Елена Филон - Королева Альтури

– Ты что это, задушить себя удумала? – словно двумя острыми кинжалами, впивается в меня взглядом дылда Грэг.

– Отпусти, пока я тебе руку не сломала! – рычу разъярённо, пытаясь схватить подонка за запястье, но тот лишь сильнее сжимает в кулаке мои волосы, рвёт на себя, и я вновь кричу, не в силах терпеть кромешную боль. – Это тебе за то, что не дала мне дружка своего, как следует поджарить! Грёбаная любительница мортов! – ненавистным шипением звучит на ухо.

Грэг словно и не замечает того, что творится вокруг. Словно свести со мной личные счёты превыше службы и приказов, что доносятся отовсюду!

Чёртов психопат!

Наконец оставляет мои волосы в покое и толкает в спину, ставя на колени. Вытаскивает из-за пояса пистолет, который явно ему не принадлежит и, ни секунды не медля, наставляет на меня.

– Раз такое дело, лично тебя казню. Тварь. – Ожесточённая улыбка растягивается на губах Грэга, а в глазах плещется безумие, не оставляющее ни единого сомнения, – сделает, выстрелит.

– Всё ещё хочешь сломать мне руку, а, Эмори? Давай, попробуй, – трясёт пистолетом и давится смешками сумасшедшего.

– Ты спятил, – уверенно смотрю ему в глаза и слабо качаю головой. – Ты не здоров, Грэг. Тебе нужна помощь.

– Мне? – запрокидывает голову и ещё громче смеётся. – Серьёзно? МНЕ? О боже… Фух, давно я так не смеялся.

Щелчок предохранителя.

Выстрел.

И я падаю на бок, едва сумев увернуться от пули.

– Всё ещё считаешь, что это мне нужна помощь, а? Мне?! Да? – звучит весёлый голос Грэга. – Потому что в следующий раз я не промажу. Не-а, точно не промажу!

Вот же больной ублюдок. С такими бесполезно разговаривать. В таких нужно либо стрелять в ответ в попытке нейтрализовать, либо… да, нужно спасаться.

Отползаю в сторону, за клетку, и дальше, – к самому краю ямы, в которую собираюсь прыгнуть, не придумав ничего более разумного. Но тело моё ослабленно, воля подавлена, а намерения слишком очевидны. Я не успеваю.

Выстрел.

И пуля ударяет мне в спину.

Глаза цвета аквамарина светятся в темноте.

«Ты с самого начала была для меня особенной»…

«Впервые в жизни»…

«Это всё ты, Эмори».

«Это всё ты».

Боль острой спицей пронзает тело. Под звуки смеха Грэга падаю на бок и приглушённо стону, в то время, когда хочется взвыть раненым зверем. Но не могу, не уверена, что даже способна на это. Боль она… она везде, повсюду. Внутри, снаружи, вокруг меня. Ядом растекается по венам, сердце отравляет, парализует меня, сжимает в тугую пружину; пошевелиться не могу, даже вдоха сделать не могу…

Веки наливаются свинцом, перед глазами плывёт. Проваливаюсь в спасительную темноту… И тут вижу его. Килиана. На другой стороне ямы. Он смотрит на меня… пустым, неживым взглядом. А у его ног лежит труп намала Риона; в левой руке боец за волосы держит его оторванную от тела голову, а правую свою ладонь прижимает к груди.

И всё вокруг исчезает. Все звуки, запахи, ощущения… Боли больше нет. Она мираж, выдумка. А словно откуда-то издалека далёким эхом до меня доносятся последние удары сердца Килиана.

Тук-тук.

И это всё…

Тук…

…что сейчас есть.

Он падает на колени. Глаза больше не светятся, руки опускаются по швам и, словно бездушная тряпичная кукла, Килиан падает в яму, по дну которой стелется беспросветный белый дым.

