Александр Тюрин - Последний подвиг капитана Рождественского

Сначала было темно и я уже подумал, не включить ли фонарик. Однако свет зажегся без моего участия и кто-то, напевая заунывную песню пустынь, стал готовить мясо. О чем сразу стало понятно по мощным, каким-то даже упругим запахам. Это вам не макароны по-флотски. Я выглянул из-за плиты и моя голова оказалась возле ног повара. Тот, кстати, мог бы услышать двигающегося лазутчика, если бы не шипение страдающего на сковороде барашка.

Поющий повар, наверное, удивился, когда с другой стороны сковороды появился человек с ножом. Впрочем, удивление было недолгим, потому что певец скончался, попутно уронив голову в огромную сковороду.

Стрелка «дополненной реальности» указала на груду коробок — ошибочка, что ли? Не сдерживаясь, я пнул ее, коробки посыпались и за ними обнаружилась шахта пищевого подъемника. А в ней имелись скобы, вделанные в стенку и образующие подобие лесенки. Теперь спокойно ползем вверх и поем, про себя, конечно: «Ведь одна у летчика мечта, высота, высота…».

Я вышел из шахты на высоте пятого этажа в районе буфетного помещения.

Осмотрелся, позаимствовал из шкафчика белый кителек, чем я теперь не официант «из бывших»? Как раз кто-то открыл дверь в буфет и, не заглядывая, крикнул: «Шефу требуется бутылка виски и легкие закуски». Хорошо, что не зашел — одним трупом меньше, а насчет легких закусок и виски я как-нибудь сам соображу. Будет тебе, падло Мокрецкий, салями. А виски тут пятьдесяти сортов — узнаю только «Джонни Уокера», да и это блевота на мой вкус, хуже только граппа, которой итальянские купцы монгольских ханов поили.

И вот я качу серебристую тележку по коридору. Мокрецкий, такой чудак, ждёт меня в своих апартаментах в конце коридора — я же помню, где располагался раньше его кабинет, там поворот налево в тупичок.

Упс, встречаю самого себя, то бишь, официанта в белом кителе. Он успел удивиться, но только слегка — пришлось по-скорому лупить его крышкой от кастрюли по голове. Когда он упал лицом в бутерброды, я прислонил его руку к панели на двери, где был изображен контур ладони. И сезам, точнее вход в апартаменты, открылся. Конечно же, там ждал кого-то охранник — впрочем, он мог бы подготовиться и получше. Пришлось бить ножом по-пластунски [13] Пластуны — пешие казачьи подразделения, отличившиеся в Кавказских войнах. , прикрывая ему пасть локтем. Пройдя предбанник, я еще встретил какую-то девушку. Она, обслужив Мокрецкого, застегивала кофточку, под которой такие дыньки, прямо объедение — её затолкал в шкаф. Положив ей на голову чашку с блюдцем, «честно» сказал, что там граната и надо быть очень тихонькой — не пой, красавица, при мне.

А теперь, здравствуй, мой адмирал. «Адмирал», конечно, расстроился. После девушки с объемными буферами он ожидал виски с закуской и продолжения веселой жизни, ради которой он, собственно, и продал Родину. Вместо того смерть явилась, принесла бутерброд с плевком. Но самообладание Мокрецкий сохранил, даже пробормотал: «А, это ты. Пришел рассказать, где спрятал «Сирина»? Я ведь и сам почти догадался. Завтра поеду проверять.»

Владислав Владиславович по-прежнему крепенький был. Я пока размышлял, кулаками ли его, по честному, или нож применить, он меня на прием взял и оружие из моей руки выбил. Постоянные занятия спортом, забота о себе, скотч-виски вместо паленой водки, радость от жизни — короче, хоть он меня и постарше на десять лет, а сила в нем бурлила. Был момент, когда он меня чуть не угрохал, бутылкой с отбитым горлышком уже чикнул мне по щеке и на горло нацелился. Но чуть не считается. Его сгубил дресс-код, точнее галстук. Зачем в нерабочее время надевать рубашку с галстуком? Ах ты, фраер. Может, так перед девкой выпендривался; вон и Наполеон вступал в интимную связь, не снимая сапог и сабли… Намотал Мокрецкому на толстую шею галстук и… Честно говоря, чтобы такого борова удохлить, надо было психануть. Вот тебе за наших ребят, которых положили натовцы. В общем, отправил я банковского адмирала в адский отель с пятью звездами. Потом подсел к его личному компьютеру, Мокрецкий как раз просматривал биржевые сводки — посмотрим, насколько ты близко подобрался к «Сирину», а заодно отключим периметры безопасности… Пожалуй, я не хочу обратно в мокрую воду, если в гараже меня ожидает «Bentley Pirate».

