Сергей Лукьяненко - 2084.ru [сборник, litres]

– А теперь, значит, могила станет настоящей?

– Нет, так не пойдет! – возмутился Василий Панкратович. – Что вы себя раньше времени хороните, Антон Антонович?.. Да! Ситуация изменилась… Резко изменилась. По-тихому нам в Думу уже не пролезть. События назревают громкие, стало быть, и действовать надо решительно, брать на испуг… За горло брать надо! Или – или! Или предоставьте нам два… Да нет, какие два?.. Предоставьте нам четыре места, или все резервации разом потребуют независимости!

– Так вы меня на работу принимаете или нет?

– Конечно, принимаем! Сегодня же!

– А нужно ли?.. – усомнился Иоганн Себастьянович. – Все-таки на нелегальном положении как-то, знаете, романтичней…

«Господи! – мысленно взмолился Антон. – Да что ж они делают! Обложили! Со всех сторон обложили…»

А в следующий миг его бросило из жара в холод.

– Так вы… что же… – еле выговорил он, прозревая. – В самом деле… руководите подпольем?

– «Мы», – поправили его. – «Мы», а не «вы».

«Бежать… – явилась запинающаяся мысль. – Бежать… Пока не поздно!»

Или поздно уже?

Да и куда бежать? Обратно, в Контору?

В дверь постучали, причем как-то по-хитрому, словно бы азбукой Морзе.

– Что там у вас? – спросил чиновник.

– Все прибыли, – доложила из-за двери Громовица.

– А прибыли – пусть заходят. Только стулья пусть принесут. Сама там побудь… на стреме…

– А мне что делать? – злобно спросил Антон.

Композитор и чиновник повернулись к нему с удивлением.

– Да все, что хотите… – любезно разрешил вице-мэр.

– Или ничего, – многозначительно добавил Иоганн Себастьянович. – Тоже в масть…

Из вошедших Антону Треплеву был знаком один Тиш. Все уже расселись, а подросток продолжал стоять посреди подсобки, прижимая стул к груди.

– Иоганн Себастьянович!.. – обратился он к композитору – и в голосе его звучало самое искреннее раскаяние. – Вы уж простите нас с ребятами за… Ну ясно, короче, за что… Не знали просто…

– Да ладно, садись…

Воскрес, отнял стул от сердца, сел.

– Начнем, – повелел Василий Панкратович, не вставая. – Во-первых, позвольте представить вам нового сотрудника музея. Антон Антонович. Такое вот странное совпадение. Смотритель – Антон Антонович, и помощник его – Антон Антонович. Всем все ясно?

Все было ясно всем. Глубочайшее понимание изобразилось на обращенных к Треплеву лицах.

– Прошу, – сказал вице-мэр композитору.

Тот отложил разогревшуюся трубку на краешек стола и скептически оглядел собравшихся.

– Ну что, юноши бледные? – начал он свысока. – Позвольте немного пригасить ваши горящие взоры. А то, вижу, вы уже готовы чуть ли не ринуться на штурм города… Должен вас разочаровать: времена Пятого (равно как и Шестого) Треплева ушли безвозвратно, и вам, кстати, хорошо известно, чем кончились обе эти авантюры. Так будем же надеяться, что история хоть чему-то учит… Возможно, задача покажется кому-то слишком скромной, но для начала попробуем установить контроль над нейтральной зоной. Ни на что большее у нас просто не хватит ни сил, ни людей, ни средств…

Кое-кто насупился. Кое-кто закивал. Что до Антона, то речь Иоганна Себастьяновича, несмотря на ее снисходительно-ворчливый тон, показалась ему не совсем естественной. То ли настоящее подполье, то ли опять музейное – хоть кафедру сюда заноси.

Да оно и есть музейное. В музее же…

– Одновременно с зачисткой нейтральной зоны от городских банд, – продолжал компонастер, – население резерваций потребует независимости и проведет референдум. Что тут средство, а что тут цель? Пока трудно сказать, посмотрим… История знает множество примеров, когда цель становилась средством, а средство – целью. Главная же сложность вот в чем: нам предстоит пройти и не оступиться, если можно так выразиться, по краешку законности… Ну, об этом лучше доложит Василий Панкратович. Он вице-мэр, ему и карты в руки…

Взоры собравшихся устремились к Василию Панкратовичу.

– Во-первых… – прогудел тот, мрачный как никогда. – Во-первых, полная секретность. Мы с Иоганном Себастьяновичем, как вы уже сами догадались, работаем под прикрытием, и о нашей с ним роли не должен знать никто. Во-вторых. Необходимо убедить городские власти, будто выступление – стихийное. Создать впечатление, что местная администрация сама пытается унять вандалов, восставших против музыки и культуры в целом. Но здесь тоже – не переборщить… Если на дачный участок Иоганна Себастьяновича для его защиты будет брошен из города наряд полиции, мы лишимся важного плацдарма…

– А что в других городах? – перебили с места.

– То же самое… Еще вопрос?

– Да. Как с оружием?

– Никак! В нейтральной зоне, повторяю, никакого оружия!

– Я про импульсники…

Вице-мэр и композитор переглянулись.

– Армейского образца?

– Да нет… Из магазина «Детские шалости». Вырубают электронику в радиусе десяти метров…

– Ну… официально они оружием не считаются… Но все равно осторожнее! Хотелось бы обойтись без жертв… Среди отшибленных, сами знаете, добрая половина клинических…

– Да и среди наших тоже…

Вице-мэр обеспокоился, строго сдвинул брови.

– Вот этих лучше бы вообще в поле не брать…

– А как их удержишь? Не дай бог свой отряд сколотят! Так-то они хоть под надзором – вытащим, если что…

Треплев встал. Все разом смолкли и выжидающе повернулись к лидеру.

– Я… сейчас… – сипло сказал он. – Сейчас вернусь…

Двинулся к порогу, ежесекундно ожидая, что остановят. Оказавшись в коридоре, прикрыл за собой дверь и привалился к ней лопатками. Оставленная на стреме Громовица испуганно отшатнулась.

– Слушай… – выдохнул он. – Забери меня отсюда…

– Куда?

– Куда-нибудь… Не знаю… К себе забери…

Зрачки Громовицы, как водится, расширились. Разумеется, она все поняла по-своему. Не задавая лишних вопросов, схватила за рукав и повлекла к черному ходу.

Миновав окраину, машина вырвалась в чистое поле. Асфальтовые теснины переулков кончились, под колесами шипела автострада. Замелькали по обочинам столбики с катафотами.

– Куда мы?.. – безнадежно спросил Антон.

– В шалаш, – сообщила осунувшаяся от чувства ответственности Громовица. Не шутка, чай, – член тайной организации! Подпольщица, выполняющая личное задание Антона Треплева. Сбылась мечта пионерки…

– Неужто в Разлив едем? – криво усмехнулся он.

Не поняла, заморгала: какой еще Разлив?

– В девятку… – неуверенно доложила она. – Вас ведь на нелегальное положение переводят… Так ведь, Антон Антонович?

«Все-таки на нелегальном положении… – воскрес в памяти ворчливо-насмешливый голос Иоганна Себастьяновича, – как-то, знаете, романтичней…»