Дмитрий Манасыпов - Дохлокрай

– Если прошло больше месяца, Проводник уже здесь. Новый. Но вы про него не сказали ни слова. А должны были сказать сразу. Это большой город, он точно не один. Но ни про одного не услышал. До сих пор.

Босс замолчала. Нехорошим и тяжелым молчанием. Таким темным, отдающим чем-то вроде бессилия и почти опущенных рук.

– Сколько вас?

Босс пожала плечами. Остальные молчали не менее тяжело. Вот оно что…

– Всех вместе двадцать.

Двадцать человек на город с заявленным миллионом и двумя сотнями тысяч человек. Где миллион двести, там и полтора. А если со студентами, гастерами, неучтенными, гостями и туристами, точно все два. И два десятка человек здесь, в «Рогах и …». Хреновые дела.

– Понял… Хорошо. Но вы же все равно нашли меня из-за чего-то конкретного?

– Жертвоприношения.

Значит, вот так. Вот и причина клубящейся тучи над городом, прореженной алыми пульсирующими венами наливающейся злобы. Проводник, обращая остывшие тела в не-мертвых, порождает черно-серый дымный след, медленно растворяющийся в общей ауре. Чадящий, липко-плотный, кричащий совсем умирающей душой, уходящей во Тьму. Их не всегда легко отследить, но они никогда не пропадают совсем. Здесь же, подъезжая, видел… Такое не спрячешь. Да и кто-то, устроивший незримый людям непроницаемый мрак, прятаться не особо хотел.

– Сколько?

Мария скрипнула зубами. Поморщилась, как от боли.

– Три. Одна, две и три девочки. Школьницы.

Удивила. Проводник, умеющий приносить жертв, выберет и бабок. Если будет нужно. Но если есть выбор и время, кто, как не девчонки? Дерьмовые дела.

– Когда?

– Последний раз в эту пятницу.

Сволочь.

– До Самайна две недели?

Кивнули разом и все. Все вставало на свои места. И казалось куда хуже, чем поначалу.

Он не любил церковников. Никаких, ни попов, ни падре, ни «простите отец, ибо я грешен». Не за что было любить. Но уважать некоторых приходилось. И тоже не за просто так. А уж те несколько, с настоящей Верой в душе, встреченные на длинной дороге… Тех считал за своих. И не особенно уважал современную моду искать в делах Церкви только что-то плохое. Как с Самайном, например. Все же всем ясно, церковь всегда делает нужное только себе, искореняя любое инакомыслие и древние истинно славянские\германские\марокканские культы.

Очернили, нарекли праздником мертвых и злых духов. А добрые кельты всего лишь отмечали окончание урожайного года и весело плясали под дуделки-сопелки-волынки вокруг костров и все такое. Угу, именно так, чего уж…

Ху! Костры рвут темень ночи рыжими широкими языками.

Ху! Костры окружают круг каменных высоких столбов-пальцев.

Ху! Костры ревут, когда пламя меняет рыжее на голубое, а голубое на изумрудное.

Копья бьют в землю. Копья выстукивают ритм. Копья следуют за барабанами. Ху! Ху!

Кожа барабанов изжелта-бледная. Барабаны берегут. Барабаны бьют пару раз в год.

На коже ветвятся черные узоры. Кожа живет, как ее хозяева, когда ее сдирали.

Ху! Ху! Ху! Мертвое пожирает только живое. Мертвое видит только живое.

Блики ложатся на неровную кромку каменного стола посреди каменных столбов. Ху!

Блики прыгают по притянутым к каждому столбу мертвым телам. Ху!

Блики порождают изгибы странно шевелящихся теней, рвущихся к столу. Ху!

Ху! Мертвое требует еду. Мертвое хочет теплой плоти. Мертвое ждет. Ху!

Девушка. Тоненькая. Юная. Покрытая потом и пахнущая страхом. На столе.

