Александр Никишин - Инкубатор, или  Необыкновенные приключения Юрки Гагарина

— Я академиев не кончал, я сам себе академик. Хотел, как нормальный комендант нормальной оккупированной территории взять людей, согнать их аккуратненько на крышу, построить там под днищем моей дуры и послать господам партизанам весточку: не вернёте струпцину, им всем конец, заложникам. Так под корабликом и упокоятся. Не берите грех на душу! А по ходу дела, пока те думают, через каждые пять минут спихивать вниз по заложнику, чтоб быстрее думали. Нормально же? Нормально! Нет, но где у вас, людей, логика? Мы-то улетим на челноках, я вызвал борт № 44 446, он на китайском направлении работал, всё прошло штатно, как по маслу, не то, что тут. Набили в трюм пятьдесят тысяч узгоглазых вместе с велосипедами, там даже не заметили пропажи. Мимо полетят, подберут с оказией и меня, и мою команду. Ну, потеряю я корабль, да и хрен с ним, что в печи — на кирпичи! Всё равно штамповка, у нас таких по сто штук в день лепят, как пирожки с капустой. Но вы-то, земляне, вам-то конец! Нет, ты вник, Бугор? Меня от этого прям зло берёт, честное слово! За горло!

Он щёлкнул пальцами и солдат перевернул барабан, чтобы Зэпп не видел зияющую под сапогами дыру. Но дыра была и с другой стороны. Зэпп отпихнул барабан ногой, ткнул пальцем в Буровского:

— Встань раком, будешь за барабан.

Бугровский обрадовался:

— Рад услужить, ваше превосходительство!

Зэпп водрузил ему ноги на спину.

— Вам удобно? — юлил Бугровский.

— Не фонтан, конечно, но сойдёт для сельской местности! Блин, ключица у тебя костистая, как у мамонта в музее. Хитрый ты, бугор! Потом книгу напишешь, «Не разгибая спины», дарю название, гонорар получишь, Букеровскую премию в сто двадцать пять рублей, семнадцать копеек. Так, на чём я остановился?

— Вас, ваше превосходительство, зло берёт!

— Тебя? Ты чё, озверел? Тут тебе что, курорт?

— Нет, ваше величество, вас зло берёт! — испугался Зэпп.

— Меня-то? А, ну да, зло берёт, — сказал Зэпп и задумался. — А какого фига? Забыл. Ты не помнишь, барабан, на что?

Бугровский предположил:

— На пирожки с капустой, ваша милость? Вы про них говорили.

— С капустой? А чего на них злиться? Пирожки с капустой я уважаю, — Зэпп снял фуражку и стал ею обмахиваться, пытаясь восстановить ход мысли. — Нет, с рисом и яйцом тоже ничего. И с мясом. И сладкие люблю, ватрушки. И с маком, только его, говорят, наркоманы съели. Меня, если честно, но это между нами, от мучного пучит. Да, да, представляешь? Пузо — во-от такое! Дела давно минувших дней.

Зэпп оживился, глаза у него заблестели:

— Я раз у бабушки целый противень стащил. Зазевалась, а я маленький был, дурной, под стол унёс и там всё схомячил. Думал, уже спеклись, а тесто сырое. Сожрал, а жопа чуть не склеилась. Эй, не вертись, у меня на пятке шпора выросла, проклятый ревмак, в смысле, ревматизм! Нет, Бугор, пирожки тут не при чём, чую лажу! Сбил ты меня с генеральной мысли, куда-то не в ту степь завёл. Какие, на хрен, пирожки, Сусанин, при чём тут пирожки? Я про жильцов говорил, а не про пирожки! Нет, но ты, Бугор — диверсант, Рихард, блин, Зорге! Напрочь меня памяти лишил.

