Александр Клыгин - Шурик - Повелитель травы

— Прямо ТАК сказал? — спросил Смерть.

— Нет, не так… — Шурик на минуту задумался. — Он сказал: «Мертвецы дадут ответ».

— И все? — спросил Смерть.

— Все, — кивнул Шурик. — Улыбнулся, развернулся — и ушел в Гималаи.

— Можешь порадоваться за папашу, — рассмеялся Смерть. — Вдруг в этой жизни найдешь его реинкарнацию где-нибудь в Лхасе.

— Ну и шуточки у тебя… — пробормотал Шурик. — Так что же означает это сообщение?

— «Мертвецы дадут ответ»? — Смерть задумался. — Теоретически это может значить все, что угодно. Потому что мертвецы знают все, это общеизвестная формулировка. А что эта фраза означает в практическом плане, наверняка знаешь один лишь ты.

— Правда? — спросил Шурик.

— Сообщение же предназначалось тебе, — кивнул Смерть. — Наверняка твой папаша знал, как подобрать именно такие слова, какие ты поймешь. Значит, в нужный момент ты вспомнишь эту фразу — и поймешь, что она значит. И что надо делать.

— Точно? — спросил Шурик.

— Обычно происходит так, — кивнул Смерть. — Сомневаюсь, что твой случай будет исключительным, с точки зрения мистической методологии.

— С точки зрения чего? — удивился Шурик.

— А, извини, это я от Великого Масона словечек набрался, — усмехнулся Смерть. — Ну что, пошли спать?

— Ты иди, а я тут немного посижу, — сказал Шурик. — На звезды посмотрю, о жизни подумаю.

— Угу, — кивнул Смерть. — Гуд найт.

— Свет выключи, — сказал Шурик.

И он остался один в темной кухне. Раздвинув занавески, Шурик посмотрел на вечно подмигивающий Сириус.

Из маршрутки Линда вышла на остановке, обозначенной как «Магазин».

Магазина и в помине не было. Сзади вдалеке виднелась автозаправка (ее проехали две остановки назад). Вдалеке впереди — что-то вроде дачного поселка слева от дороги и множество частных особняков справа от нее. Линда взглянула на карту, присланную по сети Свами Дхарма Махантом и распечатанную на старом струйном принтере. На карте остановка «Магазин» была обведена кружком, и стрелка указывала на тропинку, ведущую вперёд. Тропинка на карте упиралась в большой жирный «икс» — видимо, ашрам.

Линда направилась вперед по обочине дороги. Никаких тропинок не виднелось. И вдруг, буквально из ниоткуда, впереди на дорогу вынырнул шикарный белый Лимузин, развернулся и промчался мимо Линды назад, в Москву.

— Обалдеть! — воскликнула Линда. — Ну, раз уж Лимузин тут проехал, значит, и правда, дорога есть.

Действительно, широкая дорожка, покрытая потрескавшимся асфальтом, вела куда-то через кусты.

— Через дебри, — пробормотала Линда, вспомнив книгу Александра Клыгина. — И надеюсь, что действительно к звездам.

Пока девушка шла по этой дорожке, навстречу ей попались два «Дэу-Матисса» — они друг за другом ехали из ашрама в Москву и напоминали смешной детский паровозик.

Наконец, Линда увидела ворота.

«Интересно же выглядит этот ашрам, — подумала она. — Если это и в самом деле ашрам».

Подойдя к воротам, Линда позвонила в звонок. В воротах открылась «форточка», и из нее выглянуло лицо Мордреда.

— Добрый день, милая леди, — улыбнулся Мордред. — Что угодно?

— Это ашрам Свами Гималайского? — недоверчиво спросила Линда.

— Он самый, — кивнул Мордред. — Вы по делу?

— По делу, — кивнула Линда. — Мне нужно увидеть Свами. А почему у вас таблички на воротах нет?

