Елена Филон - Королева Альтури

Пусть мучается… Пусть сам подыхает… Жалкий, вонючий червь.

Второй день стал для меня ещё хуже предыдущего. Потому что «блок» отключился, и в сознание начали проникать звуки: голоса, стук ботинок, басистый смех охранников, крики, стоны, и, самое невыносимое – протяжные женские вопли вперемешку с рыданиями.

Забившись в угол тесной камеры, изо всех сил зажимала уши руками. Трясла головой, пыталась заглушить звуки собственным хриплым стоном… В итоге сдалась. Упала на пол, обхватила колени руками, прижала к груди и долго беззвучно плакала, жалея себя… Жалея за то, во что собственными руками превратила свою жизнь.

А на следующий день была самой себе противна.

Слабая.

Жалкая.

Глупая.

И мне стало стыдно. Перед отцом, перед матерью, перед самой собой.

Сдаться решила?

Бороться надоело?

Силы больше нет? Желания? Надежды?..

Да… сдаться всегда проще.

Ведь «сдаться» – единственный выход, который у тебя всегда будет, который у тебя никто не отнимет. Возможность сдаться есть всегда. А найти в себе смелость, чтобы бороться дальше, может далеко не каждый.

Когда нет ради чего.

Когда нет… ради кого.

Когда у тебя ничего не осталось.

– Я всё ещё у тебя в долгу…

Вздрагиваю и одновременно распахиваю глаза.

– Я всё ещё у тебя в долгу, Эмори…

– Килиан… – срывается с губ надломленным шёпотом, и я так резко оборачиваюсь, что не удерживаю равновесие и ударяюсь ладонями о грубый каменный пол.

Ищу его в непроглядной темноте.

Два горящих неоном глаза вспыхивают совсем близко…

Моё дыхание обрывается на судорожном вдохе…

Тяну к нему руку…

Тянусь к нему всем телом…

Но…

Его глаза гаснут.

Тьма вновь окутывает меня, хватает за горло ледяными пальцами, и я ударяюсь коленями о каменный пол, даже не пытаясь сдерживать новый приступ рыданий.

Мне кажется.

Всё это мне просто кажется…

– Однажды… я отдам тебе этот долг.

Всё ещё слышу его голос.

Словно Килиан здесь, совсем рядом, только руку протяни.

Я сошла с ума?

Боже… я действительно сошла с ума.

«Я не могу оставить тебя одну… Я не могу оставить тебя одну» … – как на повторе звучат в голове слова. Его слова. Слова, сказанные мне однажды.

– Почему? – спрашиваю у пустоты. До боли впиваюсь пальцами в острые камни. – Почемууу?.. Почемууу?!

«Потому что одна ты не справишься…»

– Потому что одна ты не справишься, – вторю воспоминаниям. Таким живым. Болезненным.

Настоящим.

Разворачиваюсь и ползу в сторону двери.

«Я не могу оставить тебя одну…»

Наощупь нахожу поднос, по которому размазана холодная липкая каша…

«Потому что одна ты не справишься…»

…и через силу начинаю запихивать её себе в рот.

Потому что мне нужны силы.

Потому что я не должна сдаваться.

Потому что это ещё не конец.

Потому что… я не одна.

Я не одна! Ещё нет!

***

Эргастул

День четвёртый

Я не могу спать. Сознание балансирует где-то между сном и реальностью; что-то не пускает, не позволяет окончательно провалиться в заветную пустоту и хоть какое-то время не слышать женских криков, стонов. Безразличия в смехе охраны Эргастула.

А когда удаётся хоть немножечко задремать, – попасть в Инфинит не выходит. Понимаю это по тому, какими несвязными и безликими приходят ко мне сновидения. Вижу их отрывками, смазанными кадрами, вырванными из прошлого, и совершенно точно не могу ими управлять. А значит – это не Инфинит. Это обычный кошмарный сон, в котором нет настоящего Килиана.

Звучит лязг засова, и я приоткрываю свинцовые веки одновременно с тем, как открывается дверь моей камеры. По зрению ударяет яркий свет от горящего факела, а уже спустя несколько секунд меня рывком поднимают с пола и толкают к выходу.

– Ну! Шевелись!

Шатает из стороны в сторону, ноги то и дело подкашиваются, но приказываю себе держаться прямо и мысленно клянусь всем, что было мне когда-либо дорого в этом мире: если упаду, если опущу голову, если позволю коленям ударить по полу… никогда, ни за что на свете себе этого не прощу! Значит, всё было напрасно! Всё, включая испорченную репутацию бывшего главнокомандующего Чёрных кинжалов.

Один из охранников связывает мои запястья толстой верёвкой. Второй снова толкает в спину.

– Куда меня ведут? – хриплю едва слышно, не без труда передвигая ногами по узкому, тускло-освещённому факелами коридору Эргастула.

Отвечают мне лишь раздражённым фырканьем и очередным толчком в спину.

– Куда… меня ведут? – повторяю громче. – Куда?

– Может кляп? – тяжёлый вздох охранника сзади.

– Не было приказа, – отвечает второй. И я знаю этот голос. Я знаю, кому этот голос принадлежит.

Наверное, стоило бы попросить у лопоухого Брэдли прощение за то, что вырубила его рукояткой его же пистолета… Как и за то, что воспользовалась им, бросила без сознания на дороге к блокпосту, а ещё угнала грузовик…

Наверное, стоило бы и с переводом в другое крыло поздравить. Если, конечно, с этим вообще можно поздравлять… В южном крыле, где содержатся ставки на бои, работа хоть и не такая грязная, как в том, где находятся бойцы, но всё же перевод сюда подобен разжалованию. А в таком случае, наверное, и за это стоило бы извиниться.

Вот только зачем Брэдли это нужно?..

Меня приводят в небольшое помещение, очень похожее на кабинет Лайзы в северном крыле, так что сомневаться не приходится – я здесь для осмотра.

Замена Лайзы – мужчина лет пятидесяти, лицо которого хочется сравнить с крысиной мордой; или с упырём, – бегло оглядев меня с ног до головы, приказал охране снять с меня всё грязное барахло и отправить за ширму. А я даже сопротивляться не стала. Какой смысл тратить остатки сил на заведомо проигранную битву?.. Однако, стоит отдать Брэдли должное: снимая с меня рубашку он хоть и с залитым краской лицом, но старался смотреть куда угодно, только не на моё обнажённое тело.

А зря. Можно было бы счесть это компенсацией за весь причинённый мною ущерб. Ведь я вроде как нравилась этому парню. Кажется, что миллион лет назад.

– Выглядишь дерьмово конечно, – закончив «лапать» моё дрожащее от холода тело, доктор Упырь легонько похлопал меня по щеке и адресовал сколькую, до ужаса неприятную улыбку, продемонстрировав отсутствие верхнего клыка. – Но ничего, ко дню боя поставим тебя на ноги, лапушка. Это я тебе обещаю.

Что?..

Ко дню… К какому дню?..

– В смысле?.. О чём вы… говорите? – Мозг начинает лихорадить.

– Надень на неё вот это, – игнорируя меня, доктор вручает Брэдли что-то похожее на огромную ночную сорочку, – а потом под капельницу. Прокапается и будет, как…

– Эй! – вкладываю все силы в голос, перебивая. – Какой бой? О каком бое вы говорите?!