Сергей Демченко - Люди из ниоткуда. Книга 2. Там, где мы

"У" делает тебя почти богом… Но он выжигает тебя изнутри, как напалм.

— Ты ведь понимаешь теперь, почему, правда? — Он смыл улыбку с лица, и теперь чуть не просительно заглядывает мне в глаза.

— Да, теперь — да… Без этого ты бы никогда не стал тем, кем стал… Какой же я дурак, что не понял сразу…

— А ты думал, это так легко?! Переступить собственный страх, в котором жил двадцать лет, и прийти к тебе? Не на вечеринку «эмо», не в интернет-кафе, бля… К тебе!!! Если я всё же сдохну…, там — он кивнул на потолок — мне будут каждое утро варить кашку и гладить по голове! Только за то, что я просто был рядом с тобой. А не то что всё остальное, через что я рядом с тобою прошёл…

Я молчу.

Он прав, чёрт всё на свете раздери… Весь ужас положения именно в том, что он прав…

— Знаешь, я бы не выдержал, я бы ушёл. Сбежал. Если б не эта… шняга. Если бы не ты, Гюрза. Это ты подавил, размазал меня по стенкам так, что больше всего на свете я стал бояться не смерти, не боли… Я научился бояться твоего неодобрения. Твоего недовольства. Для меня, вопреки здравому смыслу, главным желанием, целью жизни на тот момент стало заслужить твою… похвалу. И ради этого… Будь оно всё проклято, — ради этого я посмел стать тем, кем ты вознамерился меня сделать… Ты чудовище, Гюрза. Ты сделал из меня странного, непонятного самому себе профи… Ведь это ты сделал из меня "героя-наркомана поневоле". Потому как только так я мог без этого… — он поднял ко мне свои исколотые вены, — …ужаса воспринимать все твои кошмарные «возможности», все эти твои "уроки в реальных условиях"… И я не раз проклял и тебя, и тот ненастный день, когда я постучался в ворота части с одной сумкой в руке…

…Турбина внизу, за многотонными витражами, гудела ровно, словно призывая полюбоваться на слаженность работы её железного сердца. Словно стараясь показать себя во всей красе, умоляя не губить её совершенство…

— Жаль, мне искренне жаль, Гюрза, что это всё уже не играет для нас никакой роли…

В моей голове мыслей целый ворох, но все они какие-то слишком слюнявые, слишком рыхлотелые…

Что это — желание проникнуться или банальная мягкотелость пресыщенной смертями старости?

Мне не хочется видеть вас в себе, сгиньте! Вы не мои, и не вам мне указывать…

…Я устал, и мне трудно стоять…

— Давай присядем. Всё равно нам ведь уже некуда спешить, верно? — Он угадывал мои желания всегда. Это так же точно, что я не негр…

— Покурим спокойно…

Мы падаем на стулья, что пустуют сейчас перед небольшим пультом.

Моему изумлению нет предела.

— Давно?

— Хм… Весь последний год. Как случилось всё это. Знаешь, а ведь ты прав, — в этом что-то есть… — он затянулся, передавая мне почти полную пачку:

— Твои то, поди, так воде и достались?

Я молча киваю и беру сигарету.

…"Данхилл". Что ж, радует, что мои последние дымные кольца полетят не от "Примы"…

— Ты давно не пробовал коньяка. Сколько лет уже, а? — Перед нами откуда-то появляется початая бутылка «Камю». Стаканы. И какие-то леденцы на листке бумаги. Ах, да, это ты, усач…

— Прости, особого сервиса не предлагаю. Не то место, — он улыбается просто, — таким я помню его ещё тогда… — Так сколько?

— Сколько… Лет двадцать пять… И сто пятьдесят граммов, я думаю.

— Не многовато, спустя столько лет? — как-то даже не удивляет, что мы тут вот так запросто булькаем по стаканам, треплем языками, словно расстались лишь позавчера после партии в домино…

— Ты лей, авось рука не отвалится. Края видишь?

…Как ни странно, мы даже чокнулись. В моей голове не было даже и намёка на то, что он меня травит. Нет. Несмотря на всё, он несколько другой враг…

Мы выпили молча, без тостов.

Мы глотали такой бесценный ныне напиток просто и не смакуя. Так лошади пьют воду после тяжёлой скачки.

А мы… Мы загнаны. Загнаны этой жизнью, этой годами возросшей, накопившейся в каждой поре ненавистью, мы сыты ею по горло.

И лишь рады, что скоро всё это, так или иначе, но закончится…

— Это был последний? — Он спрашивает, словно о куске сыра на столе, что исчез за минуту до этого.

— Угу, — я грызу такую приятную на вкус конфету…

…Конечно, последний. А потому мне некуда спешить, эт ты уж точно сказал… После «У» нет «выравнивающих» препаратов. Либо отныне он, либо "взяли, понесли".

— Хреново. — Казалось, он реально озабочен услышанным. — И сколько ещё?

— Ну, часов на десять — двенадцать меня ещё хватило бы.

— Значит, время вдоволь покурить и поболтать ещё есть…

Я просто киваю. Эти овощные консервы и тушёнка восхитительны. Даже если хватать их руками прямо из банки и засовывать в рот под терпкий коньячок. Чудесное сочетание капусты с перцем и пресным жилистым мясом с соей под "Камю"!!! Что там у нас? «Главпродукт»… Дерьмо, конечно… Но пойдёт, не у королей же на приёме…

Значит, и приснопамятные «резервы» тоже — здесь… Хотя где ж ещё им и быть?! Ты удачлив, кукушонок…

Усач куда-то, как я понял, по знаку Вилле сбегал. И судя по притащенному, схватил в панике первое, что подвернулось в полумраке под руку. Я его понимаю. Прислуживать на прощальном пиру двух скандальных и несдержанных драконов — удовольствие ещё то.

Вон как трясётся. Наслышан, значит…

— А этот? — я жую, аж жмурясь от удовольствия, и киваю на потрясённо потеющего в уголке за нашими спинами механика.

— Кто?! — Брезгливый оборот. — Ах, этот… — Вилле разочарованно отворачивается от мозгляка. — Да так, медь, блохастая мелочь. На судне был стармехом. Подобрал где-то…

— А он не…?

— Кто, он?! Да нет…, он не пробовал. Этот кашалот больше по рыбе и макаронам. Не брезгуй. Те, что жрали, почти все наверху. Не хер им тут ошиваться. А те, которые были здесь… — ну, тех ты «познакомил» с собой первыми. Там, на водозаборе…

Я киваю согласно. Познакомил. Чего уж теперь…

— Повторим, а? — Он предлагающе держит над стаканами бутылку. Мы словно алкаши в парке на лавочке, и как-то всё это… чудно, что ли? Как в дни бесшабашной молодости…

— А давай, ну его всё на хер! Да чё, теряем что-то?!

Пожалуй, я никогда ещё не глотал дорогие напитки так, будто выполз из Сахары.

А вообще забирает нешуточно. Тайфун вон тоже, — порозовел. А то куда бледнее меня был…

В любой попойке есть минута торжественного молчания. Как дань уважения к поглощаемому пойлу. Даже к презренному и горькому, как хина, "Агдаму"…

Мы ненадолго задумались, пуская дым в пол и опершись локтями на колени…

— Слышь…, а достопочтимый ты чёрт Вилленсон, какого дьявола ты сюда вообще припёрся?

…Хорошо, мать его так! Кажется, нет ведь большой беды в том, что я незадолго до последней черты почти напился? Надеюсь, мои об этом так и не узнают…

— Хм… Зачем? Спроси чего полегче.