Елена Филон - Окатанский боец

– Всем оставаться на местах! Сохраняйте спокойствие!!! СОХРАНЯЙТЕ СПОКОЙСТВИЕ! СИТУАЦИЯ ПОД КОТРОЛЕМ! – держа рупор у рта, оглашает со сцены Корти – один из солдат моего отца. За его спиной в оцеплении из Кинжалов стоит Верховный намал и предводитель рафков, на губах которого, клянусь, играет лёгкая улыбка, словно происходящее безумие доставляет ему истинное удовольствие. Словно в периметре и не работают глушители и его доминанта активна. Но нет… сейчас Вал уязвим так же, как и каждый из нас.

Как Корти… рупор которого отлетает в сторону одновременно с тем как в него врезается грязное неотёсанное создание и с громким треском ударяет спиной о сцену.

Я не слышала хруста, но, кажется, прочувствовала его всем нутром, прежде чем увидела, как голова Корти отрывается от шеи и с подачи морта отлетает прямиком в толпу.

Раздаются выстрелы. Земля орошается кровью: алой и чёрной. Крики людей становятся громче. Площадь стремительно пустеет. Теперь мне удаётся разглядеть куда больше… тел : раздавленных ботинками своих же и тех, кто был растерзан мортами.

Сколько их? Где остальные отряды Кинжалов?! Какого чёрта происходит? И где мой отец?!

Боже, папа… где ты?

Сегодня утром он нехорошо себя чувствовал, жаловался на рези в животе, и я даже просила его отказаться от дежурства. Но он же главнокомандующий! У него не бывает выходных.

Один, два, три, четыре… Морты повсюду… Клеймённые, сбежавшие из клеток бойцы.

Поверить не могу, что это происходит…

Кто это допустил? Как впервые за столько лет мортам удалось вырваться?!

– Эмори! – крик раздаётся сбоку, и я подпрыгиваю на месте от испуга, врезаясь спиной в прилавок и тот накреняется в бок, разбрасывая по земле фрукты. – Почему не уходишь?! – кричит мне Вальтер; он находится на службе в Кинжалах уже лет двадцать, – не меньше.

– Как морты смогли вырваться?! – требую ответа.

– Уходи, дочка! – напряжённое лицо Вальтера с седой бородой, заплетённой в длинную косу, возникает перед глазами, и он толкает меня в сторону, прочь с площади. – Давай, Эмори! Беги!

– Где мой отец? Ты видел моего отца?! – оборачиваюсь на бегу.

– С ним всё в порядке! Беги, ради Бога! Ты не знаешь, что… – И голос Вальтера вдруг обрывается на полуслове. Округлившиеся глаза застывают, а из уголка приоткрытого рта сбегает тоненькая струйка крови, и уже спустя несколько секунд он без чувств падает на землю, открывая моему взору своего убийцу.

Грязный, окровавленный морт стоит позади и сжимает пальцами с длинными острыми когтями сердце Вальтера. Сальные патлы разбросаны по плечам и скрывают половину лица. Его грудь высоко вздымается на частых судорожных вдохах, вены на шее натянуты жгутами, а взгляд горящих золотом глаз выносит мне смертный приговор.

Крепче сжимаю в скользкой ладони рукоятку кинжала и наставляю на морта, точно зная, что разговоры бесполезны. Он зол и жаждет мести за долгие годы рабства. Сейчас он – хищник вырвавшийся из клетки, чтобы атаковать своего врага. Тут дипломатия не поможет. И бежать нет смысла… Догонит. И убьёт.

Секунда.

Свирепый рык вырывается изо рта морта, и он в прыжке бросается на меня. Женский крик звучит следом, и я не сразу понимаю, что это я разъярённо кричу, готовая защищаться, готовая к тому, чтобы с достоинством принять смерть, но…

Но ничего не происходит.

Тёмное пятно проносится перед глазами, раздаётся приглушённый стук одновременно с тем, как в грудь морта врезается Дьен и они кубарем прокатываются по земле, поднимая в воздух столбы пыли.

