журнал «Космопорт» Array - журнал фантастики «Космопорт» 2015 № 1(14)

Я заметил, что Винслок любит говорить о живописи той страны, чью национальную кухню мы в данный момент пробовали.

Например если мы ели паэлью, он говорил: «Бесспорно мой любимый период творчества Пикассо — это период кубизма. Именно тогда в нём заговорил настоящий экспериментатор. Ведь прежде он лишь шёл по стопам Сезанна, Боннара и Дега».

Когда мы заказывали икру, он говорил о Кандинском, когда роллы, о Хокусае Кацусике.

— Хокусай бесспорно был выдающимся живописцем. И даже несмотря на то, что в последнее время я, как и ты, более всего тяготею к абстракции, «Тридцать шесть видов горы Фудзи» до сих пор потрясает меня до дрожи в хвосте.

Как-то раз, когда мы говорили с ним о Тернере, Винслок показал мне свои картины. Он просто щёлкнул пальцами, и они внезапно возникли из воздуха. Это были потрясающей красоты пейзажи. Огромные бежевые горы, нежно-голубые небеса, жемчужного цвета звёзды, призрачно-бирюзовые моря. Такой изумительной природы я никогда прежде не видел.

— Я бы хотел когда-нибудь побывать в твоём мире, — сказал я.

— Возможно ещё побываешь.

Кроме того, он показал мне несколько своих абстракций. Эти картины понравились мне даже больше «Москвы» Кандинского и «Буги-Вуги на Бродвее» Мондриана.

Однажды Винслок с ходу нарисовал пейзаж из моего окна. Две сгорбленные фигуры сидящих на скамейке парня и девушки. Я поразился его мастерству. Иногда он рисовал, держа кисточку в пальцах, как человек, а иногда брал её в хвост и рисовал прямо так.

Правда, не все дни, когда он жил у меня, проходили безоблачно.

Один раз Винслок ушёл мыться и не закрыл кран, устроив потоп. А когда снизу пришли возмущённые соседи, он встретил их с мокрым полотенцем на голове и извинился. Соседи бежали.

— Ну вот, — сказал он, когда портрет был почти готов, — теперь пора показать его миру. Пусть взорвёт его как водородная бомба. В этой картине запечатлено твоё творческое начало, нужно бросить его в человечество.

Он сам договорился о выставке, в которой помимо меня участвовали перспективные молодые художники.

Практически на следующий день один коллекционер из Англии изъявил желание купить «Портрет для кенгуру» за очень большие деньги. Я наконец-то мог снять в аренду мастерскую.

Едва завершив переговоры с этим коллекционером, я помчался домой, чтобы сообщить радостную весть Винслоку, однако квартира была абсолютно пуста. Мой таинственный друг исчез так же внезапно как появился.

Когда он ушёл мне сильно его не хватало. Но он всё не приходил, и мне даже стало казаться, что я его просто выдумал.

Слава Богу, соседи снизу развеяли мои сомнения. Они привели участкового милиционера, который минут двадцать осматривал мою квартиру, пытаясь найти затопившего их кенгуру.

— У вас, правда, нет дома кенгуру? — спросили соседи, когда рассерженный, ничего не нашедший милиционер ушёл.

— Правда, — ответил я.

— Жаль, — сказали они и, развернувшись, начали медленно спускаться по лестнице.

Как я их понимаю! Мне ведь тоже очень жаль. Я теперь постоянно жду своего кенгуру и совершенно не могу работать!

Ольга Денисова — автор семи объёмных романов и нескольких довольно крупных повестей. За рассказ «Карачун» награждена премией «Живой металл» в жанре ужасов. Мини-рассказы считает упражнением для совершенствования литературного мастерства.

— Один мальчик поспорил с друзьями, что пройдёт ночью через кладбище…

К стеклу с наружной стороны прижалась бледная ладонь, её осветила свеча на подоконнике. Ерунда, конечно, ладони всегда бледные, даже у негров… И всё было бы ничего, если бы не второй этаж. Серёжка не смог отвернуться.

— И вот идёт он по лестнице, а по радио объявляют: мальчик-мальчик, не выходи на улицу…

Остальные смотрели не на окно, а на Катьку с её идиотской страшилкой, которая наверняка кончалась словами «отдай моё сердце». Она уверяла, что это «магическая» история и в конце все будут визжать от страха. Никто ей не верил — такого быть не может.

Бледные пальцы поскребли стекло, будто просили впустить.

— Мальчик послушался, вернулся и лёг спать. И вот просыпается он ночью…

Лёгкая деревянная рама, летняя… Вторая ладонь легла на стекло уверенней, надавила сильней. И понятно было, что вот-вот между ладонями появится и лицо… Серёжка не хотел этого видеть, но оцепенел и не мог даже сморгнуть. Пальцы за стеклом скрючились, как птичьи лапы.

— …и слышит, как кто-то стучит в окно. А жил он на пятом этаже.

Нет, не стук — скрип ногтем по стеклу. Желтоватые ногти, плотные и будто обкусанные, с чёрной каймой. А ладони детские. Огонёк свечи колыхнулся, затрепыхался — и по потолку пробежали тени.

— Хотел он открыть окно, а по радио объявляют: мальчик-мальчик, не открывай окно.

Шпингалеты. Окно закрывалось на два шпингалета, нижний был поднят, а верхний опущен. Ну да, Серёжка спорил с ребятами с третьей дачи, что пойдёт ночью на кладбище, и не пошёл. И не потому, что испугался! Он просто проспал! Наверное, это их дурацкие шутки… Столь простое объяснение не успокаивало.

— Мальчик послушался и не стал открывать окно. И вот лежит он и видит…

Это не ребята с третьей дачи. Надо закрыть окно на шпингалет. Встать и закрыть. Серёжка не шевельнулся — он и дышать-то толком не мог. Лицо, которое он так боялся увидеть, проступало из темноты светлым пятном.

— …как тень появилась за занавеской. А по радио объявляют: мальчик-мальчик, отвернись к стене и накройся одеялом с головой.

Никто не смотрел на окно. Как глупый мальчик, который наверняка послушается радио и отвернётся к стене.

Окно откроется, свечка упадёт и погаснет. И никто не увидит, кто (или что!) войдёт в спальню… И… может, так будет лучше: не увидеть…

— Мальчик послушался и отвернулся.

Неловкие скрюченные пальцы всё злее скребли стекло, и Серёжке показалось, что он видит перекошенный рот. Три шага. Встать, сделать три шага и опустить шпингалет.

— И вот лежит он и слышит шорох за спиной — будто кто-то идёт к кровати.

А если он не успеет дойти, и окно распахнётся ему навстречу? Впрочем, оно распахнётся так или иначе. Как только Катька скажет последние слова этой «магической» истории.

— И по радио говорят…

Серёжка бросился к окну и, прежде чем опустить шпингалет, увидел то, что так боялся увидеть — лицо за стеклом. Да, он закричал. И закрылся руками. И ревел так, что воспитатели потащили его в медпункт.

Потом он это лицо забыл. Но помнил перекошенное злостью лицо Катьки и её вой: «Ты всё испортил!»