Эдуард Веркин - Пепел Анны

Я решил проверить, достал пять куков и купил диск. И сын лютнистки мне его совершенно спокойно продал, а что, пять куков – деньги.

– Ольга, – сказал отец, набив пакет колбасой. – Мы вот с сынищем решили двинуть в Санта-Клару. – Как тебе наша идея?

– Давайте-давайте, – мама налила кофе. – Развлекитесь, нечего сиднем сидеть.

– А ты?

– Нет уж, – сказала она. – Романтика – это мимо кассы. Меня с «Трех мушкетеров» еще в детстве натурально тошнило. И пропитые барбудас меня совершенно не воспаляют, ты же знаешь. К тому же у меня консультации с Лусией, нам надо о переводе думать, надо над книгой работать. Да и выставка на носу…

– Уверена? Может, все-таки сгоняем?

– Я же говорю – у меня консультации. А потом мне прошлого раза хватило…

Оба понимающе хихикнули.

– Извини, но триста километров в одну сторону трястись… – мама закатила глаза. – Я не готова. Если мне предлагают социализм или смерть, я выбираю смерть.

– Там дорогу сделали, – уговаривал отец. – За три часа прохватим…

– Э нет, – помотала мама головой. – Мне и здесь хорошо. Катитесь-ка сами, а я отдохну.

Мама стала пить кофе. А я сходил за папайей, набрал тарелку и стал есть, лучше папайи тут ничего. Кофе неплох, но папайя лучше. Потом за гуавой схожу.

Мама пила кофе. Обычно мама пьет кофе и ругается – девяносто девять процентов кофе не отвечают ее высоким стандартам, здесь она молчала.

– Может, Анна поедет? – спросил я. – Позвони Лусии, спроси…

– Я спрашивала, – отмахнулась мама. – Она не поедет, у нее концерт.

Жаль. Что за концерт в такую жару?

– Папайя сегодня особенно вкусная, – сказал я. – Попробуй.

Мама отправилась за папайей.

– Без баб, – сказал с облегчением отец. – Едем без баб. Думаю, в Санта-Кларе тебе понравится. Там есть своя… атмосфера.

– Непременно, – сказал я.

Отец ткнул меня в шею, всучил ключи и велел идти к машине, запускать двигатель и охлаждать салон. Я пошел охлаждать.

Синий BMW стоял через дорогу и раскалился так сильно, что дотронуться до ручки двери я смог только через рубашку. Залезать внутрь в такую жару не хотелось вовсе, я запустил двигатель, включил кондиционер и обдув и стал ждать, пока остынет.

Смотрел по сторонам.

Откуда-то играла музыка, по улице шла экскурсия в сторону Музея Революции, курили злые таксисты, велорикши то и дело проезжали мимо и поглядывали на меня. Утро как утро, медленный ветер со стороны моря загонял в городские улицы запах водорослей и соли, к полудню ветер ослабеет, морской воздух пропитается запахом кофе и жареного хлеба, настоится между стенами домов, прокалится на солнце площадей и потечет по улицам к набережной, обратно, а вместе с ним отправятся горожане, длинные парни в белых майках, народные старухи в пестрых платьях, сухие и зубастые – непонятно, как столько прожили – старики с тощими коричневыми руками, девчонки, певицы и певцы, тощие очумелые собаки, некоторые кошки, разные туристы и туристки.

Но до вечера был еще весь день, и из-за угла выступила ореховая женщина, она шагала враскачку, держа в каждой руке по дюжине ореховых трубочек. Она узнала меня, подошла и стала предлагать орехи. Она их так весело предлагала, что я решил купить – а потом, интересно, вкусные орехи-то? Я сунул руки в карман, но куков не нашлось, все потратил на лютнистку. Я виновато улыбнулся, ореховая женщина засмеялась мне и пошагала в сторону Капитолия.

Показался отец. Он посмотрел вслед ореховой женщине и сказал:

– Есть абсолютный способ против уличных приставал, я тебя научу. Надо говорить: «Спасибо, я здесь живу два месяца». Сейчас скажу по-испански…

– Да они и так отстают, – перебил я. – Я делаю такую унылую физиономию, что они ко мне и не подходят.

– Тоже верно. Местные, кстати, быстро русских срисовывают и особо не цепляют – бесполезно.

Интересно, как зовут ореховую женщину? Вряд ли она из аристократических кругов, ее как-нибудь по-простому, Химена, Юмилка или Санчия. Пинатсия, вот еще неплохо. Хотя, пожалуй, ей никакое имя не подойдет, вот по сантехническому сразу видно – скорее всего, Андрэ, а тут не скажешь.

Мы забрались в машину и отправились в Санта-Клару, это к востоку.

Из Гаваны выбрались быстро, сначала по той же дороге, что на пляж катались, затем выскочили на окружную, а потом по развязке на Автостраду Насьональ. После развязки отец притопил. Автострада на самом деле была хорошая, по три полосы в каждую сторону и разделительная между ними. Движение ноль, редкие попутки, а по встречке и вовсе никого. Вокруг зеленка, пространства, то ли пустыри, то ли поля убранные, грядки иногда встречались. Чем дальше от Гаваны, тем диче. Но мне нравилось, я не люблю, когда города слишком тянутся.

– Как у тебя дела? – спросил отец километров через тридцать. – Не скучно?

– Нормально, – ответил я. – Весело.

– Правда? – отец удивился. – Думал, что наоборот. Интернета нет…

Я даже отвечать не стал. Отец понял, что глупость выдал, и молчал еще тридцать километров. За эти тридцать километров мы проехали мимо нескольких поселков, похожих друг на друга, и мимо города, похожего сразу на несколько поселков.

– А как с Анной? – спросил отец еще через тридцать.

– Нормально.

– Что нормально?

– Да все нормально. Ходили в школу.

– Куда?

– В школу Гагарина.

– Зачем?

– Не знаю. Ходили. Надо куда-то ходить.

Отец почесался.

– И что там, интересно?

– Интересно.

– И все?

– Все.

Отец помолчал. Не выдержал.

– Это же Куба, сынище! – хлопнул меня по плечу. – Кое-как, но Остров свободы.

Что-то отец сегодня… слишком старается. Интересно.

Ах, ну да. Мужской день, как я забыл. Отец и сын, оставив дома жен, детей, собак и негров, едут стрелять бизонов и немного, если подвернутся, индейцев. В программе холодная телятина, маисовый хлеб, крепкие шутки. Передача опыта подрастающим поколениям, трезвый взгляд на взрослую жизнь.

– Остров свободы, а ты ведешь себя, как монах, – сказал отец. – На танцы сходите, в кафе ее своди, что ли… Тебе мать что, денег не дает? Я же даю…

Отец, не отрываясь от руля, протянул мне полпачки куков. Я взял.

– Спасибо, у меня Великанова есть, – ответил я.

– Ну, ты сравнил! – отец хлопнул по рулю. – Великанова… У тебя глаза-то на месте? – Я промолчал. – Твоя Великанова похожа на…

Сейчас он подберет нужное сравнение, и это сравнение будет хорошо. Убийственно точно. И я, глядя на Великанову, буду всегда вспоминать это сравнение, и от этого уже никак нельзя будет отделаться. Мой отец – гениальный журналист, когда его избили за статью об офшорах «Трудности перевода», он полгода не мог нормально ходить и занимался исключительно сочинением заголовков для проблемных статей. За это время в редакции избили еще четверых.