Андрей Щупов - Сонник Инверсанта

— Ага, с лозунгом вроде «Salve lucrum!».

— Причем здесь «да здравствует прибыль»?

— А при том, Эхнатон хренов, что все подлые лозунги давным-давно придуманы, а значит, ты попросту обречен на повторение!

— Не переживай, не повторюсь.

— Ишь, какой храбрый! А не боишься преждевременной кончины?

— Надеюсь увидеть ее сначала во сне.

— Значит, запомнил мои россказни об африканском колдовстве? — Дмитрий усмехнулся. — А не слишком ли ты обольщаешься на свой счет? Если помнишь, тот же Эхнатон долго не правил. Хотя тоже доверял своему дару предвидения. Да и прочие реформаторы финишировали быстро. Люди, Петруш, не очень любят реформаторов, — дают чуток поцарствовать, а после убивают. Табакерками, ядом и теми же вилками.

— Для того и нужна добрая вера. — С нажимом произнес я. — Чтобы боялись, служили и даже мысли не допускали о смертоубийстве.

— Потому ты и отменил целование при дворе?

— В том числе и поэтому.

— Боишься тех, кто внутри?

Я пристально взглянул на Димку. Все-таки дураком он не был. Когда надо соображал быстрее прочих.

— А ты не боишься?

— Представь себе, нет. Я другого, Петь, боюсь: уж не буддизмом ли ты хочешь попотчевать всех нас?

Я пожал плечами.

— Чем тебе не нравится буддизм?

— Видишь ли, Петруша, один герой из баронского звания уже пытался развязать желтый поход на Россию. И тоже, между прочим, под буддистским знаменем. Пил галлонами кобылье молоко, презирал целование и всюду видел врагов. Чем это кончилось, ты, конечно, помнишь.

— А вывод?

— Вывод, Петруша таков, что, как это ни прискорбно, даже господин Унгерн ни черта не смыслил в вере, которую собирался насаждать по всей планете. А еще был Турхан — тоже философ из сомнительных, был камбоджийский король Сиануко, который пытался провозглашать социалистический буддизм.

— И что с того?

— Да ничего. Народ Турхана поголовно вымер, а после того же Сиануко пришел Полпот да так постарался, что по сию пору забыть не могут. — Дмитрий покачал головой. — Нет, Петруша, людям, по счастью, не дано права основывать религии. Это, братец ты мой, целиком и полностью привилегия Бога.

— А я на это и не замахиваюсь. Однако просвещенную элиту мы все же возродим. И обязательно найдем первую сотню таких, как Тарас.

— И создадим из них партию, — ехидно пробурчал Павловский.

— К чертям партии! Элита потому и элита, что состоит из личностей. Стадность нам не нужна.

— Тогда твою элиту скушают с потрохами люди более простых званий.

— Нет, Димочка, не скушают! Потому что на страже этой элиты будем стоять мы! — я ткнул себя пальцем в грудь.

— Что ж, звучит красиво! — допив молоко, Павловский с улыбкой взглянул на фермера. — Слышал, Тарас, какие идеи у тебя тут завариваются? Так что готовься, лет через двадцать, глядишь, и на твоем подворье вырастет подобие Манауса. Смотри не заскучай от грядущего величия.

— Не заскучаем! — Тарас бедово тряхнул головой. — Кстати, появится желание поразвлечься, только скажите. Можно под парусом походить, в горы прогуляться или, скажем, рыбалку устроить. Вон в сенях у меня и удочки, и банки под червей, и садки ивовые.

— Рыбалка — это здорово… — я поднял лицо к небу и вдруг разглядел на крыше дома спутниковую антенну. — Слушай, Тарас, ты же говорил, что нет у тебя электричества!

— Ну, да, не провели покуда.

— А что тут тогда антенна делает?