– Сдохни, тварь!!! Это тебе за Вальтера!!! – обезумевши ревёт Дьен, раз за разом обрушивая о голову морта тяжеловесный камень. – Сдохни! – Удар. – Сдохни! – Удар. – СДОХНИИИ!!!

Кровь брызжет в стороны, бросая на землю и лицо Дьена чёрные кляксы. Камень сокрушается о голову уже мёртвого создания до тех пор, пока она не превращается в бесформенное кровавое месиво, но Дьен продолжает наносить удар за ударом. Он кажется обезумевшим, спятившим.

– Сдохни! СДОХНИИИ!

– Дьен, хватит! – на ватных ногах ступаю ближе и пытаюсь успокоить его. Пытаюсь перехватить в воздухе руку с камнем, но вместо этого получаю удар грудь и лечу на землю. – ХВАТИТ! ДЬЕН! ХВАТИТ!!! – кричу с надрывом, глотая слёзы.

– СДОХИ, ТВАРЬ! СДОХНИ!

– ОН МЁРТВ! ХВАТИТ! ОН, МЁРТВ, ДЬЕН!!! – бросаюсь к нему и что есть сил колочу кулаками по спине, пока тот не прекращает избивать морта, который давно уже труп!

– ХВАТИТ! – ударяю по спине ещё раз, и Дьен круто разворачивается, взметая камень в воздух, готовый ударить им меня, но резко останавливается, замирает… Смотрит огромным бешеными глазами, в которых нет ничего от человека, которого я знаю. В них бушует лютая ненависть и свирепая ярость, в них нет и капли милосердия.

И это пугает.

Возможно, Сэйен сказала правду.

Возможно, Дьен уже на пути к тому, чтобы стать чудовищем.

Его дрожащие губы приоткрываются, а кадык нервно дёргается:

– Эри… – говорит сухим, хриплым голосом, взирая на меня растерянно. – Эри, я… – Резко выдыхает, встряхивает головой, поднимает с земли пистолет Вальтера и вкладывает его мне в руку. – Всё хуже, чем я думал. Беги домой и запрись, поняла? Не выходи из дома до тех пор, пока я не приду! Эри… Эри, ты поняла меня?!

Молча принимаю пистолет и отхожу в сторону, – подальше от Дьена, которого я не знаю . Смотрю в его полные сумасшествия глаза до тех пор, пока он не срывается с места и мчится в эпицентр битвы, где мелькает седовласая голова моего отца.

Отец…

Если брошусь к нему в попытках помочь, скорее всего, лишь всё усложню. Поэтому…

Сжимая сталь пистолета в ладони, вливаюсь в толпу бегущих прочь с площади людей и пытаюсь разглядеть, что там – впереди, за облаком поднятой в воздух пыли с песчаной дороги. Ничего не видно.

Кашляю и задыхаюсь. То и дело спотыкаюсь на ровном месте. Вращаю головой по сторонам, чтобы в случае чего вовремя нажать на курок, но всё, что вижу – это лица перепуганных до смерти людей: кто-то плачет, кто-то кричит, кто-то зовёт на помощь, кто-то кого-то ищет…

– Аманда! АМАНДА! Боже… Вы не видели мою дочь?! Вы не видели девочку в жёлтом платье?! АМАНДА! – женщина с белым платком на голове бросается к бегущим горожанам с просьбой помочь, но лучшее, что получает в ответ – это игнор; в большинстве же случаев её грубо отталкивают в сторону.

«Это выживание», – вдруг вспыхивают в голове слова Брея.

Сворачиваю с центральной дороги в переулок между двумя промышленными зданиями, что ведёт к плодовому саду и собираюсь срезать путь к жилому району через него, но тут же замираю на месте. Останавливаюсь так резко, что едва не теряю равновесие; взметаю в воздух пистолет, направляя дуло в спину возникшего на пути морта.