Екатерина Белецкая - Огонь и ветер

– Марку с Натали пришлось повозиться, но починили тебя отлично, всё в порядке, – Берта попробовала улыбнуться. Не получилось. – Левую почку, правда, удалили, но её можно пересадить через полгода, мы уже оплатили, клан даже дал часть денег на трансплантацию.

Ложь.

Тоже ожидаемо.

Сейчас они врут, чтобы ему было лучше, но как объяснить, что врать не надо, что он понял правду, и что от этой лжи лучше не станет.

Вот Фэб… спасибо ему. Он хотя бы не врёт, как остальные. Стоит неподвижно, опустив глаза, и молчит. Он знает, что это низко – врать тому, кто умирает, но он, если бы захотел, нашёл бы слова, правильные слова, от которых действительно стало бы легче…

…но он не хочет.

– Говорю же, псих, – Кир улыбнулся. – Умирать собрался, посмотрите на него.

«Как же я скучал по твоей улыбке, скъ`хара…»

– Нет, ну какая мразь эта Орбели. – Взгляд Берты потяжелел. – Поймаю – придушу своими руками.

– Не надо, – попросил Скрипач. – С её точки зрения, мы действительно виноваты… и не нам её судить.

– А кому? – зло спросил Ри. – Если не нам, то кому?

«Не ссорьтесь, – с тоской подумал Ит. – Пожалуйста, не ссорьтесь. Мне очень тяжело, и можно я просто посмотрю на вас ещё немножко… просто так».

Слёзы бежали, не останавливаясь, он попробовал повернуть голову, чтобы вытереть их о подушку, но подушки под головой не оказалось, это был мягкий выступ изголовья.

– Успокойся, – попросил Скрипач. – Ну что ты, действительно. Сейчас поспишь, а когда проснешься, всё будет гораздо лучше, поверь.

Поспишь?

Нет!!!

Только не это!

«Сон – это смерть, а я не могу сейчас, не хочу, не надо!

Задача, как же задача?!

Я не успел…»

Его затрясло, дыхание стало заходиться от ужаса.

– Эй, – с тревогой позвал Кир. – Ребята, что-то не то.

– Берта, вызови Марка, – приказал Скрипач, оборачиваясь.

Нет, нет, нет, нет, нет, нет, нет…

– Что ты ему сказал, мразина? – Кир смотрел на Фэба взглядом, не предвещавшим последнему ничего хорошего. – Это с ним сейчас из-за того, что ты ему сказал? Что ты молчишь, Эн-Къера? Я посмотрю запись в комнате, и молись, чтобы в этой записи не было чего-то ещё, кроме «привет, я тоже скучал»…

«Пожалуйста, не надо, я же умираю, остановитесь, господи, пожалуйста, что я натворил, и как это исправить, когда умираешь, я не успел, не успел…»

– Вы Марка вызвали?

– Они сейчас будут…

А теперь – один-единственный вопрос, да, Биэнн Соградо Ит? Один вопрос – как ты из могилы будешь теперь что-то пытаться делать, да ещё и решать какие-то задачи?.. Что ты будешь делать с этим всем, в чём вы оказались, с этой ситуацией, с этой правдой, которую вы узнали? Что ты будешь делать, если сейчас семье есть скоро станет нечего, и прежде всего надо решать проблемы внутренние, а не глобальные? Где та зацепка, которая позволит развернуть всё как-то иначе и даст возможность…

Это была последняя осознанная мысль. А после неё мир начал обретать уже знакомую полупрозрачность, и в ней осталась лишь тишина и горе, от которого не было спасения.

– Уже девять дней. Марк говорит, что физически он в норме. Но что у него с головой, понять не может вообще никто, – Берта говорила со своей приятельницей и ученицей из клана. Говорила на русском, в клане это считалось правилом хорошего тона. – Марусь, это ужасно. Это просто ужасно, и мы не знаем, что делать. Ну, конечно, дежурим по очереди, лечение оплатили, да… Мы даже не хотим думать про это. Марусь, он девять суток не спал, и вообще ничего не действует!.. Вообще ничего, понимаешь? Да, обращались, а толку-то… Никто ничего не может понять. Я… я не могу. Передай, что я пока отменяю занятия… да… Скажи, что у нас беда. Спасибо, дорогая моя, спасибо… если… Да… Я стараюсь, мы все стараемся, но от нас тут ничего не зависит. Да, дай бог, ты права. Спасибо тебе…

Фэб отошёл в сторону, встал, прислонившись к стене, замер. Надо дождаться, когда она уйдёт, и только после этого можно будет дойти до коридора, чтобы спуститься вниз, на самый последний ярус. Там вообще никого нет и не бывает. Там можно сидеть и молчать.

Что он, собственно, и делал все последние дни.

Ри снял запись комнаты с тем, что говорил Фэб.

Эту запись, идущую всего полторы минуты, посмотрели все.

После этого…

– Я бы тебя прикончил, Эн-Къера, да неохота руки марать, – единственным, кто снизошел до короткого разговора, был Кир. – В общем, так. У тебя оплачен ещё месяц жилья тут, как я понял. Когда он кончится – собирай свои манатки и убирайся отсюда, чем дальше, тем лучше. Можешь, если желаешь, сигануть из окошка… это, конечно, только в том случае, если у тебя вообще не осталось совести и ты решишься похерить жизнь, которую тебе с таким трудом вернули. Пока ты тут этот месяц – чтобы я тебя не видел и не слышал, понял? И если ты, сволочь, сунешься к кому-нибудь из нас, учти – я за себя не отвечаю. Убью. За то, что ты сделал с психом, я тебя на клочки разорву, так и знай.

Этого можно было и не говорить – он понял ещё в первый день. Они обвинили во всём – его.

И они были правы.

Тех полутора минут вполне хватило для того, что произошло.

Фэб кивнул, развернулся и пошёл прочь.

Потом ещё один раз…

Он случайно столкнулся с Бертой и решился – хотя бы попробовать.

– Я не знал… простите, я не знал всех деталей. – Говорить было чудовищно трудно, а эта маленькая женщина с удивительно пронзительными стальными глазами сейчас смотрела на него так, что хотелось провалиться сквозь землю. – Я прошу… простить меня… Я говорил со священником, мне объяснили… Пожалуйста, выслушайте меня…

– Убирайтесь, Эн-Къера, – произнесла она бесстрастно. – Далеко и надолго.

Из обрывков разговоров, случайно подслушанных, из записей, к которым у него был доступ, он за эти дни узнал немного из того, что за последние сто двадцать лет случилось с этой семьёй. От осознания того, что он узнал, становилось физически плохо. Один только конфликт с Официальной службой чего стоил! Через что они все прошли, всевышний, и за что?.. И он сам… то, что он сделал, действительно стало последней каплей – для Ита уж точно последней. Потому что сейчас…

То, что происходило с Итом, не поддавалось никаким объяснениям. Операция и правда была сделана очень хорошо; сейчас, по прошествии девяти дней, все раны зажили совершенно, а через месяц даже от швов следов не останется. Но…

Ит был – и его не было.

Он не реагировал ни на что – ни на слова, ни на лекарства.

Он не спал.

Он плакал.

Все эти дни, девять дней, он не спал ни секунды – и ни одна попытка выключить сознание не увенчалась успехом. Если его сажали, он сидел. Если клали – лежал. Как покорная, равнодушная кукла. Из опухших, превратившихся в щёлочки глаз, не переставая, лились слёзы. На окружающих он не реагировал, на вопросы не отвечал, когда звали – даже не поворачивал головы. Словно находился не в этой реальности, а в какой-то ещё.