Генри Олди - Волк

— Что значит «не стрелять»? Что за чушь?

— Осмелюсь доложить…

— Какой-то унтер-центурион, молокосос, не нюхавший плазмы… Чей приказ?! Источники информации?!

Ульпий вытянулся перед Крассом во фрунт.

— Совместный приказ консуляр-трибуна Рутилия и руководства службы имперской безопасности! — отчеканил легат. — Что же до источников… Извольте!

Сменный сервус-контролёр, повинуясь жесту Ульпия, подтолкнул раба к рамке. И Ульпий, и оба сервуса, и врач имели сомнительное удовольствие весь рейс раз за разом выслушивать тот набор слов, что сейчас был озвучен Крассу легатом. Пусть теперь и господин военный трибун послушает — напрямую от рестранслятора!

Раб шагнул к рамке. С тупым равнодушием уставился на быстро закипающего Красса:

— Не стрелять на орбите! Не клеймить…

Подбородок раба задрожал. По лицу скатилась одинокая капля пота: от виска вниз, к шее. Раб замолчал, вздрагивая, как от слабых ударов тока. И вдруг произнёс раздельно, отчетливо, словно механизм:

— Докладывает унтер-центурион Кнут. Срочное сообщение. Повторяю: срочное сообщение!..

— Что с вами? — забеспокоился Тизитль.

— Ничего, — ответил Марк. — Все нормально.

И споткнулся во второй раз.

Рука коротышки ухватила его под локоть. Крепкая, надежная рука. Громила Олин не сумел бы взять лучше. Тизитль шел со стороны слепого глаза; Марк резко повернул голову, чтобы увидеть спутника, и чуть не упал.

— Вам плохо?

— Ерунда. Сейчас пройдет.

Тизитль замедлил шаг. Голова его нырнула Марку подмышку: Тизитль решил выступить в роли костыля. В данном случае малый рост играл в пользу астланина.

— Вы не храбритесь, приятель. Переволновались?

— Есть немного, — согласился Марк.

Еле волоча ноги, он всем телом висел на Тизитле. Дыхание со свистом вырывалось из безвольно обмякшего рта. Марк часто-часто сглатывал, дергая кадыком. С нижней губы на подбородок тянулась ниточка слюны.

— Тошнит?

— Ерунда…

— Сейчас нам доктор укольчик…

— Не надо. Пройдет…

— Укольчик, говорю. И летим домой, баиньки…

— Ага, — кивнул Марк. — Домой…

Возле вертолета его ждал разборной топчан, застеленный тюфяком и свежайшей простыней. С помощью Тизитля и Ливии, отнюдь не лишней, Марку удалось сесть, а не рухнуть на импровизированное ложе. Ложился он долго, поддерживаемый Ведьмой. Рядом суетился ученый журавль, лопоча что-то про чуждый метаболизм.

— Что с тобой? — спросила Ведьма.

— Надо остаться здесь, — еле слышно прохрипел Марк. — Любой ценой…

Он был счастлив, что Тизитль с врачом не присоединились к вопросу Ливии со своими комментариями. Иначе Марк не поручился бы за язык, на котором говорит.

— Но…

— Обер-декурион Метелла!

Он нарочно назвал Ливию не по кличке, а по фамилии. Нельзя было повышать голос. Командный хрип давался Марку с трудом. Может, оно и к лучшему, подумал он. Сюда бы деда. Вот кто завернул бы клоунаду…

— Выполнять!

— Есть выполнять, — мрачно откликнулась Ведьма.

Марк возвел зрячий глаз к небу. Говорить он хотел как можно меньше, рассчитывая на быструю реакцию Ведьмы.

— Есть выполнять! — рявкнула Ливия, просияв.

