Журнал «Полдень XXI век» - Полдень XXI век, 2011 № 01

— Ладно, разберемся с костями. Больше ничего такого?

— Я… я попыталась как-то поговорить с ним — и вызвала всплеск такой безудержной, такой непонятной злобы…

— Ох, миссионерка… Мила, он вырос — Туська его зовет Маугли. ру, — он вырос не среди людей, а как бы частью природы. И по закону его дикой природы, в каждого, кто к нему приближается, он должен вцепиться. Не приближайся к нему! Ты умный, добрый, понимающий человек, ты хочешь ему помочь, — не надо! Я не буду тебе рассказывать о его детстве, о его мамаше, которую он не видал трезвой, о его жизни… Я знаю, ты все можешь представить себе, понять, угадать, — не нужно, не угадывай. Ты хочешь ему помочь? Ты желаешь ему добра? Так оставь его в покое! Ладно, Мила, не бери в голову, все образуется. До вечера.

— Так Виктора что, совсем уволили?

— А на него у начальства большой зуб вырос, когда Витькину фантастику стали напрямую финансировать, а они ничего от этого откусить не могли.

— Ну, он же не виноват.

— То есть как — получать деньги мимо них, не зависеть, не выпрашивать то, что тебе и так положено, — да он преступник. Такое не прощают.

— И что же теперь?

— Ничего. Уезжать намылился.

— Жалко. Ведь талантливый, ты сам говорил.

— Да… Слабак он и чистоплюй. А здесь пахать надо, землю рыть и грызть, рылом в грязи. Это не для таких. Аристократы духа… Ничего, Мила, справимся и без них. Пробьемся!

— Пока только перебиваемся…

— И перебьемся!

Покров на Нерли… Посмотри, посмотри еще на это скромное, простое, скудное на красоты создание, посмотри. Посмотри издали, под пологим вечерним лучом или сквозь висячий утренний туман. Посмотри, подойди ближе… и поплывет, задрожит, как в речном отражении, простой светлый облик, негордый, некичливый, не раздавливающий тебя неподъемной тяжестью или чудовищным величием, а только как-то берущий душу твою в ладони и поселяющий в ней тихое спокойствие и какую-то щемящую тоску по всем ушедшим и всем живущим… Подумать только, в какой тьме, в каком ужасе жили… может, потому и создали такую красоту, такую мечту вечную, из камня сложив боль и надежду человеческую… Смогли. И мы можем. Неправда! Через всё, через грязь, гнусь, скверну в собственных душах — можем! Шухов на семьдесят лет раньше всех вантовые сетки провесил. Никитинская башня была выше всех в мире, никто до него таких не считал, а он смог. Хотя учился не в Оксфорде, а в Томскфорде. Мельников ни на кого не оглядывался, журналов вообще не читал… «трезвых мало и еще меньше благородных». Мало, Константин Степанович, но есть же! Не всё убито, растоптано, растеряно, не всё. Посмотри на этот светлый облик, он словно лик… Неправда!

— Что с этим сделаешь, Мила? Ну, вырос он так… как сорняк придорожный. Сейчас ведь пол-России стоит у дорог, продают всё, что могут, проезжающим в джипах и смотрят им вслед. А он не хочет стоять у дороги… Он человек и все-таки не зверь. Тебя вот кости встревожили — не догадываешься, зачем ему? Да не грызет он их, собаку он подкармливает, пса бездомного, драного, шелудивого, который его укусил. Видел их, сладкая парочка.

— Он так любит собак?

— Может, и любит. Кого-то ж надо. Или чувствует родственную душу: ему, наверное, тоже хочется грызть, кусать, рвать…

— Кого? За что?

— Всех, за все. За жизнь его такую, затраханную, замордованную. Мне это понятно, я, может, такой же был бы, если б карандаш не подвернулся. За карандаш держась и выплыл. А ему не за что ухватиться, его одна злость держит. Ты думаешь, когда он из твоей «Жизни в искусстве», из первоиздания, страницы выдрал на подтирку, и тебя потом пришлось отпаивать…

— Я ему ничего не сказала!

— Ну, я ему все сказал. Но ты что думаешь, это он по наивности?

— Нет, Ваня, он не играл. «Драна, желта — для ча? в сяти всё есь»… Он правда не знал, зачем она.

— Но он знал, что она тебе дорога. Понимаешь?

— «Народ злой, изо всех сил злой».

— Чего это ты на народ?

— Это не я, это у Достоевского…

— Ну, изо всех сил, или может еще добавить, я не знаю, но какая жизнь, такие и люди… А какие люди — такая и жизнь. Вот и разберись, кто виноват.

— Ваня… А он — нет, я не против, просто… он еще долго у нас… — он не говорил?

— До Успения, вроде. А может, до Усекновения.

— А это… когда?

— Ну, я помню, что ли? Посмотри. Ничего, переживем, не бери в голову. Я еще посижу тут. Давай. До вечера.

— Витька вчера звонил из Штатов.

— Да? Как он там?

— А вот напомни, у какого это поэта стишок:

— Прекрати!

— Прислал вот беседу с боссом — типа начало большого пути. Хочешь послушать?

— Ну давай, любопытно.

«— You ought to give up your fucking russian…» О, пардон…

— А сразу включить транслятор ты не мог?

— Ну извини, забыл. Вот, семейный вариант:

«— Вам/тебе следует оставить ваши/твои…»

— Ну, выбери «ты». Судя по такому началу…

— Да, тут, скорей, на «ты».

«— Тебе следует оставить твои милые русские привычки. Ты прилетел сюда из твоей милой России с твоими милыми недоношенными идеями, которые у нас уже пополам в бетоне — пополам в земле. Так что милую прицкеровку ты здесь не жди. И ничего здесь не жди. И тебя здесь не ждут и не дождутся. Но ты не полный инвалид на голову, и милое дело тебе найдется. Вот, позанимаешься местами индивидуального пользования. Знаешь, что такое? У вас в России есть? Ну и рисуй. Быстро и без милых ошибок. И еще: пока не вырос в большую самку собаки, громко не тявкай, у нас не любят.

— А когда вырасту, полюбят?

— Нет. Но тогда тебе будет на это уже насправить большую нужду».

— Да, не очень весело… А прислал тебе, хотя с тобой больше всех ругался.

— Ругался! Он раз завелся и в драку полез.

— Боже мой, ты с ним дрался?

— Что я, больной? Вытянул руку и держал, пока он не устал трепыхаться.

— И всё?

— Ну как. Обиделся, что ему по тыкве не дали, мужика в нем не уважили.

— Долго дулся?

— Да нет… У меня в расчеты-то ошибочка все-таки затесалась — может, с недосыпу. Ну и на представлении…

— Он торжественно отмстил?

— Нет… Ну, то есть, да, но когда уже разошлись все. Подошел, ткнул молча и ушел. Типа: «я тоже хилых не бью». Мелкий он больно, у таких всегда гонору…

— Мал, да удал. Кроме него ведь никто не заметил?

— Да… Тогда не заметили, а сейчас заметят. Что-то странное у меня: ошибки пошли, никогда не было. По несколько раз проверяю, потом смотрю — ё-моё! И какие-то нелепые, дикие: то в 10 раз, то плюс на минус, то вообще расчета нет, а я помню, как его делал, как проверял, и помню, что так уже было — во сне, что ли? Бред какой-то… Оно, конечно, со всеми бывает. Никитин, вон, ветры пропустил над Мамаевым курганом, «Родина-мать» чуть меч не выронила. Но ему-то было уже под шестьдесят, да и башня задолбала. Черт знает…