Кричит. Кричит громко. Кричит, разрывая связки. Кричит, косясь на человека в маске.

Оленьи рога достают до мертвенно-бледной луны, смотрящей черными провалами вниз.

Темнота сливается с черной тканью широкого плаща. Темнота пропадает в глазах.

Нож древний, каменный, с крошащейся, но острой кромкой.

Нож пил жизнь и душу таких же молоденьких и кричащих до, будет пить и после.

Ночь, живущая своей жизнью, воет, плачет, мешает свои голоса с людьми вокруг.

Ночь, когда мертвые жаждут жизни, ночь, когда мертвые получают свое.

Ночь, когда мертвые выполняют необходимое. И никому не стоит стоять на их пути.

Женский крик пробивается через барабаны, разрывает ночь, разрывает тьму.

Нож не торопится. Чем больше выльется жизни вместе с болью, тем сильнее слова.

Нож становится блестящим. Нож наливается силой. Вместе со словами.

Крик рвется, звенящий от боли, звенящий от страха, хрипящий от близкой смерти.

Тьма наливается Мраком, окутывает столб за столбом, заставляя мертвое жить.

Тьма ждет последнего, слабого и еле слышного вопля. Тьма дожидается.

Он тряхнул головой. Надо бы отдохнуть, выспаться. Такие сны не бывают просто так.

– Все в порядке?

Семеныча не оказалось, как и остальных. Только Мария. Сидела, прихлебывая растворимый кофе из кружки с верблюдами.

– Да. Мне надо выспаться. Вечером встреча.

– С кем?

– С Другими.

Та поперхнулась.

– На фига?

– Нужно. – Он потер лицо. – Мне здесь оставаться? В гостинице светиться не хочется.

– Нет. Я отвезу тебя в квартиру и…

– Просто скажи адрес и дай ключ. Если утром меня не окажется, знаешь, что делать. Сейчас.

Кровь в пробирке он всегда носил в нагрудном кармане куртки. Пробирка, даже смешно. Сейчас в ее роли выступал пустой пузырек-пробник. Из-под каких-то духов. Кровь свежая, он набрал ее на квартире у Ани, прежде чем выходить. Кровь выведет эту красиво-зеленоглазую Машу на его след, если вдруг с ним случится что-то… плохое.

Говорить ей, где будет встреча, не стал. Все казалось странным, невозможным. Раз так, то кто-то из местных Других очень силен. И если что, то ребята найдут его с помощью этой крохотной то ли стекляшки, то ли пластика. Черт знает, из чего оно сделано. Кровь всегда отыщет дорогу к своему человеку. Если знать, как искать.

Адрес он запомнил. Таскать с собой записку – лишний повод дать возможность найти. И их, и его. Искателей всегда хватало, сколько знал себя в этом деле. А лучшего несъемного диска, чем память никто не придумает. Просто надо правильно пользоваться и все. Ключ понравился. От хорошей двери, где можно менять комбинации. Значит сразу не вскроешь. Лишь бы пути отхода тоже нашлись.

В кабинете Семеныча, не удивив, нашелся незаметный запасной выход. Чуть пройти по вполне себе обычному подъезду, через неширокую и невысокую арку, и все. Улица. Стеклянный магазин напротив, неподалеку огромная фигура кого-то в фуражке. Неужели Церетели смог добраться и сюда? Хотя… так-то вроде смотрится ничего. Прямо этот, как его, дядя Степа.

Но идти в другую сторону и убедиться в верности вывода не вышло. Стоило добраться до кровати или хотя бы до ровного пола и заснуть. Вечер предстоит не самый простой.

Если не ночь.

Осень крутила обычные фокусы. Из блестящей и переливающейся золотыми бликами и полыхающими живыми огоньками – превратилась в серую холодную кисею, оплетающую все. Дома, тротуары, стоящие и едущие автомобили. И людей. Их-то в первую очередь.