– А теперь в голову. – Кажется, это только что сказал Грэг. Но я не уверена. Потому что мне уже плевать.

– Как скажешь. – А это сказал кто-то другой. Хорошо знакомым голосом. Но и на это… тоже плевать.

Больше у меня никого не осталось.

Хруст. И что-то тяжелое падает на землю рядом со мной.

Грэг. Со скрученной шеей и выпученными глазами.

Надо же… Кто-то только что убил Грэга, а я ничего не чувствую. Вообще ничего. Это так прекрасно… Быть пустотой. Растворятся в пустоте. Быть не здесь. Я уже не здесь. Нет меня.

– Не дай ей отключиться! – звучит ещё один голос, далёким-далёким эхом. Я узнаю его. Это Лафлёр. Чёртов морт Лафлёр со своим чёртовым планом. – Делай что хочешь, но не дай ей отключиться!!! Понял?! Я спрашиваю: ты понял меня?!!

– Да чтоб тебя!!! Она ранена! – злобным рыком отвечает ему кто-то.

Кто-то, кто подхватывает меня на руки.

Кто-то, кто куда-то меня несёт.

Кто-то, чьи глаза светятся золотом.

– Не отключайся, поняла? – сквозь монотонный свист в ушах, приказом доносится до сознания его голос. – Эморррри! Слышишь?! Ты должна держаться! Я вытащу тебя отсюда, но не смей отключаться! НЕ СМЕЙ!

Дьен.

Ты всё-таки пришёл.

Тьма.

Вспышка.

И с мягким звоном передо мной открываются белоснежные двери лифта.

*Радио-апокалипсис*

*Зомби-волна *

Track # 6

Red – «Ascent»

Сообщение: Бесконечные возможности. Бесконечное пространство.

***

Инфинит

Здесь тепло. Даже слишком. Всего несколько минут прошло, как я попала в Инфинит, а чувствую, – лоб уже взмок, тюремная роба прилипла к спине… а может, просто кажется? Может… ощущения придуманы мной? Так же, как эти снежинки, падающие на ладонь, одна за другой, словно в танце кружатся; большие, пушистые. И не тают почему-то.

Красивые. Точь-в-точь, как на картинке из старого журнала.

Кончиками пальцев скольжу по стеклу. Оно холодное, как лёд, а там, – за ним, снаружи, – настоящая зима.

Удивительно. Никогда не видела зиму, вот так по-настоящему.

По-настоящему ли?

Опускаю руку и оглядываюсь для чего-то. Знаю, я одна в абсолютно пустом холле, по которому роем кружатся снежинки, словно крохотные белоснежные бабочки, но всё равно ищу его… А вдруг появится? А вдруг чудо случится? А вдруг… Килиан раньше меня успел попасть в это место и просто прячется? Как тогда, – когда я «придумала» в Инфинит отца, чтобы получить от него заветное благословение.

– Килиан? – шепчу с улыбкой на губах. С горькой, отравленной, возможно, слегка сумасшедшей улыбкой. – Ты здесь, Килиан?

Оглядываюсь раз за разом. Смотрю на дверки лифта, в надежде, что те вот-вот откроются, а за ними окажется Килиан. Шагнёт ко мне навстречу, протянет руку…

Ищу его за прозрачной стеной; там, за пеленой из снега, которая должна, обязана, раствориться и представить взору тёмный силуэт бойца. Моего бойца…

Но нет его там: ни за дверями лифта, ни на заснеженной пустоши. Нигде больше нет.

Горячие слёзы одна за другой срываются с подбородка и замёрзшими хрусталиками падают к моим ногам.

– Килиан? – зову снова для чего-то, и короткий нервный смешок вырывается изо рта. За ним ещё один, и ещё… И вот мой холодный бездушный смех вороньим карканьем разлетается по холлу, заполняет собой всё пространство, эхом отражается от стен и возвращается обратно, ударяя по мне тяжёлым молотом.