Алекс Белов - Бифуркатор (СИ)

Пока нащупываю кнопки, замечаю затхлый солёный привкус в воздухе. Он и вчера стоял приблизительно такой же, только в разы слабее.

Экранчик ослепляет меня, и я поначалу щурюсь. Но потом вижу время и замираю, пытаясь отыскать в сонном мозге нужную информацию. На мониторе 7.45. Если я не ошибаюсь, Серый утверждал, что приедем где-то в районе шести. Нащупываю на столе свой билет и свечу на него телефоном.

Чёрт. Время прибытия 6.00. В ужасе вскакиваю и кидаю слабый лучик телефона на спящего Серёгу.

— Серый! Серый, просыпайся, — толкаю товарища в плечо. И вдруг замечаю, что Серёга лежит на грязной простыне, покрытой ржавыми пятнами, будто кровь или моча.

Застываю на секунду.

— Мммм, — доносится сверху голос Стёпки. — Приехали что ли?

— Что случилось? — мямлит Серый. — Сейчас встану.

— Пацаны! Мы проехали Питер, похоже! — восклицаю я.

— Чего? — Стёпка свешивает с верхней полки руки и голову. — Как так? Мы не могли.

Ловлю изумлённый взгляд сонного Серёги.

— Мы не могли проехать. Питер — это конечная остановка. Поезду дальше некуда идти, разве что в Финский залив, — уточняет Стёпка и спускается. — Блин, а на чём мы вообще спим?

Я обхожу Стёпку и открываю дверь… пытаюсь открыть. Моя рука проходит в пустоту. Свечу телефоном перед собой и…

— Мамочки! У нас дверь открыта, — стонаю.

— Глобус! — Стёпка, не успев ещё обуться, ныряет под стол. — Нет. На месте.

Серый всё лежит, выпучив глаза. То ли ещё не проснулся, то ли не понимает происходящего. И вдруг произносит:

— А почему здесь так воняет?

Я выглядываю наружу, в темноту и оглядываюсь. За окнами хоть глаз коли, а вот перед тамбуром, над купе проводника мерцает единственная тусклая лампочка. Её хиленький свет достаёт лишь до первых двух купе, а потом — темнота.

— Ребята, что-то произошло, — оборачиваюсь я во тьму. — Пойду к проводнику.

С этими словами осторожно двигаюсь по коридору, каждой клеткой ощущая тряску поезда. За окном раздаётся жуткий металлический стон. То ли машинист погудел, то ли связки вагонов так трутся друг о друга.

— Во всех купе нет дверей, — слышу над ухом голос Стёпки и чуть не вскрикиваю от страха.

— Дурак, да? — шепчу. — Хоть бы предупредил.

Вдвоём добираемся до дверей тамбура и останавливаемся перед купе проводника. Сначала заглядываем в машинное отделение, но там никого не находим. Тогда пытаемся открыть купе, но дверь не поддаётся. И Стёпка громко стучит, чем пугает меня.

— Думаешь, стоит его вызывать? — спрашиваю.

— Ну он же должен нам всё объяснить, — шепчет друг.

За дверью тишина, и никто не спешит отворять купе.

— Может, его там нет? — спрашиваю, а Стёпка уже оглядывается.

— Посмотри какой пол и стены.

Здесь он прав. Пол ржавый, металлический, на стенах засохшие подтёки, а вместо обогревателя воды стоит непонятный котёл без крана.

— Жуткое зрелище и жуткий запах, — спешу заметить.

— Вывод один, — пожимает плечами Стёпка.

— Следующая шизофреническая реальность.

— Ага, — кивает друг. — И после этого ты думаешь, что следующий уровень будет проще?

— Теперь я ни в чём не уверен, — говорю. — Вопрос в том, куда мы в итоге приедем?

— Меня волнует не столько куда, а когда! Время почти восемь, лето, а за окном тьма. Как ты это объяснишь?

Теряюсь.

— Ну что там? — доносится из темноты кряхтящий голос Серёги.

