Александр Демьянов - Долгая дорога домой

- Вам понятен ваш приговор?

- Да.

Добавлять положенного "ваша честь" он не стал, да судья, по-видимому, этого и не ожидал, а штрафовать смертника за неуважение к суду было бы, по меньшей мере, глупо.

- Конвой, уведите заключенного.

Сергея доставили в окружную тюрьму, в ту же одиночку, что и перед судом. Через несколько дней его отправят в колонию, там, хотя бы, появится возможность общаться с другими заключенными, он все еще надеялся передать весточку на волю.

До самой казни, его жизнь должна была быть размеренной, три раза в день приносят еду, раз в неделю душ. Поэтому он очень удивился, когда вечером, после отбоя, его вывели надзиратели, надели силовые наручники и куда-то повели. В голове стали крутиться картинки из голокино, о подпольных боях и садистских развлечениях в тюрьме, он приготовился к худшему, поэтому, когда его привели к комнате для допросов, даже немного разочаровался.

- Эй, охрана, какой допрос, меня, вообще то, приговорили уже, - замедлил он шаг у двери, за что тотчас же получил дубинкой по почке. Надзиратели молча втолкнули его в комнату.

- Мистер Мечникофф, проходите, присаживайтесь, - мужчина средних лет, сидящий за столом, указал на стул напротив. "Костюм за 500 кредов, аккуратная прическа и манеры человека при власти, на следователя не похож", - подумал он.

Сергей, держась за почку и морщась, сел перед незнакомцем.

- Кто вы? - спросил он. - Не следак, это точно, да и на военного рекрутера вы не очень похожи.

- Вы правы, я не военный, да и те не берут даже с тяжелыми статьями, а уж тем более смертников.

- Тогда что вам нужно?

- Я здесь, что бы сделать вам предложение, от которого вы не сможете отказаться, - сказал тот, и достал из портфеля, стоящего рядом с ним, какой то электронный бланк договора, наподобие тех, что используют в банках.

- Это почему же?

- Потому, что я могу подарить тебе жизнь, - сказал тот, и передвинул по столу бланк Сергею.

- Меня даже президент не может помиловать, - рассмеялся он, не спеша брать лист в руки.

- Я предлагаю вам не помилование, а жизнь, пусть и не слишком приятную, и не очень долгую. Но все же это не белый изолятор в Сан-Квентине, в котором вы будете медленно сходить с ума, где каждый раз, слыша шаги в коридоре, вы будете мучиться от мыслей и гадать, за вами ли это пришли, или просто охранник проходит мимо.

Немного впечатленный, Сергей взял в руки лист.

- Так, отказ от права на жизнь... отказ от права на гуманное обращение... согласие на проведение научных опытов... Это что?

- Вы смертник, Сергей, и вполне заслужили смертную казнь, но государство дает вам шанс напоследок послужить своей стране. Наука, после Второй Космической, откатилась назад и практически остановилась в своем развитии. И это понятно, люди были напуганы миллиардами жертв и уничтоженными планетами, впрочем, вы все это знаете. Но все же она потихоньку встает с колен, исследования ведутся, а для них бывают необходимы такие, как вы, подопытные. Обещаю, вам даже будет интересно.

- А ОКВиТ в курсе ваших исследований?

Красноречивое молчание вербовщика послужило прекрасным ответом.

- Лекарства на мне будете проверять? - продолжил Сергей.

- Может быть, я не знаю, там, - ткнул он большим пальцем куда-то за спину, - сами определят, как вас использовать.

- А если я откажусь...

- Вас завтра же переведут в изолятор Сан-Квентина, где вы и будете ожидать исполнение приговора.

- Так это вы все устроили с той белой камерой, - догадался Сергей.

- Да, я. И в моих силах определить вас туда снова.

Сергей задумался, пытаясь взвесить все за и против. Что там будет, что за опыты? Но и терять ему было особо нечего, а при воспоминании о белой одиночке его бросало в дрожь.

Он еще пару минут посидел, прикидывая, вербовщик ему не мешал, а затем все же решился.

- Где надо подписать кровью?- спросил он.

- Просто приложите руку, - усмехнулся тот.

Профессор Симмонс раздраженно отбросил в сторону отчет о результатах последнего эксперимента.

"Опять неудача", - со злостью подумал он. Уже в самом конце все опять пошло не так, процесс приживления дошел до 97 процентов, казалось, уж в этот-то раз все получится, но начавшийся регресс поломал все надежды, убив очередной объект. "Расходного материала еще много, но все не то, идеально подходящего подопытного нет", - вздохнул он.

Профессор встал, потянулся, в спине что то щелкнуло. "Черт, не мальчик уже, - подумал пожилой ученый, - как-никак, уже три раза проходил процедуру омоложения". В комнату вошел его помощник, увидев, что тот держится за поясницу, помог ему сесть, аккуратно придерживая. Учителя он не просто уважал, а практически боготворил, не без основания считая того одним из величайших ученых своего времени.

- Профессор Симмонс, опять поясница?

- Она самая, Мартин, черт, я успешно лечил болезнь Грейвера, а свою спину вылечить не могу.

Мартин Фрискин промолчал, а что тут скажешь, необратимые возрастные изменения, и омоложение уже не поможет. Но кое-какие хорошие новости, что бы поднять тому настроение, у него были.

- Профессор, пришел ежеквартальный отчет от вербовщиков.

- И что, ты же знаешь Марти, что я не занимаюсь административными делами, - раздраженно заявил Симмонс.

- Мне кажется, он вас заинтересует, - с улыбкой сказал Мартин.

Немного заинтригованный, профессор взял в руки отчет и начал его просматривать.

" Так, так, все как обычно....", - и вдруг он зацепился глазами за одну из строчек, - Объект номер 913/337, пси уровень С5, возраст 18 полных биологических циклов.... Нейросеть не установлена!"

- Черт, Мартин, это же такая удача, ты же знаешь, как непросто найти экземпляр такого типа!

- Да, профессор, теперь у нас точно все получится, мы можем перейти к финальной стадии испытаний проекта "Симбионт".

- Готовь третью лабораторию, конвойный транспорт прилетает уже завтра, не будем тянуть, - возбужденно сказал Симмонс.

- Сделаю, профессор, - Мартин был рад, что учитель воспрянул духом. Последние неудачи сильно того подкосили, теперь же у него появится реальный шанс закончить дело всей его жизни.

"Объект и правда подходит идеально, в этот раз у нас точно все получится", - подумал он.

Не прошло и пары дней после подписания контракта, как за ним пришли. Надзиратели надели на Сергея силовые наручники, вывели его во двор и засунули во флаер для перевозки заключенных, приковав к полу силовыми браслетами. " Никаких цепей, как в старые времена, а все равно, какая-то невидимая хрень держит тебя на месте", - подумал он.

Флаер плавно взлетел с места, окон в кузове автозака не было, и куда они летят, он мог только догадываться. Опять, в который раз после подписания контракта, он задумался о том, правильно ли поступил, потирая черный штрих код на правом запястье, с номером 913/337 под ним. Тогда, в комнате для допросов, когда он приложил руку к электронному бланку, его будто бы что-то укололо, а через пару секунд запястье нестерпимо стало жечь, так, что он прикусил губу до крови, лишь бы не закричать.