семи потов, до пара из ушей. А Меркуцио, если уж разобраться, тоже вовсе неплохо. И не то что неплохо, а даже очень хорошо. Все-таки одна из главных ролей, как-никак…

Несколько повеселев и отбросив грустные размышления, Витольд подтянул трико, вышел в коридор и влился в шумную, шуршащую пышными нарядными одеждами толпу спешащих в направлении сцены артистов.

И тут кто-то осторожно подхватил Витольда под локоть и потянул в сторону. Витольд обернулся. У стены стоял невысокий, плечистый человек в черном костюме-двойке.

– Я сильно извиняюсь, – пробормотал тот, отпуская локоть Витольда. – Вы будете Витольд Андреевич Земсков?

– Я буду Земсков, – Витольд смерил взглядом человека. – Что вы хотели?

– Вы не могли бы уделить мне всего минуту вашего времени?

– Вы извините, но у меня скоро выход, – Витольд указал рукой в сторону сцены.

– Всего минутку, честное слово! Поверьте, это очень важно.

– Ну, хорошо. Говорите, – Витольд пропустил мимо себя трех девушек и опять повернулся к незнакомцу.

– Здесь очень шумно и невозможно сосредоточиться. Может, пройдем вот сюда? – незнакомец показал пальцем на нишу справа от лестницы.

– Простите, но у меня нет времени бегать с вами туда-сюда, – мягко, но с нажимом сказал Витольд, упирая руки в бока. – Вы меня отвлекаете от работы. Говорите здесь и сейчас или дождитесь окончания.

– Витольд Андреевич! – донесся голос Сосновского сверху. – Ну где вы там запропастились?

– Иду! – крикнул в ответ Витольд, вытягивая шею.

– Но вы не понимаете… – продолжал незнакомец.

– И не хочу. Простите, мне надо идти. – Витольд пропустил мимо себя еще двух девушек – последних, – резко развернулся к лестнице, но успел заметить краем глаза, как незнакомец выхватил что-то из кармана.

Реакция у Витольда была отменная, но ее не хватило на то, чтобы уклониться в сторону от возможного удара или выстрела. Удара чем?.. Или выстрела из чего?..

Витольд так и не понял до конца, что, собственно, произошло. Последним, что ему удалось разглядеть, была странная коробочка в руках незнакомца и его большой палец правой руки, нажимающий на кнопку. И еще – бред полнейший! – реющий над его, Витольда головой странный серебристый объект…

Сознание внезапно померкло.

Коридор опустел.

– Во, блин, Серега! – сипло выдохнул Жора, обернувшись на звук хлопка. – «Голубка» подкинули!

Удивление на лице Жоры сменилось озабоченностью, желваки заходили ходуном. Жора медленно потянулся за «демократизатором», но Сергей успел перехватить его руку.

– Подожди, чего он тебе сделал?

Жора непонимающе уставился на Сергея, хмуря брови.

– Но ведь голубой!..

– Он не голубой – он танцор. Ну, из балета, понимаешь?

– Балерон, что ли?

– Типа того. – Сергей неопределенно повертел в воздухе кистью правой руки с растопыренными пальцами.

– А здесь что, балет? – хмыкнул Жора, но «демократизатор» все же оставил в покое.

– Может, его прямо оттуда, с выступления забрали, – пожал плечами Сергей.

– Почему ты так думаешь? – наморщил лоб Жора, не сводя глаз со спящего танцора-балерона.

– Сам подумай, человек в балетном костюме. Трико вон, колет…

– Че-го? – недоуменно протянул Жора.

– Колет, – Сергей вздохнул и провел ладонью по лицу. – Рубашка такая, понимаешь. Вон, с пышными рукавами и расшитая золотыми нитками.

– А-а. А ты откуда знаешь? Тоже этот… танцор диско? – скривил губы в улыбке Жора и подмигнул Сергею.

– Читал, – лаконично отозвался тот. Спорить с накачанным дубиной не хотелось.

– А знаешь, Серега, меня ведь тоже… прямо с работы того, забрали, – вздохнул Жора, грустно опуская голосу. – Начальник рапорт ждет, а я тут прохлаждаюсь. С вами. Во влетит, когда вернусь!