Миг, и в предплечье Марка вонзилась игла инъектора. Марк не знал и, сказать по правде, не хотел знать, что за коктейль намешала эта убийственная женщина. Он лишь надеялся, что адская смесь не прикончит его раньше времени. В груди застучал отбойный молоток. Затылок превратился в хрустящее яблоко. Чужие, злые пальцы разломили яблоко пополам, вымазавшись в кислом соке. Весь пульс сосредоточился в висках: уроды-дятлы долбили прогнивший ствол. Поле зрения испятнал мушиный рой. Черные точки насекомых метались, скакали, накапливались копошащейся тучей.

Марк перегнулся с топчана, и его вырвало.

— Что с ним? — взволновался Тизитль.

Врач уже прилаживал к руке пациента манжету на липучке.

— Похоже на гипертонический криз, — журавль пристально следил за панелью тонометра. — Давление… Это не давление, это подъемный кран… Я же говорил: нельзя его везти!

— Немедленно летим обратно!

— Вы с ума сошли! Перелет убьет его!

— Купируйте криз!

— Идите вы в задницу! Делаю, что могу…

Коротышка упал рядом с топчаном на колени:

— Марчкх! Вы слышите меня?

— Слышу… — натужно каркнул Марк.

За грудиной сжимался и разжимался кулак. Губы пахли кислой желчью. Мучила одышка; казалось, Марк без отдыха взбежал на пятидесятый этаж. Его бросало в пот, его трясло от холода.

— Что вам сказал Змей?

— Я…

— Змей выйдет?!

— Я…

— Убирайтесь! — заорал врач. — Вы прикончите его!

— Змей выйдет, Марчкх?

— Сутки… через сутки…

— Почему не сейчас?!

— Тестировка… реактора…

— Какого реактора?

— Он запустил тесты… Если не контролировать…

— Ну?

— Взрыв… бот взорвется…

— Пусть отключит тестировку!

— Нельзя… он закончит и выйдет…

— Когда?

— Завтра… днем…

— Это точно?!

— Да…

В вену вонзилась игла. Плюнув на чуждость метаболизма, мало надеясь на помощь Ведьмы, журавль справлялся с ситуацией, как мог. Это не Тизитль, беззвучно сказал врачу Марк. Это ты меня прикончишь. Твои лекарства против Ведьминой провокации. Смотри, не убей меня слишком быстро.

Он зажмурился.

«Если врач купирует приступ, нас увезут отсюда. В центр, в больницу… Рабы! Это единственный способ…» Помня, каких сил, какой крови стоила ему связь с рабами, Марк потянулся вдоль ментальных поводков. Он искренне надеялся, что ужасное напряжение лишит его сознания. Сейчас он просто не выдержит…

Он и впрямь не выдержал.

Так проваливается человек, со всего маху ударив кулаком по стене и выяснив, что стена — голограмма. Так летят вниз головой по лестнице, когда ступенька уходит из-под ног. Рассчитывая на сопротивление колоссального расстояния, Марк едва не лишился чувств, нащупав два легкодоступных объекта где-то рядом, ближе близкого. Наши, шепнул Змей. Наши на орбите…

Рабы, ответил Марк. На орбите.

— Вы шепчете, Марчкх? Вы хотите что-то сказать?!

— Докладывает унтер-центурион Кнут…

Дрожали белые, отливающие синевой губы. Тяжко ворочался язык. Марк не боялся, что говорит по-астлански. Послание дублировалось мысленно, вне вербальной символики. Раб озвучит его, как надо. А Тизитль… А что Тизитль? Что бы ни услышал коротышка, он сочтет услышанное бредом тяжелобольного.

— Срочное сообщение. Повторяю: срочное сообщение!..

— Какое сообщение, Марчкх?!

— Мы возле бота. Мы втроем возле бота.

— Это я знаю, Марчкх! Вы бредите?

— Поторопитесь! У нас мало времени…

— Сутки! Вы же сами сказали: Змей выйдет через сутки…

— У нас мало времени…

— Донни, — спросил я однажды Фуцельбаума. — Тебе снятся кошмары?