Петр Бормор - Игры демиургов (сборник)

– А зачем? – моргнул Шамбамбукли.

– Как зачем?.. Для красоты.

– И все?

– И еще, чтобы скакать по степи весь день, от восхода до заката.

– Ты скакал?

– Нет. Но говорят, это здорово.

Мазукта разлил по бокалам вино и с гордостью показал этикетку.

– Столетнее! Это мне приношение от горных племен. Они меня любят.

– Правда? – вежливо спросил Шамбамбукли.

– Угу. Наверное.

Мазукта развернул полотняный сверток и принюхался.

– А ну-ка, что там мне сегодня принесли?.. Жареные быки, козы, овцы… о, мед! Пчелиный! Шамбамбукли, в твоем мире пчелы есть?

– Нет.

– И очень зря. На, попробуй. Знатная вещь.

Мазукта разложил по тарелкам жертвоприношения и приступил к трапезе.

– Вкусно, – констатировал он с набитым ртом. – Люблю жареное мясо. Кочевники очень недурно научились его готовить. Любят они меня.

– Думаешь?

– Уверен. Они во мне души не чают, вот и дарят всякое-разное. Иногда еще юных девственниц приносят, но я их не ем.

– А что по этому поводу думают юные девственницы?

– Без понятия.

Мазукта облизал жирные пальцы и вытер их о скатерть.

– А почему бы им меня и не любить? Я хороший. Я им целый мир создал.

– А я думал, что миры делаются для демиургов…

– Ха! – фыркнул Мазукта. – Это ты создаешь миры для себя. Был я там, видел. Весь твой мир – комната 3х4 метра, стол, кровать, камин и канарейка. Да и та – заводная.

– Мне хватает, – осторожно возразил Шамбамбукли. – Там тихо, спокойно и уютно. И никто не беспокоит. А если мне захочется столетнего вина, то я и сам его могу сотворить.

– Такого – не сотворишь. Слабо.

– Ну так похожее сотворю. Я не гурман, знаешь ли.

– Знаю. Ты эгоист.

– Ну и что? Кому от этого вред?

– А кому от этого польза?

– Мне.

– Вот и я о том же говорю. Ты все делаешь для себя, любимого, а я – для людей!

– Например, для юных девственниц?

– Да что ты прицепился к этим юным девственницам!

– Да так, просто…

– Ты сам посмотри! Сколько я всего для людей сделал! Горы им воздвиг – раз! Степи расстелил – два! Леса насадил – три! А каких животных наплодил! И всё – ради их удовольствия.

– А людей зачем сотворил?

– Людей – для собственного удовольствия. Но все остальное – для них.

Демиург Шамбамбукли позвонил своему другу демиургу Мазукте.

– Слушай, ты как создавал людей?

– Из грязи, а что?

– Это первого. А потом?

– Что «потом»?

– Как он потом размножаться должен?

– Кхм… Один человек размножаться не может. Нужно больше.

– Двое?

– Как минимум.

– Это я уже и сам понял. Ты мне скажи, из чего второго делать? Тоже из грязи?

– Нет. Тогда они получатся одинаковые.

– А должны быть разные?

– Ну да.

– Тогда, может, мне привести к нему медведицу?

– Лучше не надо.

– А что делать?

– Ну, для начала усыпи его…

– И начать все заново?!

– Нет, не в том смысле. Просто чтобы заснул.

– А потом?

– А потом делаешь второго человека из кусочка первого. Клонирование учил? Ну вот. Вырезаешь у человека…

– Погоди, не подсказывай! Я сам догадаюсь!

– Ну, успехов тебе тогда.

Через несколько столетий демиург Мазукта зашел в гости к демиургу Шамбамбукли.

– Ну, как дела?

– Все получилось!

– Размножаются?

– Еще как! Вот, гляди.

Мазукта поглядел.

– Это… что?!

– Это они размножаются.

– Вот так?! Погоди, а… кто это?!

– Где?

– Кто это там с человеком? Это же… не человек!

– Ну да, это женщина.

– А она откуда взялась?! Должен же был получиться второй человек, а это… это какое-то непонятное существо!

Шамбамбукли забеспокоился.

– Я все сделал, как ты сказал. Усыпил человека, вырезал у него ребро…

– Ребро? Ребро?!

– Ну да.

– А надо было аппендикс! Он же специально для этого предназначен!

– А-а-а… То-то я еще удивился, зачем у человека лишняя деталь?

Шамбамбукли с умилением повернулся к мужчине и женщине, которые, не обращая внимания на двух демиургов, самозабвенно предавались разврату.

– А по-моему, ничего получилось. Очень даже неплохо. Гораздо лучше, чем обычно из грязи.

– Ну-у… – Мазукта потер подбородок, – главное, работает. А вообще-то, все к лучшему. Кто знает, что вышло бы, если бы ты вырезал двенадцатиперстную кишку?

Демиург Шамбамбукли подкрутил что-то в часах и с довольной улыбкой повернулся к человеку:

– Три дня!

– Чего?

– Я говорю, что ты будешь жить целых три дня! Этого достаточно.

– Достаточно для чего?

– Чтобы родить сына, посадить дерево и построить дом. На каждое дело – сутки.

Человек задумчиво посчитал на пальцах.

– Мало.

– Чего тебе мало? Дерево посадить – работы на час! Про сына я уж и вовсе молчу. Ну и дом тоже, если постараться, за сутки можно построить. Тебе же не нужны хоромы, так, шалашик какой-нибудь. Чтобы простоял три дня.

– Нет, так не пойдет! – Человек решительно замотал головой. – Сына заделать, это, знаешь ли… А если дочь получится? Переделывать уже времени не останется.

Шамбамбукли почесал в затылке.

– Да, это я как-то упустил… Ну, тогда добавлю тебе еще пару дней, для верности.

– И по девять месяцев между ними!

– А это зачем?

Человек посмотрел на демиурга укоризненно.

– Так я же их не в капусте находить буду!

– Упс…

Шамбамбукли хлопнул себя по лбу, достал записную книжку и принялся быстро листать ее, отыскивая основные рабочие параметры женщины.

– Да, верно… Девять месяцев. Ну, пусть десять, для ровного счета.

– Тогда уж год.

– Хорошо, итого три года на сына и два дня…

– Не пойдет! – перебил человек. – Извини, что я тебе указываю, но сына надо не только родить, но и на ноги поставить.

– Это не обязательно.

– Но желательно. А еще дерево надо вырастить. Оно ведь тоже не сразу примется!

– Главное – посадить.

– По букве закона – да. А по духу?

Шамбамбукли почесал нос.

– Ну и сколько дней тебе надо на то, чтобы воспитать сына?

– Ну, пока дерево не вырастет.

– А сколько оно растет?

– Смотря какое дерево… – уклончиво пожал плечами человек.

– Ну примерно?

– Лет триста…

Шамбамбукли раскрыл рот и не сразу смог его закрыть.

– Двадцать лет! И не больше!

– Хорошо, – покладисто согласился человек. – Значит, двадцать лет я расту, потом двадцать лет воспитываю сына…

– Эй-эй! А не много тебе будет?

– А что я, хуже своего сына? Если он растет двадцать лет, то и я должен. Мы же один биологический вид, разве не так?

– Так-то оно так… – Демиург Шамбамбукли достал отвертку и снова полез настраивать часы. – Значит, сорок лет…

– Про дом забыл, – напомнил человек.

– Да, верно. И еще один день, чтобы построить шалаш…