Оторвал голову от стола, задел пустую бутылку коньяка, которая покатилась на край, едва успел поймать. Таких снов точно не бывает, это, скорее, детальный бред под категорией «наркод». Вот даже щека саднит. Мне, наверное, нейроинтерфейс доктора Ваджрасаттвы занёс в голову какую-то заразу. В смысле, психопрограмму c глубокой виртуальной реальностью — такие используются для подготовки космонавтов-межпланетников и бойцов элитных частей. Только зачем? Может, врач пилюли перепутал, или купил зараженный носитель, а то и вообще левый софт приобрел, из экономии. Например, на блошином рынке в Петронезии — у того слепого индуса, которого все Раджой звали? Ладно, заразу полечим антивирусной психопрограммой с того же блошиного рынка.

А сейчас поскорее попрощаться с Сашей и на хату — он всё еще, наверное, почивает на оставшихся от дедушек-бабушек мягких перинах вместе с Еленой В-этой-квартире-самой-прекрасной.

Я вышел в коридор, где отчетливо попахивало пищевыми отходами из мусорного ведра — у капитана похоже нет даже пищевого комбайна, перерабатывающего несъедобное дерьмо в съедобное.

Подошел к двери спаленки. Никакие звуки не вылетают — ясно, люди там достаточно пожилые и с утра глупостями заниматься не будут. Ладно, уходить без «пока» невежливо, разбудим блудодеев, нефиг вам, развратники, дрыхнуть в семь утра. Постучал. Никакой реакции. Повернул старомодную ручку и вошел. Вот те на. Никого. Они, что, посреди ночи скололи? Ни подушек, ни одеяла. Похоже, и не ночевал здесь никто. Получается, я принял звук закрывающейся выходной двери за хлопанье дверей спальни. Значит, капитан Саша еще вечером ушел провожать прекрасную Елену и где-то задержался.

Что ж, совет им да любовь, а мне в любом случае пора сваливать. Разве что кофейка попью для бодрости. Не то начнешь клевать носом по пути и не заметишь, как тебя уже на шины намотали… Я включил кофейник, а вместе с тем и net-радио. Пока кофе шипел-булькал, я наслаждался последним выпуском ингерманландских новостей — как всегда про расцвет нашей юной свободы: еще больше геев, все круче транссексуалы, почти уж не осталось заводов — стали окаменелостями эти «советские динозавры», зато как ширится сфера услуг: вдобавок к секстуризму появился и анальный туризм (можно за небольшие деньги посрать на значимом для «совков» месте — Дворцовой площади или старом кладбище). Мы все привлекательнее для людей со всего мира, которые хотят здесь делать бизнес или отдыхать — это потому что у нас самые толерантные нравы. «Педофил», «барыга», «наркоторговец», «содержатель притона», «развратник» — всего лишь лжекатегории из обветшавшего арсенала царистко-советской пропаганды. Как прекрасна наша молодая демократия по сравнению с прошлым, проведенное под российским игом — а оно c каждым фильмом все страшнее и страшнее. Оттого всё гуще и гуще ворох комплиментов от европейских комиссаров… А в конце сообщается о том, что из воды в районе Новой Голландии выловлен труп Владислава Мокрецкого, известного банкира, борца за свободу чего-то от кого-то. Время гибели — вчера, от двадцати двух до полуночи. Предположительно, преступление совершили агенты «сил тирании»… Блин, а не страдаю ли я ясновидением?.. Или меня подставляют, приучают к тому, что именно я совершил это, с позволения сказать, преступление…