Jamique - Дарт Вейдер. Ученик Дарта Сидиуса

— Да-да, — философски сказал император.

Вейдер вздрогнул, но продолжал:

— У меня был однозначно исключительный случай. Оби-Вану по этому поводу дали гораздо более тщательную подготовку, принимая во внимание его возраст и исключительность его ученика. И безусловно, меня через него воспитывали ещё те монстры… Учился я — учился он. Курс психологии он прошёл полный, я не сомневаюсь. И теперь использовал его на моём сыне. Я прав? Я так думал. Я видел последствия джедайской обработки. У Люка то же самое. Разве нет?

— А Лея?

— В этом и дело! А она при чём?! Бен к ней даже не приближался. Что вы на меня так смотрите?

— Ты умница. Не дёргайся. Я серьёзен, как никогда. Успокойся, Анакин. Тихо, тихо… Ты действительно молодец. Поверь, это важно — найти отправную точку рассуждений. Ты её нашёл. Действительно.

Вейдер смотрел… потом криво и беспомощно улыбнулся.

— Учитель, — сказал он, — я сам был обучаем в Ордене десять лет. Скажите, со мной им тоже удалость что-то сделать?

Горел огонь посреди пещеры. Огонь, зажженный неизвестно кем и непонятно как. Оби-Ван сидел рядом, и от огня исходило настоящий жар. Потрескивает пламя, и искры жгут неосторожно поднесённые к языкам руки. А от камней, на которых он сидит, идёт холод. У Оби-Вана горело лицо и мёрзли руки. И внутри, как соответствие того, что творилось снаружи, одновременно пришлёпнутым комком спекались холод и жар. Удивительно неприятное ощущение. Болезненное, оно мешало думать. Сходное с жаром-холодом лихорадки, когда ум выдаёт странные и пугающие комбинации, картины и конфигурации, не имеющие отношения к действительности совершено.

Но в этом порой гораздо больше смысла, чем в трезвых заключениях дня.

Лицо его учителя, резкое и немолодое, в огненных бликах костра выглядело усталым. Именно усталость, помятость, резкие борозды морщин делали его живым. Единственное пятно жизни в окружении неправдоподобия выдуманных декораций. Он цеплялся за него, как за источник рассудка.

Но и сидящий слева от него забрак тоже был реален. Вполне. Тот сидел, обхватив руками колени и мрачно смотрел в огонь. Отблески плясали в его желтоватых глазах, отсвечивали на выступах рожек, углубляли чуткие крылья носа. Он тоже был усталым. И реальным. Дышал, жил. Неизбывно застывший в возрасте двадцати пяти лет. Том возрасте, когда его убили.

Оби-Ван смотрел на него краем глаза. На его посадку возле огня, манеру смотреть, хмуриться, жить и дышать.

Люди. Живые существа.

Непроизвольно он прикусил губу, и прошипел что-то нечленораздельно. Куай-Гон взглянул на него. А это почти привело его в чувство. Вкус собственной крови. Непостижимо. Обыденно. То, что в мире Великой Силы можно испытывать боль. И кровь… он слизнул её кончиком языка. С солоноватым вкусом к нему подступила реальность. Сейчас. Впервые.

— Хотел бы я знать, — хрипловато выговорил он, — где мы на самом деле.

— В мире Великой Силы, — ответил Куай-Гон устало.

Оби-Ван знал, что тот не издевался, не шутил. И забрак рядом пробормотал что-то, что отчётливо сходило за ругань.

— Он — такой?

— А кто его знает…

— Вы здесь тридцать лет.

Забрак выругался гораздо более отчётливо. Куай-Гон криво улыбнулся:

— Время в мире Великой Силы течёт незаметно…

Оби-Ван уставился на него. Подобрался. Отчётливо захотелось кого-то убить. Того, кто виновен в этой улыбке. В беспредельной усталости.

Его-то!..

В ответ на его взгляд старый рыцарь только пожал плечами.

— Почему я не развоплотился? — спросил Оби-Ван. — Как все… Все?

— Я не утверждаю, — ответил его учитель. — Но с Кэмером мы больше никого не видели.

— Тюрьма для одарённых, — буркнул забрак.

Оби-Ван знал, что они пока не серьёзны. Не в смысле веселы, а в том, что пока что не начали настоящий разговор. В нём мелькнуло подозрение — а знают ли они сами? Знают ли, что надо сказать? И о чём.

Тридцать лет…

— Сначала было просто, — Оби-Ван стал говорить, заполняя паузу. — Я всего лишь осознал, что вижу и слышу тот мир. Вокруг было… тепло. И такое острое чувство правильности и должности того, что я делаю…

— Миссия, — хмыкнул забрак.

— Да, — ответил Оби-Ван, — именно миссия.

Он наклонил голову и долго смотрел в огонь.

— Было так просто. Так кристально ясно, что надо делать и что происходит вокруг. Я видел вещи насквозь, и мне была видна их причинно-следственная связь. Я видел истину…

— И она тебя поразила, — хмыкнул Сайрин.

— Да, — Оби-Ван повернулся к нему. — Ты не понимаешь. Я сомневался всю жизнь. Я всю жизнь мучился и не знал, правильно ли я поступаю. Никогда. Никогда до конца. Вроде бы прав — но вроде… — он засмеялся. Нехороший был смех. — С Анакином, понимаете ли, учитель, больше ничего делать не оставалось. Он стал неуправляем. Мне пришлось. Но я знал, что я в ответе за то, что с ним случилось. Десять лет я его учил…

Он запнулся. Куай-Гон смотрел на него. Такого жёсткого и пристального взгляда у своего учителя Оби-Ван не замечал никогда.

— Пожалуйста, — сказал Куай-Гон, — продолжай. То, что ты говоришь, очень важно.

— Да, — пробормотал тот, сглатывая внезапно ставшую липкой слюну в пересохшее горло. — Я говорил… Да, я никогда не знал, что надо было делать. Точно. Всегда сомневался. И вдруг — лёгкость такая. Такая ясность после физической смерти. Всё стало понятно. Истина просвечивает изо всех вещей. Я видел путь, единственно верный. Это был такой подъём, учитель. Такой полёт, парение…

— Я понимаю.

Тишина.

— Он стал неуправляем, — сказал забрак. И расхохотался.

— Кэмер… — устало произнёс Куай.

— В чём дело? — сухо спросил Оби-Ван.

— Ни в чём. Я только повторяю тебе твои же слова, — забрак усмехнулся. В прищуре его глаз светился жёлтый огонёк. Оби-Ван пока не мог правильно идентифицировать это выражение, но оно было ему крайне неприятно.

— И что в них такого? — спросил молодой джедай молодого ситха.

— Тебя, кажется, психологии учили? — прищурился ещё сильней забрак. Куай-Гон не вмешивался. Оби-Ван видел краем глаза его спокойное лицо. Старый рыцарь явно счёл, что из этого диалога будет только польза. Как ни странно, Оби-Вана это успокаивало.

— Учили, — ответил он забраку. — И что?

Тот засмеялся. И Оби-Ван наконец идентифицировал эмоцию. Застарелая, глухая, а теперь — лютая ненависть. Не к нему. Ещё к чему-то.

Это он ощущал точно. Не смотря ни на какую эмоциональную разбалансировку, отличие лично направленной эмоции от эмоции к явлению как таковому было слишком элементарно.

— Он стал неуправляем, — в который раз повторил забрак. — Прости, но кем?

— Что?

— Кем он перестал быть управляем? — и новый смех.

Задуматься над словами Оби-Вана скорей заставили интонации смеха. Он был выразительней слов.