— Как что? Сигнал для телевизора ловит. — Тарас усмехнулся. — А электричеством я сам себя снабжаю. Так сказать, в индивидуальном порядке. На холме у меня с десяток ветряков, а на ручье водяная турбина. Раньше ведь здесь колхозы стояли, так что после переворота много бросовой техники осталось. Вот я и пристроил все к делу. Ветряков как раз хватает для дома и сараев, а турбина на ручье слесарную питает. Еще и на фонари уличные остается.

— Силен! — Павловский покрутил головой. — Как думаешь, Петр, у нас тоже такое могло быть? Если бы не революция?

— Теперь уже и не скажешь. — Я кивнул на фермера. — Мне другое непонятно, что движет такими, как он? Ты вот, к примеру, сумел бы увлечься ветряками, медом, каучуком с овцами?

— Пожалуй, что нет.

— Вот и я бы не смог. Максимум, на что хватило бы, это засадить пару грядок морковью и все.

— В том-то и штука, что нам это без надобности.

— Но ведь хочется понять!

— А зачем? Это жизнь, Петр. Кому-то она нравится, а кому-то нет, вот и радуйся, что таких шустрых Тарасов на земле пока хватает. Дай им жить и не мешай.

— Да уж, мешать бы нам не следовало. — Поддакнул Тарас. — Нам бы налоги, Ваше Величество, почеловечнее, и абреков местных укоротить, а уж мы бы вам такие капиталы состряпали, вся заграница ахнула!

— Слышал, Петенька? То-то!..

Я хотел было ему ответить, но в этот момент из-за дома хозяина показалась огромная Тень. Не чья-нибудь, — моя собственная. Мрачноватый человечище, которого я отчего-то прозвал Миколой. Осипа я не замечал уже давно, а вот Микола в последнее время стал мелькать все чаще. Неласковый и немногословный придаток к моему комплексному числу. И почти тотчас ворохнулось в груди колючее и неприятное — болезнь, что напоминала о себе вот уже несколько недель. Да, я не спал с Антониной и умудрялся отказываться от большинства подсовываемых мне в клинике лекарств, однако что-то такое в меня все же сумели поселить. Следовало принимать какие-то меры, проводить экстренную голодовку, но с этим у меня тоже никак не получалось. Чертова тварь заставляла испытывать зверский аппетит, а государственные заботы никак не позволяли отрешиться от дел…

Как бы то ни было, но настроение мое враз испортилось, и, не притрагиваясь к молоку, я хмуро поинтересовался:

— А нет ли у тебя, хозяин, чего-нибудь покрепче?

— Покрепче? — фермер оживился. — Вишневая наливочка устроит?

— Если крепкая, то подойдет.

— Тогда это мы вмиг организуем! — Тарас громко хлопнул в ладоши, и неведомо откуда выскочило двое дворовых парней. Фермер шепнул им что-то на ухо, и парни резво помчались за наливкой…

Воздух был крапчатым и слоеным. Странным образом в нем перемешалось сейчас и наше Хвалынское море, и градус вишневой наливки, и пирог из горной форели. Гармонь, грохочущая пляска на струганных половицах и румяные девки, вызванные Тарасом для увеселения гостей, — все осталось позади. Я стоял у окна и казался самому себе школьным глобусом. Шаловливые ручки накручивали бедный шарик, и приходилось держаться за подоконник двумя руками, чтобы не упасть. В лицо мне смотрел чужой мир — мир, который я пытался завоевать. И до сих пор я не мог ответить, кому это было нужно — мне или миру. Ведь если мир чужой, то, значит, главный заказчик — я? И снова выходила форменная чехарда. Неман был перейден, и руки обагрила первая кровь, а я по сию пору не сознавал смысла всего творимого. Или правы господа космополиты, утверждая, что весь наш мир мы носим всегда в себе? Но мой-то мир меня выплюнул. Как бумажный жевыш, как погасший окурок. Да и мне тот мир давненько перестал нравиться. Ту же «Мурку» в нем исполняли уже хором по каналу «Культура», а губернаторы областей не стеснялись «ботать» с экрана на лагерном жаргоне.