Влад Воронов - Помеченный на удаление [CИ]

Мигает пришедшее письмо. Как интересно… Знакомый по переписке колумнист из «Канар». Да еще с пометкой срочно? Какой-то волк в лесу сдох.

Открываю.

«Иван, привет!

Признайся, только честно — это ты грохнул Сервье? Если так, то ты опасный парень, сказал — сделал.

Теперь к делу. Помнится, ты обещал прислать дела, которые Сервье незаконно закрыл или отказался возбуждать. Договор в силе? Если можно, пришли прямо сейчас, вечером газету отдадут печатать.»

Трясу не проснувшейся до конца головой. Кто кого грохнул? Я никого не грохал. Я на диване лежал всю дорогу, как Илья Муромец на печи. У меня алиби на тридцать лет и три года.

Лезу смотреть новости, и долго не могу нашарить отвалившуюся челюсть, чтобы вернуть на место. «Сервье убит». «Заместитель министра внутренних дел зарезан в спортивном клубе». «Трагедия или расплата?»

И фотографии, куда же без них. Лежит голый мужик на кафельном полу, а к спине ножом приколота записка «Продажная тварь». Жуть.

Ну что, собаке — собачья смерть. Явно он не одной Лили жизнь поломал, другие тоже нашлись. Кстати, а где она?

Хлопает входная дверь. Входит моя подруга в какой-то мешковатой кофте и старых джинсах, снимает с головы платок. Я молча поворачиваю ноут экраном к ней:

— Видела?

— Конечно, видела.

— Какие мысли?

— Я молодец.

Долго тупо смотрю на нее. Постепенно приходит понимание.

— Но почему опять одна?

— А от тебя сейчас много пользы?

— Через пару дней…

— Зачем ждать пару дней? Нормального плана у тебя все равно не было. А у меня был. И ты там явно получался лишним.

— Хорошо, рассказывай.

Руки потряхивало, и я опустил их на колени.

— Да нечего особо рассказывать. Ты провел всю подготовительную работу, мне осталось только ударить. Я подъехала с утра и стала следить за задней дверью в клуб. Там постоянно шляется масса народу, таскают ящики и коробки, персонал курить бегает. Посмотрела, в чем у них ходят уборщицы. Подтемнила лицо и руки тональным кремом. Нашла хозяйственный магазин, купила такой же халат цвета бледной фуксии, самый дешевый. И косынку. Купила ведро, швабру, молоток и длинный узкий кухонный нож. Сложила инструменты в ведро, повязала платочек и пошла к задней двери. Там меня пропустил какой-то молодой человек. На лицо даже не посмотрел. Я зашла в мужскую душевую и принялась мыть пол. И мыла его пятнадцать минут, пока не появился Сервье. Такого чистого пола там не было никогда, я думаю.

— И что дальше?

— Середина рабочего дня. Спортклуб почти пустой. В раздевалке никого. Стукнула его молотком по голове, приколола упавшему к спине записочку. Я все же операционная медсестра, знаю, как и куда надо втыкать, чтобы в сердце попасть. Потом покинула клуб через заднюю дверь, отошла чуть подальше, сняла и выкинула все, что напоминало об уборщице. Немного погуляла и вернулась домой.

— Невероятно. Ты сделала это одна!

— МЫ сделали это, Влад. Мы вместе.

Не знаю, насколько этично пить шампанское, только что убив человека. Но ничего другого в холодильнике не нашлось.

Ближе к вечеру я вышел из спальни. Лили спала как ребенок, подложив под голову кулачок, с выражением безмятежного счастья на лице. За одно это я готов каждый день убивать по негодяю. Первым делом отослал в «Канар» подборку отказных дел, утвержденных Сервье в разное время. Хорошо, хоть вспомнил. Последние пару часов не до того было.

Полез в телевизор за новостями. А там вовсю упражняются в остроумии. Оказывается, сегодня выпустили из тюрьмы Бувэ, продажного начальника бригады. Подельника Сервье. Удовлетворили апелляцию, заменили содержание под стражей домашним арестом. Мордатый адвокат, солидный такой дядька, хвалил справедливость правосудия и обещал добиться полного оправдания. Вот журналисты и стебутся, типа хватит коррупционеров в тюрьме держать и кормить казенным супом, пусть их лучше мстители зарежут. Еще выступал какой-то полицейский чин, ратовал за чистоту рядов, но не в ущерб законности. Обещал надежную защиту и охрану подследственного в его доме в пригороде Марселя.

Ну что, досье на этого персонажа у меня есть, и даже с собой. Адрес пригородного домика там фигурирует. Можно будет заглянуть на огонек. Но только не в этот раз. Через полгодика, к новому отпуску… Как раз бдительность притупится. Если Бувэ до тех пор не вернут в тюрьму, что тоже неплохой вариант. А мы завтра с утра — прямиком в Цюрих. Пока Лилька не слышала…

Вот только голос с порога спальни:

— Они все же отпустили эту сволочь!

Я идиот, надо было не за телик хвататься, а в интернете тихонько почитать. С другой стороны, она все равно узнала бы, так или иначе. Эта новость сейчас из каждого утюга звучит.

— Никуда не денется. В следующий отпуск приедем и грохнем его.

— Нет, надо все решить сейчас. И забыть уже про этот кошмар. Завтра двигаем в Марсель.

— Это может быть опасно…

— Не опаснее, чем сегодня.

— Второй раз может и не повезти…

— Значит, исключим элемент внезапности. Все спланируем и подготовим…

— А потом ты все сделаешь сама и экспромтом?

Она отмахнулась и пошла собирать вещи.

А я пока прикидывал, как нам дальше быть. Домик оплачен еще на две недели, так что торопиться со сдачей не будем. Если понадобится в Париж— будет куда возвращаться. Не понадобится — напишу агенту по недвижимости письмо с извинениями. Дверь здесь с кодовым замком, ключи передавать не надо. Залог, правда, зажмут, но жизнь и свобода дороже.

Брямцает ноутбук. Письмо пришло. С совершенно левого аккаунта. На тот мой адрес, которым я пользовался для переписки с «Канар».

«Привет, Иван!

Не спеши в Марсель. По нашим данным, бригадир Бувэ умер вчера днем в тюрьме от кровоизлияния в мозг.

Удачи.»

И что с этим делать? Кому верить? Если знакомый журналист не ошибся, то нам надо со всей возможной скоростью спешить в Цюрих и дальше, в Ворота. Нас ловят, ловят старательно и большими силами. Вон какую дезинформацию роскошную запустили. И, понятно, ловушка в Марселе — это только часть полицейской операции. В Париже уже полдня опрашивают свидетелей. Очевидно, фитнес-клубом не ограничатся, будут искать всех недавно появившихся, внезапно исчезнувших и просто странных персонажей вокруг Сервье. Меня вспомнят обязательно — и барышня за стойкой, и инструктор. Ну еще бы — пришел, заплатил за месяц, один раз непонятно как позанимался, ушел одновременно с жертвой и больше не появился. И фоток моих будет достаточно, благодаря камерам по всему клубу.

Возле дома Сервье тоже начнут искать. В первую очередь в отелях и сдаваемых напрокат домах. И, внезапно, снова мелькнет моя рожа. Дальше рассказывать?

Какой нафиг Марсель? Какие нафиг планы? Рано расслабились, придурки безмозглые. Бежать, бежать, и так столько времени потеряли!