Кирилл Фокин - Лучи уходят за горизонт

— Я ничего не знал, совсем ничего… — Его голос падал, как будто он умирал. — Если бы я знал… но она… она меня за нос водила, Иоанн, это страшная женщина… но я был против, она мне не говорила, она меня обманывала… Я даже не знал, что такой проект существует… Иоанн, прости, прости меня, Иоанн, если бы я только знал…

Иоанн представлял, как слюна стекает у Стивена из уголка рта, как густой ручеёк находит путь меж седых щетинок, сползает по подбородку, по жирной шее, течёт по впалой груди, собирается в лужицу, а он даже не замечает этого и тупо повторяет одни и те же слова в коммуникатор.

И всё же Иоанн был рад, что Стивен остался чист. Он не врал, он ничего не знал. «Хоть какое-то облегчение», — подумал Иоанн, отключая связь.

Иоанн заперся в своём кабинете на борту самолёта и приказал никого к себе не пускать. Он лежал в кресле, сняв пиджак и галстук, оставшись в мятых брюках и в рубашке, прикрыл глаза и воображал себя в другом месте. Он принял ещё обезболивающих, и, кажется, они помогали, потому что боль затихла. Он знал: это ненадолго, скоро она вернётся, сильнее, чем прежде. Но пока можно было насладиться минутами без боли, без страха смерти, подумать о чём-то другом… о том, что осталось далеко до облаками и холмами, о том, что всегда будет с ним, чего никому у него не отнять.

На нём, прильнув к груди и держа его за руку, прикасаясь носом к его подбородку и слегка задрав голову, чтобы видеть его глаза, лежала рыжеволосая Мэри Эр, такая же молодая и прекрасная, как в день их знакомства.

— Что скажешь ты, Мэри? — спрашивал он, поглаживая её выступающие лопатки. — Я всё сделал правильно?

— Ты ещё ничего не сделал, мышонок, — сказал она, ласкаясь к нему. — Ты пока ещё ничего не сделал.

— Твои духи очаровательны.

— Ты мне их подарил.

— Когда выйдет моя новая книга, я хочу взять тебя с собой в кругосветное путешествие…

— Согласуй это с моим агентом.

— Я уже согласовал…

— Тогда осталась самая малость, — рассмеялась она, — написать книгу, не правда ли?

— Ты — моя муза.

— Порнографией сейчас никого не удивить, — заметила она. — К тому же ты никогда не умел писать эротические сцены.

— Это потому, что ты ушла из моей жизни, — сказал он, и из глаз его покатились соленые капли. — Потому что ты меня предала, ты ушла, ты исчезла и оставила меня наедине с этим бездарным миром!

— Ну-ну! — встрепенулась она и утёрла ему слёзы. — Ты что это, как маленький, сэр? Я же тебе ясно написала, дорогой, любовь быстра, но не быстрее света… — Она пожала плечами, как нашкодившая младшеклассница. — Таковы законы природы, ничего не поделаешь. Но мы же можем общаться, сам видишь. Мы с тобой вместе, вечно и навсегда.

— Вечно и навсегда, — повторил он. — Мы с тобой скоро увидимся, Мэри, ты же ждёшь меня, да? Там, за чертой, ты ждёшь меня?.. Скажи, это же всё не напрасно, всё не зря, если ты меня ждёшь, любимая моя…

— Мистер Касидроу, мистер Касидроу! — противно зашумел коммуникатор у него в ухе.

Иоанн остался один и, медленно подняв из забытья руку, ответил на вызов.

— Я просил меня не беспокоить.

— Да, но я подумала, это срочно, и вы захотите…

— Это Мик? — спросил он. — Новости? Они пошли на штурм?

— Нет, это… — секретарша выдержала паузу, — ваша жена.

— Лора?

— Она хочет с вами поговорить.

— Я… Скажите, я занят.

— Да, конечно…

— Нет, — вдруг оборвал её Иоанн. — Соединяйте.

Через секунду он услышал голос жены.

— Иоанн? — голос её звучал встревоженно и протяжно, словно она звала его в дремучем лесу. — Иоанн, Иоанн?

— Да, Лора, — ответил он.

— Иоанн… То, что пишут в Сети… Это правда?

— Да, Лора.

— Это всё правда?

— Да, Лора. Это всё правда.

— Я люблю тебя, — сказала она.

— Спасибо, — ответил он. — Спасибо, Лора.

Алессандро падал. Он падал долго, оказавшись в пустоте, и не испытывал ни тепла, ни холода; он ощущал своё тело, но шевелиться ему не хотелось. Он был спокоен: ни страха, ни боли, ни радости, ни сожаления. Он чувствовал в окружающей белой тьме неведомое доселе равновесие и успокоение, свободное падение, которое заменило ему прошедшую жизнь.

Я умер, размышлял он, и мысли струились тихой рекой; произошло этой сейчас или тридцать три года назад, в Таиланде? Я помню боль, я помню смерть, и тело моё разорвалось на части, но случилось ли это во второй раз или я погиб от того взрыва, а всё, что произошло потом, — причудливое долгоиграющее видение, предсмертный сон, который наконец-то рассеялся? Какие врачи смогли бы спасти меня, не оставив следов от таких травм? Реально ли это?

…Но женщины, которых я любил, люди, которых я ненавидел… Каллум, Эдин, Мандела, все остальные — и боль, когда тело умирает, и мозг не в силах перенести болевой шок… всё это не может быть вымыслом. Туман иллюзий рассеивается, когда сияет свет; грёзы сна пропадают, когда мы просыпаемся, и чем полнее ощущаем новый день, тем яснее понимаем, где правда, а где вымысел, игра сознания…

Я жил, и я умер — вот это правда. Они пошли на штурм, они убили всех нас, они убили детей. Они нас обманули, и у нас ничего не вышло, и теперь мы все мертвы, но здесь я один, и мне хорошо, я чувствую, что я больше, чем просто я. Моё тело? Я знаю, оно есть, но это знание подобно фантомной боли; возможно, я просто ещё не привык к тому, что я теперь… изменился?

Это моя душа? Моя освобождённая душа, которая падает в будущее?.. Моё сознание, направляющееся в загробную жизнь? Меня ещё можно спасти, как в тот раз, и я проснусь и всё забуду — или это конец, и я не вернусь туда, никогда не вернусь обратно?..

Я представляю себе юную Беатрис и чувствую прилив тепла и желания; представляю себе родителей и брата — и люблю их, как прежде; представляю себе людей, которых убил, и убил бы их ещё раз: тех, кто обрушили башни-близнецы, тех, кто стреляли по детям, — и я чувствую злость, я ненавижу их, я ненавижу их всем своим естеством; и значит, мои чувства остались со мной, они сопровождают мою душу, моё уцелевшее сознание дальше…

Где я? Это пустота — или вокруг что-то есть? Я слышу голоса, они зовут меня, они называют моё имя, и это незнакомые голоса, они называют и другие имена, но больше здесь никого нет, я один, и я откликаюсь на их зов, я не чувствую страха или сожаления, время прошло, но не исчезло, и теперь продолжает свой бег, и я следую за ним, я падаю дальше, и голос, зовущий меня, всё отчётливее и отчётливее. Он называет моё имя? Или другое имя, которое, я знаю, принадлежит мне?

Он не говорит «Алессандро», он говорит другие слова, но я знаю, что он зовёт меня, именно меня… Кто он? Сторож? Привратник? Мой провожатый? Сейчас я узнаю. Моё нетерпение велико, но моё падение столь прекрасно и величественно, я подобен водопаду, и, прожив жизнь, куда спешить, если всё главное уже закончилось и осталось позади…