— Мы снова в другой реальности! — отвечает Стёпка. — Скажи Аллилуйя!

— Аллилуйя, — ворчит Серый. — Хреновая какая-то реальность.

Мы возвращаемся в купе и садимся на кровать напротив Серёги.

— Пока известно одно, Глобус с нами — это уже радует. Опасности никакой — тоже радует, — уточняет Стёпка.

— Меня не радует, — зевает Сергей. — Хочется, чтобы эта вся фигня закончилась побыстрее и хочется приехать. Почему поезд задерживается на час сорок пять?

— Уже больше, — усмехается Стёпка. — Неизвестно, приедем ли мы. Может, в этой реальности, правда, время другое, и сейчас ещё три утра.

— Что значит, приедем ли? — хмурится Серый. — Надо отыскать проводников.

— У меня предложение! — вдруг меня осеняет. — Давайте пойдём к локомотиву. Кто-то же должен управлять этой хреновиной!

— В принципе идея неплохая, — кивает Сергей. — Может, кого из персонала найдём.

— Идея… на троечку, конечно, — вдруг задумчиво щурится Стёпка.

— Оооох, пожалуйста, только не надо твоих теорий! — Сергей заводит глаза.

Игнорируя его слова, я спрашиваю друга:

— А что тебе не нравится?

— Просто, — Стёпка оглядывается. — Сюрреально это как-то. Если все вагоны такие… мягко говоря, засранные, без дверей, то вообще кого и что здесь обычно перевозят? И вообще, хоть одна страна, хоть в одном мире, даже самая бедная, позволила бы такие условия перевозки людей?

— И? — теперь и мне становится как-то жутко. — Предлагаешь никуда не ходить?

— Да нет. Дело не в этом, просто я не знаю, с чем нам придётся встретиться в локомотиве. Вдруг это какие-нибудь разбойники, ну или чего-то в этом роде.

— В жопу вас! — восклицает Сергей, вскакивая. — Это бред. Нужно сходить и проверить.

И уже рвётся к двери.

— Мы с тобой, — вздыхает Стёпка, поднимаясь.

— Конечно со мной, иначе нельзя.

Втроём, держа равновесие словно в бетономешалке, мы добираемся до двери в тамбур. Серый двигается быстро.

— Куда ты так быстро бежишь? — спрашиваю, едва поспевая.

— О! Уж Серый-то не оттягивает дела напоследок, — усмехается Стёпка. — Никакой прокрастинации. Только драться! Только хардкор!

— Какой кастрации? — спрашивает Серёга, открывая дверь в тамбур.

— Прокрастинации, — поправляет Стёпка. — Это когда неприятные дела на потом откладываешь.

Я улыбаюсь и молчу. Сам же не знал такое слово. Это Стёпка у нас филологический спец по редким терминам.

В тамбуре разлит удушливый запах соли и как будто корицы. Корицу я, правда, люблю в кофе и какао, но только не когда она пахнет столь пряно, что аж до слёз.

Перед нами нарисовалась чугунная дверь с запылённым окошком.

— Здрасть-приехали, — хмурится Серый. — Что ещё за непонятная хренотень?

Он хватается за массивный ржавый винт в центре и пытается его повернуть. Никакого результата, а если уж и Серый не может сдвинуть штуковину, то таким коропетам, как я да Стёпка и пытаться не стоит.

— Давайте втроём, — просит Сергей.

Мы, конечно, подпрягаемся, только я заведомо знаю: результат не изменится. Так оно и есть.

— Тварь! — вопит раскрасневшийся Серый и ударяет по винту. — Нас заперли.

Пока старший сетует и рвёт волосы на голове, Стёпка приближается к двери и пытается хоть что-то разглядеть в окошко.

— Бесполезно, — вдруг говорит. — Там сцепка вагонов. И перехода нет, понимаете. Это даже какой-то не пассажирский поезд. И даже если б мы открыли эту дверь, даже если б вышли на сцепку, балансируя, что уже невозможно, другую дверь вряд ли отперли бы. Она запаяна изнутри того вагона.