Евгения Мелемина - Осколки под стеклом

— Я свое дело сделал, — спокойно сказал Кельше. — Вот списочек… — и развернул на столе тугой свиток. — Менжик Игорь. Тяжкие телесные повреждения, смерть в результате открытой черепно-мозговой травмы. Кровопотеря. Руку оторвало. Вот она. — Кельше помахал в воздухе пластиковой глянцевой ручонкой. — Я все приготовил и за ним пришел.

Кайдо присмотрелся: за спиной Кельше раскачивались гроздья тряпичных кукол, подвешенных на веревках, словно для просушки или смертной казни.

— Только он вывернулся, — сказал Кельше, — и перекинуть сюда его должен был ты.

Круглые немигающие глаза Кельше уперлись в бледное лицо констриктора.

— Запределье может ответить? — спросил Кайдо, задумавшись на секунду.

— Может, — равнодушно ответил Кельше. — Ты через Древо пойдешь или через Руины?

— Через Древо не пойду — транспорта нет. Я не вершитель, меня Волк не возьмет, — отказался Кайдо. — Через Руины хоть какой-то шанс выжить.

Он задумчиво помял в кармане липкую колоду, вынул карту и всмотрелся: Дурак.

— Уже лучше, — сказал он. — Если не вернусь — не вспоминай.

— Безмозглый, — бесстрастно отозвался Кельше. — Успокоился бы и пошел пацана искать, а не неведомую Справедливость. Запределье тебе ответит, конечно, но… кто знает, что оно за это возьмет?

— Мы с ним свои люди — сочтемся, — ответил Кайдо незамысловатой фразой и огляделся. — Дай кого-нибудь для компании…

— Это кого? — прищурился Кельше.

— Да вот… — Кайдо кивнул на связки тряпичных кукол.

— Иди отсюда, — миролюбиво сказал Кельше. — Такие подарки не про твою душу. На моей памяти… — он откинулся назад, на высокую спинку деревянного стула, пошевелил длинными пальцами. — На моей памяти куколку получил только один. И тот — пятьсот лет назад. Не игрушки это. Ответственность нужна.

Кайдо пожал плечами, застегнул молнию куртки и шагнул за дверь, сразу же оказавшись на краю алой пропасти, дна которой видно не было, а края расходились вправо и влево к горизонту — в бесконечность. Из-под ботинок посыпался, шурша, красный мелкий песок. В удушливом тумане плыло раскаленное солнце. Кайдо обернулся — домика проводника за спиной уже не оказалось, даже опереться не на что.

— Где-то тут должен быть мост, — вслух сказал Кайдо, натянул на голову капюшон и зашагал вдоль расщелины. — Вот сволочь, пожалел игрушку. Мне бы и негритенок безмозглый подошел, в общем-то… или собачка…

О том, что Кайдо отправился в Запределье, Крису стало известно почти сразу. Его колода карт, перевязанная обычно конфетной ленточкой, в полном составе высыпала на тугой бок узорчатого дивана и болтала наперебой.

Крис сидел напротив, поджав ноги, и задумчиво рассматривал свои припасы масел: запаянные пузырьки с розовым, кипарисовым, жасминовым и сосновым ароматом. Рядом горела свеча. Негритенок скалил зубы, тянул к огню пальцы и гремел бусами из старых пуговиц.

Телефон молчал, и в этом была странность — ни одной ночи еще не проходило без звонка, и Крис не хотел ложиться, зная, что звонок обязательно раздастся, подняв его с постели, но шел уже третий час, а в прихожей было тихо.

— Юный, глупый, честолюбивый, жестокий, сильный… — шептали карты. — К пропасти, прямиком к пропасти…

— Он прошел через врата, через Смерть прошел, но ничему не научился — глупый, юный…

— У пропасти, в одиночестве…

— Знаю, — сказал Крис, обмакивая в крошечный пузырек тонкую кисточку. — Как думаете, вернется?

Карты устроили суету. Стыдливо разворачивались спинами, показывая однообразные казенные рубашки, с треском выгибались.

Крис им не мешал. Тонкой влажной кисточкой, пахнущей еловым отваром, он выводил на листе бумаги легкие прозрачные линии — они сразу наливались светом, растопыривали ветви и колючую хвою.

Запределье, думал он, опустив голову над рисунком. Запределье — это не друг и не приятель, не сосед и не случайный знакомый. Запределье — это сон всего живого, подкладка, подшитая под одеяло реальности. Никому оно не подчиняется, ни к кому не благоволит. Спит себе, скрытое, спокойное, и гостей давно не принимает. Как собрался договориться с Запредельем Кайдо? Понадеялся на былые связи? Да, все к нему были крепко привязаны, все его знают, а толку? Это не дом и не двор. Не живое, не мертвое. Это за пределом понимания всех — и вершителей в том числе. Чего ждать от Запределья констриктору? Сильному, уникальному, но… глупому. Неужели заела гордость? Неужели готов на все, лишь бы только взять реванш? Он ничему не научился, все такой же… Только внешность изменилась.

Крис тронул горькую масляную кисточку языком. Запах хвои усилился.

Через Смерть прошел: значит, его пропустил проводник. Проводнику-то что? Констриктором больше, констриктором меньше.

Вспомнив о работе, Крис поднял голову и прислушался. Телефон молчал.

— Не вернется… — зашептали карты, улучив момент, чтобы поймать внимание Криса.

Крис наклонился и подул на затлевший палец неосторожного негритенка, пытающегося спрятать его за спину.

— Жаль, — искренне сказал Крис. — Он хороший констриктор.

Ему не хотелось говорить о Кайдо большего. Крис жалел свою память.

— А если он не вернется, то Мир встанет с ног на голову…

Крис поднял глаза. Карты лежали на диване мертвыми молчаливыми прямоугольничками. Они все сказали. Крис поднялся, собрал их и аккуратно перетянул блестящей бумажной ленточкой, отложил в сторону и задумался.

Где связь между голубоглазым нелепым мальчишкой, отправившимся назад в свою жизнь, обезумевшим от жажды мести Кайдо, равнодушным проводником и самим Крисом? Где то слабое звено, которое не выдержало тяжести и способно увлечь умную и навсегда упорядоченную систему мира в пропасть?

С неприятным чувством вспомнил Крис утреннюю радиопередачу. «…Проведение эвтаназии младенцам-носителям генетических заболеваний, а также страдающим от врожденных заболеваний…».

С людьми что-то не так, и эта странность — лишь первый звонок, первый распустившийся в их сознаниях цветочек, обещающий в будущем кроваво-красные ягодки. Непонятно только, считать ли вторым цветочком полусмерть Игорька?

Складывая в коробочку пузырьки с маслами, Крис осознал и другое: вот почему он вмешался в работу Кайдо. Не личное это было решение, не прихоть и не глупость, а извечный зов, врожденный зов крови Вершителя… Проще говоря, то, о чем Крис так старался забыть.

— Не мое это дело, — сказал Крис фарфоровым кошкам. — Не мне судить, понимаете? Люди должны жить так, как хотят. Инквизиция, война, эвтаназия — разницы нет. Это их выбор. Нельзя мне больше вмешиваться…

Кошки смотрели на Криса понимающим и в то же время укоризненным взглядом.

— Я очень занят, — сказал Крис.