Он нахмурил брови, сидел, пожёвывая губами. И вдруг совсем по-человечески психанул, двинув Бугровского сапогом так, что тот отлетел в песочницу. И — пошёл на него орать:

— Что ты тут врёшь! Придурок! Мозги мне пудришь! Какие пирожки? Я из тебя один большой пирожок сейчас сделаю, будешь мне перечить! Я вспомнил пафос моего выступления! Я говорил, что таких дураков, как в этом доме, я нигде не встречал, сколько летаю, вот, что я говорил. А не про пирожки с котятами.

Глянул на Бугровского участливо, спросил с теплотой в голосе:

— Эй, Капитоныч, я тебе рёбра не сломал?

— Нет, ваше преосвящество, мне даже приятно! — ответил Пётр Борисович. Хоть Капитонычем назови, только в печь не суй! — Похоже на тайский массаж.

— Ну, тогда я мастер тайского массажа. Могу открыть малое предприятие. Если надо, скажи, помассажирую еще.

На площадке кто-то стал громко орать, не то прочищая горло, не то требуя свободы. Зэпп глянул из-под руки на шум и вздохнул:

— Да-а, народишко тут не ахти. Как говорится, легче пристрелить, чем уберечь. В Голландии я был, в Мексике, в Колумбии даже, нарвались там, правда, на наркодиллеров, подсадили моих ребят на героин, а потом резко цены подняли, оставили мою гвардию без штанов, в долгах, как в шелках. Пришлось распылить наркоторговцев. Но те из-за денег, хотя бы. А эти? Нет, какого чёрта, рискуя жизнью, не пускать меня на крышу? Какой-то средневековый фанатизм, терпеть не могу. Во, блин, идеалисты. Кстати, Бугор, на тебя смотрю, не могу понять.

— Ась? — залебезил Бугровский.

Зэпп махнул рукой:

— Не пойму никак, ты в клетку или в пятнах? Костюмчик на тебе? Или халат? Впрочем, не будем отвлекаться! В мире глобализация, стираются границы, а этот, блин, скрипачи на крыше, живут старым багажом, в котором только нафталин, да красивые слова-лозунги — про крышу дома своего, про родительский дом — начала начал, ты в сердце моём надежный причал. И ведь срабатывает, что характерно! «Где твои 17 лет? На Большом Каретном! А где твой чёрный пистолет?». Да вот же он! Раз-раз и семидесяти моих бойцов уже нет. Родина-уродина! Для вас. Русских, кого побить — круче наркоты для колумбийца. Они мне говорят: или валите отсюда или сдавайтесь! Кто сдаватесь? Это я-то сдавайтесь? С отрядом таких лихих ребят, которые пропахали половину Центурии с этой, как её, блин горелый, Альфа-бетта-гамма туманностью! С такой техникой, какая вам не снилась? Сдавайтесь! Нет, но какой наглый народец. Уверены в своих силах, мы, блин, дом родной защищаем от захватчиков! Готовы головы сложить у родного порога. В генах, что ли, партизанщина у вас, а, Бугор? «И сосны слышали окрест, как шли с победой партизаны». Опыт 1812 года? Школа выживания имени Брянского леса? Я тебя спрашиваю?

Бугровский ни слова не понял. Пялился на мордастого и глупо улыбался.

— Ты чё лыбишься? — разозлился Зэпп. — Сидишь там, как неприкаянный? Куличики лепишь? Иди к людям, нечего отбиваться от коллектива.

— С удовольствием, ваша милость, — ответил Бугровский, подползая на карачках к Зэппу и дурея от запаха сапожной ваксы.

Зэпп махнул рукой:

— Что с тобой разговаривать о высоком. Как с телеграфным столбом. Я ему про высокое, а ему запах сапог не нравится.

Бугровский съёжился: неужели он это вслух сказал?

— В глух! Дурак ты, барыга, я ж мысли твои читаю и тебя насквозь вижу, вник? И не напрягайся, всё равно не сможешь мне понравиться, даже если сапоги мои вылижешь.

И, предупреждая движение Бугровского, вскричал:

— Э-э, не фиг даже начинать! Испортишь кожу соплями, пропадут сапожки! Только вакса и щетка, никакого языка!

— Да я аккуратненько, ваша милость, только там, где пыль. Раз, раз!