— Чтобы посторонние не совались, — усмехнулся Мордред, открывая дверь. — Адрес ашрама знают только свои. Чужие здесь не ходят. Вот вам кто адрес сообщил?

— Свами Дхарма Махант, — невозмутимо ответила Линда.

— О как, — задумался Мордред. — Ну тогда проходите. По этой дорожке к дому.

У дома в кресле-качалке сидел индеец и созерцал облака. Линда подошла к нему и какое-то время разглядывала этого медитатора и его оригинальный прикид. Наконец, она слегка кашлянула. Это не помогло. Тогда Линда прямо сказала:

— Добрый день! Извините, если я вас отвлекаю…

Индеец оторвал взгляд от неба и внимательно осмотрел Линду.

— Ничего, — сказал он. — Присаживайтесь, я подвинусь. Облака сегодня очень гармоничные. Прислушайтесь, облака играют «Hotel California».

— Правда? — спросила Линда, взглянув на облака.

Трудно было утверждать, что облака что-то такое играют, но мелодия песни «Hotel California» определенно подходила под этот пейзаж.

— Только что на моих глазах маленькое облачко полностью растворилось, — улыбнулся индеец. — Представляете? Это мне напомнило человеческую жизнь. Человек думает, что он есть тело. На самом деле он есть облако, клубящееся в океане мира. В детстве это облако маленькое, затем оно растет и все клубится, клубится. И наконец, растворяется. Иногда долго растворяется, уменьшается по частям. А иногда — внезапно, как сейчас, прямо на моих глазах. Чувствуете?

— Чувствую, — кивнула Линда. — И знаете, я бы с удовольствием присоединилась к вашему созерцанию, но мне нужен Свами Гималайский.

— Он всем нужен, — улыбнулся индеец. — Но не всех принимает. Может, я смогу вам помочь, или кто-нибудь из наших мастеров-медитаторов? Скажите, в чем ваша проблема?

— На самом деле я по личному вопросу, — улыбнулась Линда, достав из сумочки старую фотографию отца. — Свами Гималайский должен знать этого человека.

Индеец взглянул на фотографию.

— Хм-м, — сказал он. — Не знаю его. Немного похож на… Но однозначно, колдун. Хорошо, я найду его и покажу ему фотографию. Можете подождать здесь.

— Ну уж нет, я пойду с вами, — сказала Линда. — Эта фотография у меня в единственном экземпляре, так что я буду следить, чтобы с ней ничего не случилось.

— Ну как скажете, — усмехнулся индеец, и они направились по дорожке в обход дома. — Вообще-то, если хотите, я могу этот снимок в «фотошопе» обработать. Пятна убрать, цвет добавить.

— Вы дизайнер? — удивилась Линда.

— Нет, я шаман, — улыбнулся индеец. — Просто жить как-то надо. Вот изобретаю обложки для книг, в том числе, для придурка Клыгина.

— А вы знаете Клыгина? — удивилась Линда.

Но индеец ничего не сказал, потому что они уже пришли.

Свами Гималайский сидел в бамбуковом кресле за чайным столиком. На свежем воздухе, под тенью деревьев. Напротив него расположился посетитель, только что одним глотком прикончивший шестую за этот день чашку сортового китайского чая.

— Перестань так волноваться, Жоржик, — вздохнул Свами Гималайский. — Запомни одну простую вещь. Повторяй за мной: не все женщины любят одни лишь деньги. Поэтому не каждая встречная женщина стремится залезть тебе в кошелек.

— Каждая! — нервно прервал учителя Жоржик.

— Ну хорошо, очень многие, — кивнул Свами Гималайский со вздохом. — Но это всего лишь потому, что ты — известный продюсер. Поэтому к тебе и липнут исключительно те женщины и девушки, которым нужны лишь твои деньги. Понимаешь? Наверняка где-то в этом мире есть женщина, способная полюбить тебя не за деньги, а за что-то другое.