Александр Романов - Человек с мешком 3

Кинувшегося на меня с дубинкой… Ничего – ударить все равно не успел… Двое других – один тоже с дубинкой, а второй с ножом типа того же, какой был у Брана – больше похожий на меч – слаженно шарахнулись в стороны.

Не с целью удрать – с целью зайти с боков. Н-да… Вот они – последствия популярности… Я-то думал, узрев такого крутого рукопашника, как я, гопники сделают ноги. А вышло-то…

А вышло то, что и должно было: эти двое просто не поняли, что упавшие и падающие их приятели уже не боеспособны. И вполне резонно полагали, что сейчас они всей толпой наваляют напавшему на них идиоту.

Времени-то прошло всего ничего: секунды… Так что были эти ребята нисколько не испуганы, а, наоборот, полны решимости вышибить из меня дух. Или вообще лишить меня моей драгоценной жизни.

Пришлось перестать играть в супермена. И начать драться по-настоящему… Ну – по мере возможности. Поскольку никаким видам единоборства меня никто никогда не учил…

Я резко прыгнул на того, что был с ножиком. На что он вполне ожидаемо ткнул меня своим железом… На здоровье… Хотя и не шибко большое удовольствие. Но благодаря бронекостюму – фигня.

Использовав меченосца в качестве опоры – и мимоходом вырубив – я врезался в последнего, поднырнув под занесенную дубинку, и самым банальным образом ударил под дых головой. Бедолага ухнул и выронил свое орудие. Я отпихнул согнутого буквой «Г» противника и выпрямился. Ну-с, что тут у нас?

Так… Поле битвы осталось за мной. Впрочем, кто бы сомневался… Все лежат, последний медленно к ним присоединяется. С этим порядок… А где жертва?

Под стеной в грязи сидела расхристанная девица. Неопределенного молодящегося возраста со следами непомерной косметики в области лица. Взгляд у нее был совершенно бессмысленный.

Пьяна в стельку… Ну, похоже я спас представительницу древнейшей профессии. От клиентов, не иначе… Как бы скандала вместо благодарности не получить…

Хотя не похоже, что тащили они ее по доброму согласию… Да и какая, к черту, разница? Компенсирую убыток, если что – и все дела. Деньгами компенсирую. А не еще чем-нибудь… Куда ее, вот только, теперь девать? То, что произошло дальше, я осознать не успел. Сокрушительный удар в спину. Следом – сразу же – удар стеной по лицу. Боль. Темнота. Провал в беспамятство. Что?… Медленно, неспешное всплывание из глубины… Или парение в невесомости? Кто я? Где я? Соображение возвращалось очень неохотно. Голоса…

– …тебе это надо?

– Я должен знать, как лучше подобраться к герцогу!

– Ты погубишь нас всех!

– Не твое дело! За жизнь своих щенков он сделает все, что мы от него потребуем! Выполняй!

– Но если…

– Если ты еще будешь препираться – займешь место рядом с ним!

– И тогда ты останешься без мага!

– Невелика потеря! Эти волколачьи колдуны умеют больше тебя! Делай! Блин – что происходит?! Кто я – я уже вспомнил. Что я – тоже. А вот где я?! И – главное! – каков я? Ничего не пойму…

Ощущение было такое, словно в меня выстрелили из пушки. Во всяком случае, на фаербол это не походило. Просто – удар. Но бронекостюм выдержал. А силой удара меня приложило об забор.

Ну и рожа у меня, должно быть, после этого… Как у Шарапова. И, видимо, этим самым ударом, мне переломало кое-какие кости… А может и не только кости… Из-за этого и боль была.

Впрочем, сейчас никакой боли нет. И спина, на которой я лежу, чувствует себя очень даже нормально. Только холодно и что-то мешает двигаться. Даже головой пошевелить не могу… Э, и чего это у меня во рту? Кляп, похоже? Только странный какой-то. Железный. И острый…

Так! Мать-перемать и мать-мать-вымать! Я лежу на чем-то связанный и голый и во рту у меня какая-то железяка. Очень странно неподвижная. Как будто прикрепленная к чему-то.

И что за уроды препираются возле моей головы? Им что, для этого другого места нет?! Уроды, между тем, прекратили препираться.

Что-то прошуршало, скрипнули половицы. Потом звякнуло железо, и кто-то засопел рядом. Примерно так в пару ноздрей, пожалуй. А нос у меня различил запахи дыма и горячего железа. К кому я, нахрен, блин, угодил?!

Неужели кто-то из гопников остался невырубленным? И отоварил меня. допустим, топором… Но как я его тогда не услышал? Подойти в тишине по той уличной грязи – невозможно!

Да и слишком сильный удар был для топора… Блин! Какой, нафиг, топор?! Арбалет это был – вот что! Сидел кто-то за другим забором с самострелом! И когда я один остался – просто пальнул мне в спину!

Как бы ни убили в очередной раз, однако… Поскольку, судя по ощущениям, я никаких повреждений не испытываю – то я, скорей всего, регенерировал. И, похоже, это страшно заинтересовало моих пленителей… Но тогда, получается – это была засада?

Вот только – кого и на кого? На любого прохожего или на меня персонально? Вот, блин, зараза: не определить так с ходу… Все что угодно может быть. Ловили любого – попался я. Вот им и интересно… Идиот!!

О чем они только что говорили?! Как к герцогу подобраться?! И про щенков чьих-то? Ёпэрэсэтэ! – дошло вдруг до меня: да ведь это же те самые похитители! С которыми я так желал встретиться! Ну вот – встретился! И – что теперь?! И действительно – что? Как-то я себе это все более цивилизованно представлял.

Что за привычка, блин, у местного народа? Чуть что – по башке, связать и допрашивать? И как они, интересно, собираются получать от меня информацию-то? Если сами же мне рот заткнули?

И чего я-то буду делать? В такой вот позиции? Хотя, пожалуй, кое-что, все-таки, могу, не будем скромничать. Опыт кой-никакой есть… И теперь я, по крайней мере, знаю, что даже голый и связанный опасен смертельно. Надо только меня как следует разозлить.

Но даже если и не злить… То отсутствие карманов не отменяет моих способностей фокусника-иллюзиониста по вытаскиванию кроликов из шляпы. И не только кроликов, черт побери…

В принципе, можно уже прямо сейчас вырубить всех, кто есть в комнате. Вот только как я потом от стола отвязываться буду? Или покричу погромче – авось кто явится на крики? Ага…

Нет – придумать-то способ можно… Кто б сомневался. Зря я, что ли, джинн Высокого Неба? Но сходу ничего как-то в голову не приходило, и я невольно впал в ступор. Даже, пожалуй, запаниковал слегка. Задергался… Эти мои судорожные шевеления явно были замечены присутствующими.

– Окати-ка его водой! – распорядился один из спорщиков.

Ну, блин – только этого мне не хватало!… Что я – Порфирий Иванов? Или еще какой адепт здорового образа жизни? Уж лучше сначала всех утихомирить, чем любезно позволить хозяевам меня пытать…

Только сперва рассмотреть – кто там и что вокруг меня. Чтоб уж наверняка… Я открыл глаза.

Первое, что я увидел – был столб. Ну, или не знаю, как еще эту штуку назвать… Длиннющий металлический дрын, идущий у меня изо рта к потолку. И подвешенный там на каком-то хитром устройстве…