Юрий Козлов - Ночная охота

Антон затосковал: со столь многоопытным лжецом каши не сваришь! Он вспомнил про пистолет во внутреннем кармане. Раз ты такой трусливый, раз так цепляешься за жизнь… Антон выхватил из кармана… пейджер.

— Никто никогда не просил, — повторил дед. — Меня, видишь ли, один раз принудили силой.

Антон опять сунул руку во внутренний карман, вытащил… чистую сложенную клетчатую тряпочку. Тряпочка называлась платком. Зола следила, чтобы у Антона всегда имелись платки, но он пока к ним не привык.

— Был такой человек в правительстве — Монтгомери. — Тщательно протер пейджер — зачем? — платком Антон. — Он ходил в библиотеку вместе с одной малолеткой.

— Она рассказала? — поинтересовался Фокей.

— Она, — не стал скрытничать Антон.

— Не такая уж была и малолетка, — усмехнулся Фокей. — Корма… иная взрослая позавидует. Монти содрал обложку со старинного Евангелия. Кованая была — в золоте, в рубинах. Красивая книга, — загрустил дед, — святая…

Антон вдруг вспомнил, как однажды поджидал возле ловушки зверя. Зверь издевался. Подходил к петле и… подло удалялся. Делал круг, подходил еще ближе, заносил над петлей лапу и… снова удалялся. Антон до того извелся, что, когда зверь наконец попался, не испытал радости — одну лишь усталость.

— Не томи, дед, — попросил он, — у нас нет впереди пятидесяти лет.

— Я не знаю, откуда он узнал про Евангелие, — продолжил Фокей. — Сначала хотел войти в библиотеку легально, через оператора. Вышел на центр, дал, как полагается, обоснование. Из центра отказ. Он другое обоснование — опять отказ. Десятое — отказ. Монти понял, что законным путем в библиотеку не войти. А я уже тогда ходил как хотел. Он, сволочь, догадался, что нет двери, в которую бы не ходили. В общем, элементарно меня подловил. Поставил на дверь электронный волос. Я в библиотеку, у него зазвенело, он сюда. Или лютая казнь, или я его впускаю… — Фокей рассеянно повертел в руках пустую бутылку, как бы недоумевая, куда же это подевался ликер?

— Ну и? — Антону было не избавиться от чувства, что прошли следующие пятьдесят лет, а он все топчется у двери.

— Знаешь, что их губит? — вдруг спросил Фокей.

— Кого? — не понял Антон.

— Ну, эту сволочь, захватившую власть?

— Что их губит? — Антон подумал, что в представлении Фокея он тоже — «сволочь, захватившая власть». Единственным оправданием ему было, что его губит — все.

— Они считают людей за пыль, а между тем вынуждены использовать их, так как нет в мире иных инструментов для людей, кроме людей. Даже компьютеры не могут существовать сами по себе. Разве можно ненавидеть воздух, которым дышишь, хлеб, который ешь?

— О чем ты?

— Почему он решил, что я сделаю то, что он приказывает, зная, что он расплатится за это со мною смертью?

«А я? — подумал Антон. — Почему я занимаюсь реинсталляцией, прекрасно зная, что наградой мне будет смерть?»

Было два ответа, и оба неутешительные. Первый: человек, как правило, предпочитает любое, пусть даже позорное, но хоть чуточку отодвигающее смерть действие самой смерти. Человеку свойственно надеяться на чудо. Второй: что бы ни делал человек, что бы ни думал, как бы ни жил, конечной наградой ему все равно всегда будет смерть.

— Не знаю, — ответил Антон, — честное слово, не знаю.

— Беда в том, сынок, — вздохнул Фокей, — что прав-то как раз он, а не я. Он знал, что я пыль, что меня можно даже не топтать, а… сдуть, стереть тряпкой. Вышло по его, сынок. Можно ли сметь, сынок, менять компьютерную ли, какую иную реальность, когда нет мужества поменять реальность внутри себя? Вот ведь в чем дело, сынок… Я пыль!

Антон подошел к Фокею, обнял за плечи, почти что силой подтолкнул к электронному замку.

— Мы славно поговорили, дед, но я не могу больше ждать. Открывай!

— Год, — пробормотал Фокей, — целый год я смотрел на этот проклятый замок и думал, как бы так его открыть, чтобы на контроле и на пульте СБ не было сигнала тревоги. А ты приходишь и хочешь забрать мою тайну за минуту… Похоже, ты не боишься менять реальности, сынок? Если ты не пыль, ты дурак, сынок!

— Что ты придумал, дед?

— Не поверишь, — усмехнулся Фокей, — но чтобы заставить малый компьютер работать, надо сделать вот что… — снял с бражного чана цинковую крышку и что было силы плашмя ударил ею по замку. «Свихнулся! — ужаснулся Антон. — А я его слушал, терял время!»

Дисплей замка ожил, на нем замелькали цифры и символы, потом прочно утвердился допуск — жирный плюс. Внутри компьютера раздался щелчок, тяжелая, как танк, бронированная дверь-сейф мягко выдвинулась вперед.

— Цинк, — объяснил Фокей. — Входной код — формула цинка. Случайно додумался. Год смотрел на проклятый замок, все глаза проглядел, а раз как-то выпил да и… по нему цинковой крышкой. Представляешь, угадал! Он, подлец, считывает формулу хоть с дисплея, хоть с самого цинка!

Антон поднял с пола не обидевшийся, дождавшийся прощения ковшик-черпак, зачерпнул из чана браги. Хотелось просто пить, но не было времени и сил искать воду.

— Веди, дед, — сказал Антон.

…То было причудливое ощущение, прежде часто испытываемое, а ныне почти забытое. Среди ночи Антон вдруг широко открывал глаза и не знал: он уже проснулся или еще не заснул? Так причудливо переплетались две реальности — действительная и мнимая. Никто не может рассказать о пережитой смерти, думал Антон, отчего не предположить, что она — всего лишь растянувшееся мгновение между «уже проснулся» и «еще не заснул»?

Нечто схожее прежде ему доводилось испытывать после отменной дозы, если зелье оказывалось очищенным и не было побочных неприятных явлений вроде липкой пены на губах или огненной, растекающейся по венам боли. То было насильственное внедрение в сознание частиц смерти посредством химических препаратов. Кислоты сжигали клетки мозга. Умирая, мозг одаривал видениями. Осознанное саморазрушение всегда представлялось Антону неотъемлемой и нормальной частью жизни. Еще давно он понял, что жизнь коротка и бесполезна. Но тогда же и принял решение не торопиться расстаться с ней. Торопиться было все равно что уйти из кино, не досмотрев фильм. Или рвануться грудью навстречу ножу, хотя вполне может статься, нож еще и повременит — вонзится в другую грудь.

Прежде Антон, как паралитик, трясся над шприцем со ржавой от чужой крови иглой, с неведомым, как правило, составом в затуманенном, со стершимися делениями стекле, над пригоршней захватанных, в черной пыли, как в сыпи, таблеток. Всегда не хватало, всегда желающих было больше, чем нужно, всегда приходилось скрупулезно делить. Разделенное, влившись в вену, проскочив по пищеводу в желудок, отрывало Антона от постылой жизни, приближало к смерти, вернее, к некоему ее предбаннику, где не было ничего, но что-то было. Это что-то длилось некоторое время. Очнувшись, Антон не мог вспомнить, что это было, как, собственно, и положено после смерти.