Майкл Диллард - Последний Рубеж

– Надо за всех нас.

– Правильно, Спок, – поддержал его Джим. – За всех нас. За нашу семью.

Выпили. И доктор, снова уставившись на слабое пламя костра, задумчиво заговорил:

– Вот ты спросил, о чем я думаю, как раз тогда, когда я думал о тебе, о том, как ты переменился, – не прыгаешь со скал вниз головой, не бросаешься, очертя голову, в речные водовороты, не требуешь к себе постоянного внимания…

– Забавно, что ты это заметил, дружище, – серьезно ответил Джим. Я и сам заметил, что стал другим человеком… Сибок не подвергал меня психической обработке, не вытаскивая мою душу наружу. И все равно я примирился со своими утратами, могу о них спокойно думать, спокойно говорить.

– Не со всеми, – подал реплику Спок.

– Да, не со всеми, – согласился Джим. – Но все и не нужны мне, так же, как и я всем не нужен.

– И слава Богу, – подытожил доктор. – Кем бы мы были, сделанные на одну колодку? Я представляю себе, какие у меня были бы уши, если бы я с детства слушал музыку Спока!

– Ну, и какие? – поинтересовался Джим.

– Как у слона, чтобы в любое время можно было прикрыть ушные раковины.

Но что это? Маккой с удивлением, поглядел на невозмутимого Спока, и лицо его расплылось в широкой улыбке: вулканская арфа не замолчала, но то, что извлекли из нее пальцы Спока, было очень и очень земным. Джим и доктор переглянулись, и, дождавшись нужного такта, дружно запели: «Греби, греби»…