Артем Углов - Предел прочности. Книга третья

- Смотри! – рявкнул Мо.

Я вздрогнул, ожидая увидеть под ногами как минимум растяжку, но все оказалось куда проще: в дальней стороне площади парили красные автомобили. Эмблемы в виде ростка свидетельствовала о принадлежности транспортных средств к медицинской службе. И напарник тут же подтвердил мою догадку:

- Долгожданный караван… герои.

Сказал он это как-то нехотя, даже зло, и тут я не выдержал. Скверный характер напарника известен давно, но зачем везде и всюду на яд исходить? Чем ему ребята из скорой помощи не угодили? Или это они лишили Мозеса Магнуса ведущей роли в расследовании?

- Настоящие герои! Первые, кто смог пробиться по опасной дороге в закрытый город. Вон, у некоторых повреждения, - я указал рукою на крайний автомобиль. Особой нужды в том не было: глубокая вмятина на борту и без того бросалась в глаза.

- Ну и сколько они возьмут - человек тридцать? Хорошо, если половину довезут до центра, - процедил недовольный Мо.

- Да даже одного. Когда речь заходит о жизни человека…

- Бла-бла-бла, - перебил меня гнусавым голосом напарник. – У кого-то дохрена свободного времени образовалось? Телевизора насмотрелся? Размышляешь, как старая бабка в читальном зале.

- Они людей спасают…

- Не зли меня, курсант, - рявкнул Мо, - или одной жертвой станет больше в этом гребаном городишке. За мной!

И мы пошли неизвестно куда, неизвестно зачем. Свернули на боковую улочку, слишком узкую для автотранспорта. Вода здесь текла сплошным ручьем, так что под конец пути в ботинках заметно хлюпало. Мо же пер вперед броневиком, только брызги летели в разные стороны.

Изрядно поплутав по городским лабиринтам местных улиц, выбрались на широкую мостовую и тут у напарника сработал телефон. Не привычная мелодия латиноамериканских танцев, а мерзкое пиликанье, напоминающее больше спецсигнал служебных автомобилей.

Выслушав сообщение, он коротко ответил: «принял». Посмотрел на меня из-под насупленных бровей.

- Ну вот и мы на что-то сгодились, курсант. Будем ловить анархистов.

Из короткого рассказа Мо выходило, что наши доблестные спецслужбы обнаружили подозрительного прохожего. При попытке установить личность, неизвестный пустился в бега. Квадрат поиска тут же оцепили, подтянули военных, полицейских и детективов, ну и нас за компанию, потому как оказались внутри этого самого квадрата.

- Гребаный Сарчево… Пропади пропадом этот сраный городишка, - Мо прервал инструктаж, и попытался вытереть лицо. Мокрыми ладонями мокрое лицо… Мы насквозь промокли, а все оттого, что кто-то не захотел брать такси. У меня даже не было на голове любимой «клоунской» шляпы, которую забыл в номере.

- Пошли курсант.

- Куда?

- Туда.

- Так мы только что оттуда.

- Не зли меня…

И мы пошли петлять по узким улочкам, которые в другое время могли показаться уютными и милыми, сейчас же – предтече ада, вечно льющее и хлюпающее в ботинках.

- Не стрелять, брать живым, - раз в третий напоминает Мо.

- А если по ногам? – интересуюсь из одной лишь вредности. У напарника появилась одышка, каждое произнесенное слово дается с трудом. Ничего-ничего, десяток вопросов задал, и еще с десяток найдется.

- Как же ты меня достал, курсант, - Мо остановился и оперся об стену, тяжело дыша. – Что в выражении «не стрелять» тебе не понятно?

- Я же убивать его не собираюсь. В свое время был лучшим по стрельбе на курсе, могу обездвижить. К примеру, по ногам.

Глаза Мо медленно, но верно наливаются гневом. Он попытался набрать воздуха в ходящую ходуном грудь и вдруг замер. Взгляд остекленел, уставился мне за спину. В какой-то момент я было решил, что все, приплыли, хватил напарника удар. Но тот быстро оклемался, прошептал одними губами:

- Цель в сотне метров, приближается к нам.

Пытаюсь вспомнить ориентировку: худой парень лет 30-35 с недельной щетиной, одет в оранжевую куртку с капюшоном и модный аналог джинсов из иномирья. Такое себе описание… Одежду легко можно сменить, а щетина… мало ли парней шляется по городу с недельной щетиной. Но я Мо верю, у него чуйка, как у породистого охотничьего пса. Даже ноздри раздулись, словно взял верный след.

- Я что редактору сказать должен, - неожиданно зло рявкает он на меня. – Три статьи необходимо сдать к концу недели. Три! У тебя же ни одной не готово.

- Написан черновой вариант… начал я оправдываться, пытаясь подыграть напарнику.

- Только черновой? – взревел Мо сиреной. Сквозь нецензурную брань, что лилась на меня потоками вместе с дождем, услышал звуки приближающихся шагов. Тело напряглось, правая ладонь зачесалась, чувствуя себя неуютно без знакомого ощущения ребристой рукояти.

Шаги раздаются все ближе и ближе. Цель не вижу, находясь к ней спиной, поэтому первым предстоит действовать напарнику, а я так, на подхвате. Стою и слушаю брань, понуро опустив голову и нервно сжимая пальцы в карманах.

И вдруг шаги прекратились… Слышу только тяжелое дыхание внезапно заткнувшегося напарника и шелест дождя. Почему… Не успеваю додумать мысль. Мо резко толкает меня в сторону и, если бы не стена, о которую приложился со всего маха, лежал бы сейчас на булыжной мостовой. Резкая боль пронзает коленку, столь сильная, что на миг потемнело в глаза. Хватаюсь ладонями за ногу, не выдерживаю, буквально рычу сквозь стиснутые зубы. М-мать…

Поворачиваю голову и сквозь пелену вижу удаляющуюся фигурку в оранжевой куртке и Мо, нелепо косолапящего следом. Куда там, не угонится. Не в его физической форме и дыхалкой, что хватает ровно на один лестничный пролет.

Превозмогая охватившую конечность боль, отлепляюсь от стены и, опершись на трость, ковыляю следом. Помощник из меня никакой, но я помню один из заветов Камерона, который вечно вдалбливал на тренировках: «никогда не бросать напарника». Можешь идти – иди, можешь ползти – ползи, но всегда держи товарища в поле зрения, чтобы в случае чего суметь прикрыть спину.

- Не стрелять, - зло бормочу про себя. Да пошли они в баню с такими приказами. Если этим придуркам хватило ума подорвать торговый центр, переполненный людьми, то что помешает пристрелить парочку журналистов. Пальцы уже давно расстегнули верхние пуговицы пальто, запустив внутрь промозглую сырость. Пытаюсь нащупать во внутреннем кармане небольшой пистолет - до чего же неудобно. Вспоминаются слова напарника, что все журналисты так носят. И в чем смысл такого ношения, если в случае опасности оружие даже извлечь не успеешь. У меня времени с минуту ушло, пока расстегивал, пока искал. Зараза… едва не выронил на булыжную мостовую: рукоять заскользила в мокрой ладони. Все журналисты так носят… Но мы то не журналисты и жизнь у нас одна.

Продолжаю хромать и за очередным поворотом обнаруживаю напарника, что стоит, опершись о колени, едва переводя дыхание. Того и следовало ожидать, не спортсмен Мозес Магнус, ни разу не спортсмен.