Ричард Морган - Рыночные силы [litres]

Вдалеке он поймал взглядом направляющийся вниз, к тоннелю, БМВ.

Не требовалось подключать воображение, чтобы понять, что его ждет. Крис счел, что у него в запасе около минуты. А после… Там, в мрачном зеве тоннеля, Майк Брайант совершит фирменный разворот на сто восемьдесят градусов, резко остановится и помчится обратно наверх, к нему, в лобовую атаку, чтобы подсмотреть, кто струсит.

Старый трюк. Вот он, майковский профиль – бесстрашный, дикий, идущий напролом. И консервативный до конца.

Крис набрал скорость. До предела накрутил себя, возвращаясь в состояние гоночного напряжения. Он снова проехал мимо фуры. В голове жужжали расчеты.

Возможны лишь два исхода. Лобовое столкновение положит конец дуэли, так или иначе. «Сааб» или БМВ выйдет из игры – слишком резкий разворот, слишком поздно – перевернется, возможно, окажется под колесами многострадальной фуры; а может, автомобили, столкнувшись, разлетятся в разные стороны под действием кинетической энергии, которая с легкостью отшвырнет их в стороны, желая развеяться в столкновении и пламени. Или…

Или нам обоим удастся выбраться, и тогда, Крис, ты окажешься на южной стороне, в кишке, где нельзя сражаться, остается лишь замедлиться и позволить Брайанту протаранить тебя, сбросить вниз, как сделала Хьювитт с Пейджем, или попытаться совершить скрежещущий поворот на сто восемьдесят в тоннеле всего в две полосы.

Он обдумал возможность. И передумал. Трехчастная пьеса, разделительный барьер, лобовое столкновение, конец игры в кишке. Он знает, что ты не сумеешь развернуться. Впереди замаячил БМВ. Вот он выбрался из туннеля на въезд. Скорость – бешеная.

Крис мельком взглянул на спидометр, увидел на нем дикие сто с лишним километров в час, помножил на два, прикидывая скорость Брайанта – бронированная морда БМВ мчалась на него, непоколебимая как скала. Прямо по курсу…

«Он жестче и быстрее тебя…»… Крис завопил и ушел вправо.

БМВ секундой позже дернулся в другую сторону. Промелькнул по борту. Скрылся.

Крис утопил педаль газа в пол, «Сааб» рванул к тоннелю. И снова у него было не больше минуты. Ему этого времени не хватит – нужно добыть. Мимо мелькали стены тоннеля, наполнявшегося гулким эхом от двигателя. Вверх, прочь из сумрака навстречу бледному солнцу. Кишка выплыла на него, подобно гигантской заасфальтированной эстакаде. На первый изгиб он выехал на пределе водительских способностей.

Сердце совершило кульбит, когда одна сторона «Сааба» набрала достаточный импульс и пошла в занос. Крис не рискнул затормозить – времени не было. На прямой участок он должен выехать на полной скорости. На несколько несчастных градусов развернул машину, пересек две полосы – задние колеса заносило, – при этом кляня тачку на чем свет стоит. Наконец Крис вернул себе контроль над автомобилем. Он выбрался на прямой участок дороги, то поднимающийся, то уходящий вниз, и направился к следующему повороту.

В самом конце этой американской горки, почти на повороте, он сбросил скорость и дернул ручник – «Сааб» с диким скрежетом развернулся.

Один долгий момент ему казалось, что он слажал. Показалось, будто сейчас лишится шины, следом за ней машины и ухнет через разделительный барьер вниз, в зоны. Машина заскользила, пьяно подпрыгнула на плохо залатанной яме, отчаянно заскрежетала в протесте. Крис вдруг почуял дым от шин…

И остановился.

На сто восемьдесят развернуться не получилось. Он прочертил лишь прямой угол через две полосы, перекрыв кишку, будто кость в горле.

На прямом подъеме эстакады показался БМВ.

Крис схватил дробовик с пассажирской стороны, открыл водительскую дверь и вывалился из салона. Встал на ноги, отыскал БМВ и взвел помпу. Теперь, когда ситуация могла завершиться ничьей, воцарилась тишина. «Сааб» замер на повороте, шум двигателя БМВ был едва слышен из-за отдаленного рокота океана, которым шумел пульс у Криса в ушах. Ветер слегка взъерошил волосы. Казалось, просторы кордонных зон там, внизу, задержали дыхание.

Еще секунду Крис выжидал, позволяя Брайанту приблизиться, а затем произвел первый выстрел в лобовое стекло со стороны водителя.

Раздался знакомый грохот – Крис целый час провел на стрельбище, этакая финальная притирка к возникшей ранее и столь неожиданной любви к длинному ружью.

По лобовому стеклу БМВ пошли трещины. Крис отчетливо видел линии разломов.

«Запрещается выпускать снаряды из движущегося автомобиля». Таков был сухой, будто пергамент, вердикт официальной комиссии по расследованию после плей-офф с «Накамура». «Не разрешается наносить значимый ущерб посредством огнестрельного оружия». При условии, что эти директивы соблюдаются…

На машине Брайанта стояло пуленепробиваемое стекло. Даже выстрелив суперсовременным противоавтомобильным разрывным патроном, детищем «Хеклер и Кох», которое ему демонстрировал продавец оружия – «идеальная амуниция для защиты на дорогах, лучший выбор», – даже с ним и с такого расстояния Крис не мог нанести БМВ значительный урон.

Крис передернул затвор и выстрелил снова. Паутина трещин на лобовом стекле разошлась сильнее, сделав его практически непрозрачным.

Крис раздвигал рамки – вслед за Джонс и «Накамура», в духе, который нравился Нотли.

БМВ надвигался. Брайант должен был почти ослепнуть за треснутым стеклом. Крис взвел в очередной раз и отбежал в сторону, чтобы выстрелить под углом. Прицелился в переднюю шину.

Дробовик пальнул. Шину разорвало на части.

Никакого значимого…

БМВ сильно вращало на дороге, протестующе взвизгнули тормоза, ветер подхватил запах горелой резины.

«Прецедент, Крис. Вот что важно. Элиту не наказывают за то, что она нарушает правила. В том случае, когда это работает».

БМВ пронесся мимо, пропахал разделительный барьер и ухнул вниз.

У Криса была всего пара секунд, чтобы заглянуть в салон через боковое стекло – Майк все еще вертел руль, пытаясь вернуть контроль над машиной, – а затем большой автомобиль исчез, лишь рваный проем в барьере напоминал о том, что он здесь был.

Крис задержал дыхание.

Снизу донесся совсем не трагичный металлический хруст. И тишина.

Готово. Победа. Кончено.

Пустота.

Ничего.

Этот вакуум циркулировал по сосудам, перерастая в экстаз. Крис откинул голову назад и прокричал небесам. Недостаточно. Ему этого недостаточно. Он орал до тех пор, пока не сорвал связки, пока легкие не слиплись от пустоты.

Тогда он заткнулся.

Недостаточно.

Над городским пейзажем внизу, среди лабиринтов из стально-стеклянных башен, друг за другом гонялись эхо.

Даже облака над головой торопились смыться.

Пустое безупречное небо над ним. Вопреки всему день обещал быть прекрасным.